Избранные детективы и триллеры. Компиляция. Книги 1-22

Дашкова Полина Викторовна

Дверь чуть не шарахнула Анжелу по голове. На пороге стояла все та же старуха. В руках у нее был поднос. На нем дымящаяся турка, кофейная чашка, плоская белая лепешка, куски козьего сыра, зелень.

– Класс! – Анжела радостно хлопнула в ладоши. – Спасибо, бабуля. Сюда, на столик поставь и окошко открой, будь человеком. – Она проскользнула в коридор. У нее на пути тут же вырос здоровенный бородатый парень в черной банданке на голове. У пояса открыто болтался автомат. Это был один из личных телохранителей Исмаилова.

– Здорово, Ахмед! –

кивнула ему Анжела. – Ну что встал как столб? В сортир проводи девушку.

– Пошли, – он пропустил ее вперед.

По дороге Анжела огляделась. Дом показался ей значительно меньше и скромнее тех подмосковных вилл, на которых она встречалась с Шамилем раньше. Два этажа, деревянная лестница, деревянные стены, вместо персидских ковров синтетические покрытия, мебель довольно потертая. Ей удалось выглянуть в окно, не закрытое ставнями, но ничего, кроме высоких кустов сирени и глухого забора, она не увидела. Когда спустились вниз, она даже подумала, что сортир и умывальник могут оказаться на улице. Но нет, все-таки в доме.

– Когда Шама приедет, не знаешь? – спросила она у Ахмеда.

– Нэ зынаю, – прорычал он густым басом.

– А куда Милка делась, домработница моя?

– Нэ зынаю.

Она мыла руки, в зеркале над раковиной отражалось ее безобразное, но уже почти привычное лицо. Позади маячила бородатая голова Ахмеда, повязанная пиратским черным платком, и, когда взгляды их встретились, Анжелу будто током шарахнуло, такие пустые, такие жуткие были у него глаза. Она видела его не впервые, но почему-то никогда прежде не замечала, что у него взгляд живого покойника.

* * *

В Софии Стас Герасимов не провел и трех часов. Купил билет на ближайший московский рейс и за время полета отлично отдохнул в пустом салоне бизнес-класса. В десять утра он уже садился в такси у Шереметьево-2 и просил отвезти его в какую-нибудь недорогую приличную гостиницу, где не спрашивают паспорта. Настроение у него было настолько хорошее, что он начал плести молчаливому пожилому водителю душещипательную историю о злющей ревнивой жене, которая нанимает частных детективов, чтобы следить за ним, о нежной возлюбленной, с которой приходится встречаться тайно, в чужих городах, в гостиничных номерах.

– Так разведись, – вяло посоветовал водитель.

– Давно бы развелся, если бы не дети, – вздохнул Стас, – трое у меня.

Пока он вдохновенно описывал свои нежные отцовские чувства к двум сыновьям и одной дочке, машина переехала кольцевую дорогу, свернула с Ленинградского шоссе где-то в районе Речного вокзала, покрутилась по тихим улицам и остановилась у трехэтажного чистенького домика. Над дверью переливалась разноцветными огоньками вывеска «Мотель Светлячок».

– Здесь номера от семидесяти до ста баксов в сутки. Из приличных самый недорогой, – сообщил водитель. – Ну как? Устраивает?

– Вполне, – кивнул Стас.

Паспорт у него действительно не попросили. Девушка за стойкой подвинула ему регистрационную

книгу, чтобы он написал фамилию и город, из которого прибыл. Не мудрствуя лукаво, он вывел: Сидоров Иван Иванович, Санкт-Петербург.

Оказавшись в номере, принял контрастный душ, побрился, аккуратно развесил вещи в шкафу, спустился в кафе и вкусно позавтракал. Съел яичницу с беконом, овощной салат, выпил два стакана свежего апельсинового сока.

От гостиницы он прошел пешком до Ленинградского шоссе, там поймал машину и поехал в центр. Остановился в начале Тверской, у площади Белорусского вокзала, свернул в переулки, ведущие к Миусам и Новослободской, и наконец достиг цели своего увлекательного путешествия.

Это был довольно сомнительный ресторанчик с несвежими скатертями на столах и запахом горелого лука из кухни. Он только что открылся, и Стас оказался первым посетителем.

– Завтракать будем? – сонно обратилась к нему официантка.

Стас поманил ее пальчиком, она склонилась, и он произнес ей на ухо:

– Исса Мухамедович здесь?

Девушка проснулась, окинула его быстрым внимательным взглядом и спросила тоном секретарши из приличного офиса:

– Как вас представить?

– Станислав Герасимов.

Она кивнула и удалилась на кухню. Стас закурил и стал ждать. Через пять минут из кухни появился пузатый мужчина в грязном белом халате.

– Ты Герасимов? – обратился он к Стасу и оглядел его с ног до головы. – Пойдем со мной.

Пузатый быстро провел его сквозь кухню, потом они спустились вниз по короткой лестнице и оказались в маленьком складском помещении, заваленном коробками и мешками. Неизвестно откуда возникли два громилы в камуфляже и молча его обыскали. Он не возмутился и не удивился столь странному приему. Он знал, что здесь так принято.

Пузатый повел его дальше, по узкому каменному лабиринту, который упирался в стальную дверь. На двери висел замок. Пузатый звякнул ключами, открыл замок, и они очутились в просторной комнате, увешанной дорогими коврами.

– Садись, – скомандовал пузатый, указывая на глубокие бархатные кресла, и тут же исчез на незаметной дверью, спрятанной между коврами.

Вернулся он минут через десять и протянул Стасу мобильный телефон:

– Говори!

– Привет, дорогой, – раздался в трубке низкий приятный голос, с таким легким кавказским акцентом, что его могло различить только очень чуткое ухо, – как живешь?

– Спасибо. А ты?

– Я нормально. Какие проблемы у тебя?

– Очень серьезные проблемы, надо встретиться.

– Насколько срочно?

– Чем скорее, тем лучше.

– Хорошо. Часа через два я должен заехать к Иссе по делу, если время есть, оставайся и жди.

* * *

Сергей не спеша прошелся по коридору третьего этажа, заметил глазки видеокамер и немного успокоился, потому что если убийца придет сюда, он их тоже заметит и это его должно слегка охладить.