Как закалялась жесть
Шрифт:
Рот его скривился от отвращения. Он смотрел, не в силах отвести взгляд, как его любимица, урча и сердясь, возит импровизированный мячик по полу; и в глазах быстро вызревала паника: все-таки менеджера Руслана он не мог раньше не видеть.
— Ты моя прелесть! — сказал я болонке, схватил эту дрянь прямо за шерсть и влепил об стену. — Людей любишь, да?
Шерсть у нее была невероятной длины — ног не видно, — а внутри скрывалось крохотное хрупкое тельце. Baby face, идеальный экстерьер, элитные родители,
— Какая часть меня тебе больше понравилась?
Она успела только коротко вякнуть в ответ и не издала больше ни звука. Я мгновенно потерял над собой контроль: шарахнул ею об пол, тут же — снова об стену, и снова об пол; и мужчина грузно бросился вперед, оглашая холл жалобным воплем:
— Мальвина!!!
Поймать его за ногу, опрокинуть — раз и два. Выполнить добивание — три. Неподвижный меховой ком я бросил ему на лицо.
НЕ-НА-ВИ-ЖУ!
— Стоять! — рявкнул я Балакиреву, вымахнувшему в гостиную. Пистолет в моей руке трясся. — Даня, двери открывай!
Пятясь, вышел в прихожую. Спину обдало холодом — это Долби-Дэн распахнул дверь на улицу.
— Ты ж обещал, сука! — выплеснул Балакирев.
— Ключи в портьере, в левом окне, в складке держателя.
Он не двинулся с места, люто глядя на меня.
— Только пискни про нас, — неожиданно спокойно сказал он. — Пискнешь — вернем сюда.
— Ты подожди, может, я и сам вернусь, — ответил я. — Решетки на окнах усиль.
Поговорили. Даня сзади держал дверь и горячо шептал: «Друг, вперед! Друг, вперед!»
И правда, друг…
Вперед в моем случае было назад. Задом я и выполз на крыльцо. Интересно, как это смотрелось со стороны? Я вспомнил давешний бред с участием Неживого. Никакая машина у входа нас не ждала: ни с полковником внутре, ни с кем-либо еще. Сны не всегда пересекаются с реальностью, хоть это утешало. Дверь плавно закрылась; музыкант подхватил меня под мышки, перехватил поудобнее, — и мы побежали, полетели, все дальше и дальше от этого морока, не замечая, какими глазами смотрят на нас люди, едва не теряя сознание от пьянящего, настоящего воздуха улицы…
…Когда мой конек-горбунок в третий раз споткнулся, мы остановились. На ногах у него были тапки-шлепанцы: не подумали про обувь. Вдобавок, карманы мои распирала всякая хрень, о которой тоже следовало подумать.
— Отдохни, — сказал я. — Дорога дальняя.
Он поставил меня на асфальт. Я тут же сел, прислонившись спиной к стене какого-то дома. Силы кончились.
— Куда едем? — спросил он.
— На проспект Вернадского, в Никулино. Ко мне домой.
— ЗдОрово. А в милицию когда?
— Не торопись. Милицейские чины, я думаю, тоже своих четвероногих друзей любят и нежат, так что не
Через несколько минут Даня вернулся. Я выждал, пока тротуар очистится от прохожих, туго обвернул ампутационный нож одним пакетом и положил во второй, чтобы дно не прорезал. Туда же сунул пистолет. Уже в пакете вытащил обойму и выщелкнул из ствола патрон.
— Иди на пруды, выбери момент и брось все это в воду. Я здесь подожду… посплю…
— Я быстро.
— Не надо быстро, надо, чтоб никто не видел. И еще… Возьми деньги. На, прячь в карман.
— Зачем столько?
— Бери, я сказал! Все бери!
— Я не понимаю…
— Плохо мне, малыш. Мало ли что со мной случится? Пусть у тебя побудут, так вернее.
— Вы мне это прекратите! — сердито воскликнул он. — Ничего с вами больше не случится, понятно? Кстати, я до сих пор не знаю, как к вам обращаться. Скрипач? Или, может, по фамилии?
— Не заморачивайся, — сказал я. — Какой я, в жопу, Скрипач?
И назвал ему свое имя.
А потом я закрыл глаза…
Когда мимо проезжала машина патрульно-постовой службы, человек уже уплыл из реальности. Менты остановились, лениво вышли из УАЗа, разминая руки.
— Ау, служивый, — дружелюбно обратились они к калеке. — Работаешь? А налоги заплачены?
Тот смотрел на гигантских серых крыс, стоящих возле него на задних лапах; силился проснуться — и не мог.
— Чего молчишь? Глухонемой?
Ответа не было.
— Может, контуженный?
— Не, контуженные в кроватках лежат. Ну, ты! Кто позволил портить, это, как его… облик города-героя?
— А пиджачок стильный.
— Придуривается.
— Берем, старшой?
— Бери.
И человек наконец очнулся.
— Эй, эй, чего творишь! «Афганец», ё… Ё-о-о!
— Ну ты, грязь!
— А-а-а!..
Когда в воздухе замелькали резиновые палки, он успел подумать: хорошо, что Даню отослал.
Как это хорошо…
Книга вторая Путь домой
Писатель сошелся с сорокапятилетней женщиной и начал писать страшные рассказы.
А. П. Чехов
Повесть о милиции…
Никогда еще ни один из особняков на Чистопрудном бульваре — из тех, что в районе Архангельского переулка, — не привлекал к себе такого внимания. Впрочем, миг его оглушительной славы длился всего лишь час, не больше, и началось действие в одиннадцать утра.