Измена. Счастье в подарок
Шрифт:
Лифт опять приезжает, но я не тороплюсь входить в него.
— Ответь, ты спонсор? — хмуро смотрю на него.
— Да уж, — вздыхает Вадим.
Отходит от меня и нажимает кнопку вызова второго лифта. Даже не смотрит.
— Неужели так сложно ответить? — спрашиваю его. — Это ведь простой вопрос. Почему не ответить на него?
Он молчит. Лифт приезжает, и Вадим входит в него.
— Милан, просто расслабься, — говорит это на прощание, и створки закрываются.
А я злюсь еще больше. Руки дрожат. Чего это
Наверно потому, что не хочу, чтобы он был спонсором?
Судя по его молчанию и по тому, что он поселился через два номера от меня, он и есть тот спонсор. Почему не сказать это? Ну почему?
Обязательно выясню, во сколько ему обошлось все это, и отдам деньги. У меня ведь есть некоторые сбережения…
Иду в концертный зал, в котором будет проходить конкурс. Он находится в шаговой доступности. Пытаюсь восстановить дыхание, да и расшатавшиеся нервы тоже.
Первый день выступлений особенно волнительный. Я, если честно, не питаю надежд на первые места. Понимаю, что у многих здесь подготовка просто мега серьезная. Рассматриваю этот конкурс, как первый шаг к возвращению в профессию…
К счастью, с волнением удается справиться, и свое выступление я отыгрываю идеально «от» и «до».
Настроение взлетает до небес. Я там, где и должна быть! И даже если спонсор — Вадим, я ему благодарна! Потом, конечно, все отдам, но спасибо ему, что помог вернуться туда, где я должна быть!
Выхожу в холл и вижу на другом конце Вадима. Он с той же девушкой. Видимо, тоже пианистка. Задерживаю на нем взгляд, ловлю на себе его взгляд. И отворачиваюсь. Я ему благодарна, но лучше нам сократить наше общение к минимуму.
Выхожу из здания и кидаю взгляд на мобильный. Со вчерашнего вечера от Артема нет ни сообщений, ни звонков. Сможет он приехать или нет, я тоже не знаю.
И только хочу прятать мобильный в сумочку, как он пиликает входящим сообщением.
Опять незнакомый номер.
Да сколько можно?
Опять какой-то компромат на моего мужа?
Как только мы с ним встретимся, я сразу с ним поговорю об этом. Хватит убегать от серьезных тем.
Открываю сообщение и замираю в ужасе.
На фотографии Юлька лежит на плече моего спящего мужа…
68
Милана
Руки начинают дрожать, и я чуть не роняю мобильный.
Какая же дрянь!
А Артем? Что…
Слезы катятся по щекам, но я их смахиваю. Набираю его номер. Пусть объясняется. Пусть…
Но у него нет связи.
Набираю номер телефона мамы. Не берет трубку. Набираю номер свекрови. Тоже не берет трубку.
Звоню Светлане, нашей домработнице.
— Алло, здравствуйте, Милана Андреевна… — начинает она.
— Светлана, добрый день. Скажи, пожалуйста, — стараюсь, чтобы голос не дрожал, но он то и дело срывается, — где мой муж?
— Артем Александрович?
— Уже уехал? Но… Разве он не в командировке? — чуть не шепчу.
Он ведь должен быть в командировке! В командировке!
Почему он не в ней? Почему он был дома?
— Э-э… Я не знаю, — извиняющимся тоном говорит Светлана. — Он вчера поздно вернулся, поужинал и ушел в вашу спальню…
— А… а Юлия? — спрашиваю бесцветным голосом. — Она вчера утром уехала и не возвращалась?
— Юлия? Возвращалась…
— Но почему?
— Она вернулась вчера днем. Поговорила с вашей бабушкой о чем-то. Ваша бабушка разрешила ей остаться еще на одну ночь…
Просто каменею от этих слов. Бабушка? Закусываю губу, чтобы не заплакать.
— Если честно, она мне не очень нравится, — решается сказать Светлана. — Я про эту Юля. Какой-то взгляд у нее не добрый…
— А сейчас она где?
— Я ее не видела. Наверно рано ушла. Правда, я ночью слышала какие-то звуки сквозь сон…
— Какие звуки? — спрашиваю срывающимся голосом.
— Да мне, скорее всего, приснилось…
— Какие звуки?
— Голоса вашего мужа и этой Юли… Но я может ошибаюсь. Извините, не хочу проблем…
— Спасибо… — шепчу я и отключаюсь.
Просто таращусь на проезжую часть. Опять. Опять эта боль. Кажется, что она никуда и не уходила…
Вздрагиваю от знакомого мужского голоса:
— Милан, ты чего?
И вижу лицо Вадима. Серьезное, обеспокоенное…
— Не трогай меня! — отшатываюсь от его руки, которую он положил на мою поясницу.
— Что случилось? — строго говорит он.
— Тебя это не касается! — чуть не кричу. — Оставь меня в покое!
Разворачиваюсь и ухожу, даже не оглядываясь.
Я знаю, что он ни в чем не виноват. Знаю, что хамить людям — это не лучшее, что надо делать, когда тебе плохо. Но…
Смахиваю слезы, струящиеся по моим щекам. Захожу в парк и просто бреду по тропинкам. Сажусь на скамейку и плачу.
Сердце разрывается на куски.
Я думала, что я простила. Думала, что можно начать все сначала. Но нет. Нет.
Я просто не доверяю своему мужу.
И я понимаю, что Юлька могла устроить провокацию. Прокрасться в нашу спальню, когда Артем спал, и сделать этот снимок, так и оставшись незамеченной.
Мне ли не знать, насколько крепко может спать мой муж…
Но боль предательства всколыхнулась. Она никуда не делась. Я не могу доверять своему мужу на сто процентов.
Ведь это фото — это может быть реальность, а не провокация…
И что бы сейчас не говорил Артем, я все равно не смогу на сто процентов поверить его словам.
И что самое грустное, он ничего и не говорит. У него нет связи. Где он? Почему не в командировке? Почему именно в эту ночь приехал домой и мне ничего об этом не сказал? Почему в его постели оказалась эта стерва?