Измена. От меня не уйдешь, девочка!
Шрифт:
Словно на автопилоте собираю ее растрепавшиеся волосы в кулак. Локон за локоном. Накручиваю на руку. Слегка нажимаю на затылок, вынуждая Алену наклониться над раковиной. Включаю воду, и сам умываю девочку.
— Губу тоже он разбил? — спрашиваю. — Вроде после Вики ничего такого не было.
Вместо ответа она только тяжело вздыхает. Ладно, сейчас мне ее действительно жаль. Видимо потому что в отличие от людей Болота я не скотина бездушная.
— Эй, — тяну ее за волосы, вынуждая снова сесть
У нее такая пустота в глазах, что на мгновение кажется, будто я говорю с мертвецом. Но потом она кивает:
— Спасибо, — хрипит и устало роняет голову на грудь.
Наливаю в стакан воды из-под крана и протягиваю ей:
— Вот, прополоскай горло, должно немного полегчать. Если надо почистить зубы, вот новая щетка.
Она послушно принимает из моих рук все, что я ей даю. Принимается чистить зубы. А я беру ближайшее полотенце, и вытираю им ее мокрый лоб, волосы, которые попали под воду.
— Разве ты не была накрашена? — спрашиваю, заметив, что ее лицо никак не изменилось после умывания.
Алена сплевывает густую пену и отрицательно качает головой:
— Папа не разрешает краситься.
Я осторожно промакиваю полотенцем ее разбитые губы:
— Но помада нам не помешала бы. Чтобы скрыть это от посторонних глаз.
Убираю полотенце. Касаюсь пальцем ее рта:
— Открой.
Она покорно подчиняется, не задавая вопросов. Поднимаю взгляд ей в глаза, желая лишний раз убедиться, что передо мной не робот.
— Язык высунь.
Слушается. Глупое создание.
Задумавшись, провожу пальцем по розовому язычку, очерчивая кровоподтек. Вижу, как ее и без того огромные глаза увеличиваются.
— Блядь, — отнимаю руку. — У тебя весь язык исцарапанный. Представляю, что там с горлом. Я сейчас вызову тебе врача. Нахер отложим все эти церемонии…
— Нет! — она ловит мой рукав, не позволяя уйти: — Давайте сначала поженимся?
— Еще час назад ты настойчиво хотела отменить свадьбу? — холодно говорю я.
— Вы ведь разрешили мне передумать? Я передумала.
Неужели она боится их сильнее, чем меня?
Это ты зря, девочка. Очень зря.
Меня же не только из-за фамилии Королем прозвали. Я — негласный король криминального мира. А Болото явно вознамерился отжать у меня трон. Но я такого не прощаю.
— Ладно, — потираю пальцами переносицу. — Тогда давай приведем тебя в порядок и поженимся.
Замечаю на ее шее темное пятно. Смачиваю полотенце и осторожно тру кожу.
Алена морщится от боли, хотя и не издает звуков.
Это
А ведь я хотел думать, что я лучше мудозвонов Болота. Хотел мнить себя благородным бандитом. А выходит, что тоже отметился на этом нежном теле.
Стираю остатки воды с ее острых ключиц. С груди…
Рука невольно замирает. И взгляд тоже.
Неожиданно. У этого ребенка уже есть грудь? Весьма внушительная, надо сказать. Упругая такая…
— Р-руслан Р-романович… — хрипит девочка, привлекая мое внимание.
— М? — поднимаю взгляд в голубые глаза.
Алена вдруг подается ко мне навстречу и ловит своими губами мои…
Глава 6. ОНА
Скольжу языком по его напряженным губам. Колючая щетина царапает мою кожу. Кладу руки на мощную грудь.
От него так пахнет, что у меня начинает кружиться голова. В сознании так легко и пусто. Хочется смеяться. И плакать. От счастья, конечно же.
Я чувствую его руку с полотенцем на своей груди. Ему нравится? Отец говорил, что у меня красивая фигура.
Слегка прикусываю его нижнюю губу. Он вдруг запутывается пальцами в мои волосы, — о, да!
…и отталкивает. Ну блин!
— Ты ненормальная?! — рявкает, заглядывая мне в глаза.
Хмурится. Дышит тяжело. Но руку от моих волос не отнимает. Придерживает мою голову, видимо, чтобы я не посмела увернуться.
Но я и не хочу.
Его руки пахнут намного приятней, чем руки Вани.
— А кто из нас нормальный? — отзываюсь я философски. — Да и в принципе… что есть нормальность?
Я поворачиваю голову навстречу его руке, утыкаюсь носом в грубую ладонь, и втягиваю носом терпкий запах.
— Вы так пахнете…
— Ты всегда себя так ведешь с мужиками? — он брезгливо отнимает руку.
Поднимаю на него непонимающий взгляд:
— Как?
— Развязно! Может я зря этого гандона вырубил? Если ты его сама спровоцировала?
— Нормально я себя веду, — тянусь ладонью к его лицу. Накрываю щетинистую щеку: — Просто вы так похожи… на Ромку…
Его глаза округляются, будто он получил смертельный удар.
Не уворачивается. Ничего не отвечает. Кажется, даже не дышит.
— Если не считать цвета глаз. И вашей запущенной щетины, — поглаживаю его заросшую щеку пальцами. — Могли бы кстати и побриться к свадьбе сына, Руслан Романыч…
— Что ты несешь? — хрипит безжизненно. — Сегодня наша с тобой свадьба.
— Говорю же, вы так похожи, — пожимаю плечами.
— Однако перед поцелуем ты назвала мое имя. Так что не пытайся убедить меня, что перепутала меня с Ромой. Отвечай, ты на всех мужиков вешаешься?
— А что? — моя рука сама собой скользит по его широченной шее под воротник. — Ревнуете?