Качество жизни
Шрифт:
Самое интересное или самое смешное (впрочем, и неинтересное, и несмешное) то, что эпизод этот уже существовал. Я потом проверил, я порылся в своих авторах и у Панаевского в детективно-любовном (с примесью извращенной психологии) романе "Крик крови" нашел следующие строки:
"Она отчитывала его, словно строгая учительница провинившегося школьника, и Ручьев, возвышаясь над нею, все больше склонял голову и сутулил плечи, чтобы стать ниже, меньше, но становился от этого еще более громоздким, нелепым, со стороны он действительно походил на школьника, мальчика, но огромного, как собственная тень в предвечерний
Ужасный текст, конечно.
А уж какие тут параллели с происшедшим, не мне решать. Я забыл этот текст изысканного психоложца Панаевского, но вот выплыл же, воплотился в жизнь, хоть и в другой форме. Довольно паскудное ощущение: чувствовать себя пародией на пародию (ибо именно пародиями, для собственного утешения, я считал романы четверки своих лихих авторов).
Я ударил Ирину. И что-то при этом сказал, не помню. Возможно, матерное слово. Понятно, какое.
Слесарь и соседка были заняты и не заметили, а милиционер, посматривавший на Ирину, увидел. Страшно удивился. То, что женщин вообще-то бьют, он, конечно, знал и даже не раз наблюдал в силу своей профессии (возможно, к некоторым и сам ударом прикасался по ходу опасной и трудной службы). Но что такую женщину, как Ирина, тоже можно ударить, как любую другую, его изумило.
Ирина улыбнулась ему и подняла руку: не волнуйтесь, у нас свои дела!
Он понял и отвернулся.
– Вы что, с ума сошли?
– тихо сказала Ирина.
– Если я вам не отвечаю, то потому, что понимаю - вы не в себе.
– Неужели могла бы ответить?
– Вполне! И тем же самым!
Слесарь взломал дверь, мы вошли в квартиру.
Валера спал.
Это мне знакомо: если уж он разоспится, ничем не разбудишь. К тому же на журнальном столике стояла пустая бутылка из-под коньяка. Ирина присела к Валере, пощупала пульс. Он открыл глаза, блаженно улыбнулся:
– Ириша... Приехала?
И опять заснул. Похоже, он пил коньяк всю ночь и еще не протрезвел. Да и много ли ему надо, он ведь практически не пьет.
– Протокол будем составлять или как?
– спросил милиционер.
– Или как, - сказала Ирина, вышла с ним в прихожую и вскоре вернулась. Приверженность сержанта правилам оказалась не безграничной.
– Я дверь, между прочим, аккуратно вынул, - обратил наше внимание слесарь, вспомнивший, что и он человек и что ему детей кормить надо. Можете, конечно, мастеров вызывать. Но могу и сам обратно вставить. Дешевле будет.
– Вы уж вставьте, - сказала Ирина.
– Не обидим.
– Это естественно!
– согласился слесарь. И опять начал громыхать.
Ирина собралась уходить. Я сказал ей:
– Вы уж простите... Сам не знаю, как... Я
– Ладно, ладно, - она вдруг усмехнулась.
– Даже не ожидала.
Я эту усмешку запомнил. Я придал ей особое значение. Я истолковал ее по-своему. Верней, по-чужому: так, как истолковал бы деревянный персонаж деревянно-психического Панаевского. Наши тексты нас делают, история известная. Мораль тоже известна: не пиши похабных текстов, если не хочешь сам испохабиться. Ибо это, брат, порча на самого себя, или, если сказать современно и продвинуто: нейролингвистическое программирование.
– Поймите...
– начал я, но Ирина пресекла.
– Не пойму. Знаю, про что будете говорить: мы ответственны за тех, кого приручаем, и так далее! А кто его просил приручаться? Он щенок? Или ребенок? Бессовестность прирученных, между прочим, не знает предела! Спекулируют на своей зависимости почем зря! Я бы, знаете, как сказала? Мы ответственны за тех, кто нас приручает! Все, мне некогда! А сыну передайте, что мы больше не увидимся!
8
И опять мне худо. Я лежу и перебираю мысленно тех, кого хотел бы сейчас видеть. И вдруг понимаю, что - никого. Кроме Дины Кучеренко. Она одна поймет, выслушает и пожалеет.
Звоню ей.
– Я же просила!
– говорит Дина.
– Что просила?
– Не звонить. Ты нарочно?
– Не помню. Я об этом и хотел тебе сказать. У меня что-то с головой. Я помню, мы о чем-то говорили, но помню не все. Я каких-то глупостей наговорил?
Она молчит. Дышит очень тяжело. Мне приходит в голову: а ведь я состоянием здоровья Дины не поинтересовался даже. Может, у нее астма? Хороши же мы будем, два инвалида, шаркающие под ручку по листьям осеннего парка (именно такая картинка вдруг представилась).
– Не веришь?
– спрашиваю я.
– Ей-богу, очень странные провалы бывают.
– Мне верить легко. Забыл, из-за чего я развелась?
Действительно, развелась из-за этого: муж оказался сильно пьющим, куролесящим и, главное, регулярно забывающим, что он делал накануне, Дину это возмущало больше всего: слишком простой способ уйти от ответственности!
– Ты помнишь, надеюсь, - говорит Дина, - что ты замуж меня звал?
– Помню. А ты?
– А я отказалась.
– Почему?
Дина молчит. Чувствую: не верит. Потом нервный смешок:
– Нет, но как... Сейчас опять начнем разговор, а потом ты скажешь, что опять ничего не помнишь?
– На этот раз запомню. Правда, давай жить вместе, а?
Она снова молчит.
– Алло, ты где?
– Тут. А вдруг ты проснешься в одно прекрасное утро и спросишь меня: кто ты? Разберись сначала со своей головой, хорошо?
– Ладно. Извини.
Я кладу трубку.
Рядом с телефоном лежит направление врача Мамеева. "Дисциркуляторная..." - далее по тексту.
И я начинаю одеваться.
Сижу в коридоре диагностического центра. На столике уйма листков с рекламами лекарств. Беру наугад.
"....." - самый доступный альфа-блокатор для лечения ДГЖП!
Быстрый клинический эффект!
Удобный режим дозирования!
Повышает качество жизни!
Качество жизни, надо же придумать. Заметим, стоит на третьем месте, как вещь важная, но не самая главная.
В кабинете врача. Волновались? Перетрудились? Как спите? Курите? Если мужчина после сорока... А на что жалуетесь, собственно?