Измена. Сказка (не) о любви
Шрифт:
Требуется корреспондент. Оклад плюс премия. Цифры смешные, но хоть что-то. Стабильный заработок опять-таки… Ну и плюс в резюме. Теперь я буду писать не фрилансер, а корреспондент издательского дома… Ну или как-то так. Подумаю, как бы поинтереснее сформулировать.
Замечтавшись, чуть не пропускаю приглашение:
– Наталья Андреевна? Илья Степанович готов вас принять, – странного вида женщина крайне недружелюбно приглашает меня войти.
– Да! Спасибо, – я стараюсь быть приветливой. Все же я корреспондент. Хоть и будущий. Я должна уметь расположить к себе людей.
***
–
– Я работала, – улыбаюсь неестественно широко. – Вот там указаны проекты, в которых я принимала участие.
Указала я все, что могла. Кроме, пожалуй, школьной стенгазеты.
– Ну это фриланс, – морщится Илья Степанович. – А серьезного ничего.
– Поверьте, – снова демонстрирую усилия моего стоматолога, – это было более чем серьезно.
– Ну что ж, – главред маленького, но гордого регионального журнала скептически оттопыривает нижнюю губу. – Мы дадим вам шанс. Позвольте ваш диплом?
Диплом? Черт!!!
Вторник. 20 мая 14.00
– Яр, – я опять вою в трубку, – ну как я буду просить у него диплом?
– Словами! Через рот!
– Яр! Ну что тебе – сложно?
– Что? Съездить к тебе домой и попросить у твоего мужа твой диплом? – мой друг попросту орет. – Таш, ты офигела? Он же чуть не убил меня после твоего отъезда!
– В смысле чуть не убил? – я вдруг понимаю, что у Яра с Антоном был очень непростой разговор. И те фотографии. А Антон поверил, что ничего не было? Я же все-таки у Ярика ночевала…
– Таша, – Яр на вопрос отвечать не собирается, – берешь трубку и звонишь своему мужу! В конце концов, вы пять лет женаты! И до этого три года встречались! Да, он прокололся, но он заслуживает по крайней мере того, чтобы знать, где ты!
– Что значит прокололся?! – возмущаюсь я. – И это без пяти минут бывший муж!
– Как хочешь, – отрезает Яр. – Я за твоим дипломом не пойду.
– Ну и не надо!
– Ну и славно!
Кажется, мы бросаем трубки одновременно. Но уже через пятнадцать минут я перезваниваю, шумно сопя.
– Яр, – он молчит, – дай его телефон. Я наизусть номер не знаю…
______
Вторник. 20 мая 19.00
Я хожу по комнате, сжимая мобильник в руках. Придумала уже вариантов тридцать нашего с ним разговора. Я успела высказать ему все наболевшее за пять лет, обвинить во всех смертных грехах, рассказать, что никогда к нему не вернусь! Жалко только, он всего этого не слышал… Дальше тянуть некуда. Завтра меня ждут с документами. Или работа уйдет! Все просто!
Набираю номер, который так и не выучила наизусть, потому что всегда видела только буковки. И портрет моего самого дорогого человека. Он отвечает после
– Да?
– Антон, это я, – еле справляюсь с эмоциями и зачем-то уточняю: – Наташа.
– Я узнал! – сказал как отрезал. – Где ты?
– Какая разница?! – фыркаю. – Ушла с голой задницей, как ты и просил!
В телефоне тишина. Очень тяжелая, кажется, ее можно потрогать руками. Только не хочется.
– Таша… – он пытается что-то сказать, но я не хочу его слушать. Быстро прерываю..
– Антон, ты не мог бы выслать мне скан моего диплома? Подойдут и просто фото в хорошем качестве. Оригинал заберу при случае.
– Диплома? – он будто не понимает, о чем речь.
– Да, диплома! – выкрикиваю я. – Он у меня есть! Лежит в папке с документами. Где-то между документами на квартиру, оформленную на твою мать, и на земельный участок, оформленный на твою мать!
Вроде бы констатирую факт, но мне удается это произнести почти как ругательство. Оно не специально. Просто чертовски больно. Особенно за участок. Он должен был стать нашим семейным гнездышком. Дом, сад, дети, большая собака… Я даже уже проекты смотрела… На глаза наворачиваются слезы, горло перехватывает комок. Наше… Семейное…
– Зачем ты копалась в документах? – почти рычит Антон, возвращая меня в реальность.
– Твой паспорт искала! – с готовностью отвечаю. – Хотела сюрприз на пятилетие свадьбы сделать! Только вот уже не придется! – голос все же срывается, и я замолкаю. Он тоже молчит. – Так ты пришлешь диплом?
– Пришлю, – отвечает коротко деловым тоном. – Диктуй мейл.
– Не нужно мейл, пришли просто на этот номер. В любом мессенджере.
– Что со старым телефоном? – требовательно спрашивает муж.
– Разбила! – выдаю с садистким ехидством. И чтобы у него не осталось никаких сомнений, тем же тоном добавляю: – Случайно!
– Хорошо, – чувствую в его голосе еле сдерживаемое напряжение.
Отлично представляю, как он выглядит сейчас, как ходит кадык по его шее, как стискивает зубы, закрывает глаза… Ах, Антон… Нет, этот разговор надо заканчивать как можно быстрее.
– Если можно, пришли прямо сейчас. Мне нужно завтра отнести копии…
И тут я слышу в его голосе почти то же ехидство, с которым обращалась к нему только что сама.
– Я не дома, – чеканит мой муж. – Когда освобожусь – пришлю.
– Спасибо, – выпаливаю я и отключаю звонок.
Он не дома! На глаза наворачиваются слезы. Конечно, что ему дома делать? Ему в другом месте постель греют. Он не дома! Я всхлипываю, вздрагиваю и все же срываюсь в рыдания.
Среда. 21 мая. где-то ночью
Он всегда плотно сжимает губы, когда злится. Они у него очень красивые, чувственные. Он смотрит на меня, буквально прожигая взглядом, но я ничего не боюсь. Подхожу к нему вплотную, поднимаюсь на носочки и тянусь к его губам своими. Он щурится, тяжело дышит. Я замираю в миллиметре от желаемой цели и вдруг легонько касаюсь его кончиком языка.