Избранное

Бушуев Денис

2022

Ода Богам

Страдание – есть двигатель прогрессаНесчастье – это топливо душиВедь в идеале нету интересаГде всюду все как Боги хорошиСквозь боль и ярость прогрызая тропыВ надежде что-то с чем-то ухватитьТы шёл голодный, стаптывая стопы,Пока не пал, не в силах больше житьТам, в мире идеальном,

нет убийстваИ смерти нет, и денег и рабовНе понимая никакого смыслаМы тщетно здесь зовём своих БоговНо пусто всё: наш крик – что пыль в пустынеБезжалостное солнце испеклоНа радость своей праздничной БогинеПирог из тел и душ на рождествоМы словно пчёлы, белки в барабанахБолтаемся, жужжим по пустякамНе в силах осознать об этих планахВ которых мы лишь корм на пир БогамДа вознесётся слово мое вышеЧем до меня хоть кто-нибудь бы смогТак, может быть, и там меня услышатИз жалости дадут какой кусок…

2022

Глупые люди

Люди – как песок, как глинаИ судьба своим клеймомЛепит как из пластилинаИз хорошеньких – дерьмоИ болезненные язвыВ глубине твоей душиПроисходят от боязниДетских травм, чей призрак живЯ смотрю на эти лицаИ не вижу в них любвиСтрах в глазах, тебе за тридцатьИ немая скорбь внутриПустотелое пространствоИз предвзятых предрассудБыт сквозь боль – одно мытарствоКафке призрачный трибьютИ сезоны, циклы, срокиЛишь напомнят об одном:Нами двигают порокиНаша родина – СоддомНет святых, одна лишь памятьИз разрушенных могилНовый мир нас всех исправитьПризван был, но погубилИ стекают по канавамСлёзы наших матерейИ по этим скорбным главамЧеренки стучат граблей

2022

Крик души

Я продал душу за грошиМы все бедны, и в этой клеткеЛомает алчный прайд машинЛюдские жизни словно щепкиНас перемелют как зерноСквозь жернова нечистых судебИ каждый день сулит одно:Что лучше здесь уже не будетТы

гений после тридцатиДо сорока бы мне дожить быЯ продал душу, уж простиНе будет праздничной женитьбыВ осколках памяти скупойЧто так приятна, и соблазномЯ опьянён, но безобразна,Очнувшись, реальность надо мнойНу где же, милые мои?Верните душу, ради Бога!Пусть плачет, не судите строго,Но дайте чувства и любви!Я высох, на пределе силСреди тоски и безразличияВ тени притворного величияСуществовал я, а не жилЯ каюсь, грешником помруЗабытым, грязным и ненужнымКак сотни русских душ заблудших,Попавших нехотя в тюрьмуГде безысходность – не конец,А только повод для возвратаНо больше нет родных сердецИ ты один в поэме СартраКак рыбка бьешься о стекло,А сверху смотрят беспристрастноКак наши души из прекрасныхВновь превращаются в дерьмо

2022

Дети России

«Наследников Сталина, видно, сегодня не зряХватают инфаркты. Им, бывшим когда-то опорами,Не нравится время, в котором пусты лагеря,А залы, где слушают люди стихи, переполнены.Велела не быть успокоенным Родина мне.Пусть мне говорят: «Успокойся» – спокойным я быть не сумею.Покуда наследники Сталина живы ещё на земле,Мне будет казаться, что Сталин – ещё в мавзолее».Евгений Евтушенко

Все наши действия – ошибочныВсе наши домыслы – неправильныВсе наши судьбы словно ниточкиЧто зашивали тело СталинаВсе наши жизни – бесполезныеВсе наши смерти – не случайныеВсе наши лица – слишком пресныеИ переполнены отчаяниемВсе наши дочери – неверныеВсе наши дети – нежеланныеА сыновья – военнопленныеБрошены, кем-то обезглавленыВсе наши души обескровленыВсе наши люди обездвиженыЭтим, наверное, обусловленоВся наша родина что выжженаВся наша радость – просто фикцияВся наша гордость – трата времени

Конец ознакомительного фрагмента.