Измена. Счастье вопреки

Караева Алсу

Какой же глупой и наивной я была, слепой как котенок. Верила ему, любила. Ловила каждое его слово. Старалась во всем быть для него самой самой.

Вчера мне казалось, что все получается. Ведь в той маленькой коробочке, спрятанной в недрах Диминого пиджака, лежало обручальное кольцо.

Я прыгала от радости, кричала от счастья и даже станцевала глупый танец, победоносно поднимая кольцо вверх над головой. Мне было очень стыдно, что я не удержалась, но дала себе обещание, дотерпеть

до сегодняшнего вечера.

Сейчас бы я собиралась, выбирала бы лучший наряд, сделала бы элегантную причёску.

А там, в ресторане, была бы самой счастливой. И в ответственный момент обязательно бы сделала удивлённый взгляд и сказала бы с придыханием: “Я согласна”.

– Ты о чем?
– голос мужчины возвращает меня в реальность.

Неужели я сказала это вслух?

Щеки обдает жаром от осознания неловкого момента.

Мотаю головой из стороны в сторону, пряча за длинными волосами свое лицо.

“Я согласна,” - именно это я хотела сказать своему любимому, но не после сегодняшней сцены его предательства.

– Ничего. Просто. Вырвалось.
– внезапно на меня накатила дикая усталость.
– В любом случае, мы приехали.

Он останавливает машину и берет в руки пистолет. Ехидно произносит:

– У меня же не будет с тобой проблем?

Глава 3.

Сердце бьется так словно сейчас выпрыгнет из груди. В ушах стучит кровь. Городской шум и суета звучат как из-под толщи воды: глухо и приглушенно. В голове становится пусто, выхватываю взглядом только темные насмехающиеся глаза.

Неужели он планировал меня убить? Зачем тогда помог с побегом? Что если он оказался рядом с моим домом не случайно? Разве наша встреча могла быть спланирована заранее? Но для чего? За что?

Так глупо поступила, доверившись первому встречному. Теперь меня ждет глупая смерть?

Умру в полном одиночестве. В чужой машине. От рук того, кого посчитала своим спасителем. И никто мне не поможет?

Глупая, Катя! Полюбила изменщика, доверилась палачу.

Мысленно прощаюсь с жестоким миром. Ведь раньше в моей жизни было все так радостно и сказочно.

Чем же я заслужила такую участь?

– Ппподождите, - заикающимся испуганным голосом предпринимаю попытку оттянуть неизбежное.
– Стттойте. Я могу заппплатить, - вру, но это мой шанс спастись. Но мужчина рядом не проникается моей мольбой и все еще сверлит меня взглядом, вопросительно изогнув бровь.

Он поднимает руку с пистолетом, а я вскрикиваю и закрываю лицо руками в ужасе.

– Что ты делаешь?
– доносится заинтересованный голос моего убийцы.

Затем слышу щелчок. Инстинктивно дергаюсь в сторону, что бы уклонится от пули.

Так страшно мне еще никогда не было.

Это все?

Не чувствую боли. Почему?

Но

чувствую запах крепких сигарет. Что это такое?

Громкий веселый смех наполняет салон автомобиля. Приподнимаю голову. Скорее всего от шока не понимаю своих действий. Мне надо бежать и прятаться, а не смотреть на своего убийцу.

Ошарашенными глазами смотрю на мужчину.

– Прости, но ты всю дорогу так косилась на него, - улыбается и демонстративно показывает дымящуюся сигарету между пальцев. А я все таращусь на угрожающий пистолет в другой его руке.

Его поведение загоняет меня в угол - устроился вальяжно на водительском кресле и смотрит на меня озорным взглядом. Он что издевается?

Ведет себя так, словно я тоже должна смеяться вместе с ним.

– На кого?
– ошарашенно выдаю я, все ещё не веря, что живая.

Снова смеется.

– Зажигалка же. Сама посмотри, - протягивает мне пистолет, а я резко подпрыгиваю на месте и отскакиваю назад.

Вскрикиваю от боли в спине - врезаюсь копчиком в дверь машины.

– Даже не старайся, тебе не удастся выломать дверь, - глядит на меня совершенно другим взглядом. Изучающим и заинтересованным.

– Что.. что вам от меня надо?
– застыв, спрашиваю со всхлипом.

С опаской бросаю взгляд на протянутый в мою сторону пистолет, но даже боюсь к нему притронуться.

– Зажигалка это, - крутит пистолет на указательном пальце, словно это безобидная игрушка.
– Друзья привезли из-за границы. Смотри, не выстрелит, обещаю!

Щелкает еще раз, а я только дергаю головой в сторону. Смотрю и вижу маленький красно-синий огонек на конце дула.

Отверстие, откуда вылетают пули, совсем крохотное. Неужели все это время он был не настоящим?

Он шутил, а я уже успела попрощаться с жизнью. Надо признать, внешнее сходство зажигалки с настоящим пистолетом просто поразительное, если верить моему опыту, полученному при просмотре криминальных передач по телевизору.

Злость и негодование закипают во мне. Так и хочется влепить ему пощечину. Но сдерживаю себя, а то мало ли, вдруг он и вправду преступник какой.

– Почему ты...
– осекаюсь на обращении и тут же поправляю себя.
– Почему вы сразу не сказали об этом?

– Да у тебя как-то и без этого проблем хватает, - пожимает плечами.
– Уж больно ты дерганная. Хотел разрядить обстановку, а ты все восприняла всерьез.

И тут до меня доносится сигаретный дым.

Моё горло начинает саднить и першить. Воздуха не хватает. Не перевариваю запах табака. Закрываю рот и нос одной рукой, а второй машу перед собой, разгоняя серую дымку.

– У меня аллергия, - мужаясь, выдаю серьезным тоном. Хотя никакой аллергии у меня нет. Мне неприятен сигаретный дым. Словно подтверждая собственные слова, чихаю и кашляю.