Канатные плясуны
Шрифт:
— Я в том театре впервые посмотрел спектакль… как его? — Семен постучал себя по лбу. — Имена такие одинаковые…
— Ничего, скоро ты мой спектакль там посмотришь, — Дима подмигнул. — Спектакль моего сочинения.
— Ну да?! Димка, это ж класс, неужели, твою пьесу поставят? Ты, значит, ее написал, а актеры все сыграют, и люди будут смотреть и радоваться? Здорово! Я вот твой рассказ в «Технике-молодежи» читал, давно еще, как его, «Счастливчик…» с какой-то там планеты… Хоть и фантастика, а, знаешь, плакал. А вот чтоб спектакль… — Семен восхищенно смотрел на друга. — Счастливый ты, Димка.
— Да это — так, пустяки, — Дима скромно махнул рукой. — Просто главреж театра давно меня просил, вот я и подумал, воспользуюсь случаем, раз туда едем отдохнуть, заключу с ними договор. Так что, старики, простите, решил совместить приятное с полезным.
— А я просто отдохнуть еду, — сообщил Ренат, несколько уязвленный успехами друга. — Устал, братцы. Бизнес — он все соки из тебя сосет. И «тачку» заодно обкатаю, — он любовно посмотрел на джип. — Что ни говорите, люблю я классные машины. Самая последняя модель. Из первой партии лимит для России — всего три штуки. За год очередь занимал. Сто двадцать тысяч долларов. Но такая сейчас только у меня, да еще… Ну, не стоит имен называть, коммерческая тайна. Жемчужина моего гаража!
— А у тебя их сколько? Машин? — спросил Дима, косясь на джип.
— Еще две. Двухдверный «мерс» с откидным верхом для загородных прогулок и «Тойота» для жены, так, дешевка, все равно она их каждый месяц долбает, — Ренат пренебрежительно махнул рукой.
— А зачем тебе с отрытым верхом для загородных прогулок? — спросил Семен. — Разве на джипе плохо?
— Ну ничего не понимает в женской психологии! — Ренат всплеснул руками. — У меня в студенческие годы любовь была, потом в Америку уехала. Может, помните — худощавая, но с полными ногами. Молоденькая была — ох, хо-орошенькая. Прошлым летом приезжала в Москву. Лицо то же, а жопа — во! — он развел руками так, что получилось нечто невообразимое. — Но все равно, что-то в сердце всколыхнулось. В ресторан пригласил, туда-сюда, шашлык-машлык, культура-мультура… Ну, пресыщенная баба, сами понимаете, у нее там в Америке муж миллионер. А посадил в тачку, да с отрытым верхом сто двадцать километров по Дмитровскому шоссе к себе на виллу… Экстаз. «Жарил» ее потом два дня, она и пошевелиться не могла, куда там американский муж! Из постели не вылезал, не поверите, только там чего выпить и поесть, и сразу обратно.
— Ты можешь — ДВА дня подряд?!.. — Димка округлил глаза.
— Я же блюда, которые своему повару заказывал, просил петрушкой посыпать погуще, — скромно пояснил Ренат.
— Два дня — это не срок, — небрежно заметил Семен.
— То-то у тебя детей столько, — хмыкнул Ренат. — Завидую твоему здоровью. Я слышал, твоей младшенькой года еще нет. Ну ты даешь, старик! Седина в бороду, бес в ребро. Или пониже…
— Молодые были — дураками были. А теперь — считай пятый десяток разменяли, а дураками остались, — ни с того, ни с сего выдал Дима.
— Все, трогаемся, — подвел черту Ренат. — В путь, в путь. Нас ждет великолепный отпуск, путешествие в юность. Снимем домик в Камышевске, там полная нирвана, будем вставать поздно, пить на завтрак пиво, закусывать хлебом и огурцами. Ловить рыбу, загорать. Спать в саду под старыми сливами
— Это где мы подрались с местными? Тебе еще нос сломали…
Расплатившись, они двинулись к выходу. Тут-то Дима и взял со стола, который перед этим занимала компания угрюмых молодых людей, слегка помятую, но свежую газету.
— Блин! — вдруг воскликнул Дима, просматривая на ходу первую страницу. — Откуда я вдруг знаю фамилию Трупин?
— Трупин? — удивился Семен. — Смешно, но и я где-то такую слышал… А чем он знаменит?
— Да вот, — Дима потыкал пальцем в газету, — пишут, что убили какого-то Трупина.
— Убили? А где? — поинтересовался Семен.
— Московская газета. Сегодняшняя. Эти серьезные парни, которые только что уехали, оставили ее на столе. Значит, они едут быстрее нас, если газета у них сегодняшняя… Интересно, куда торопятся?
— Трупин! — Ренат живо схватил газету, и, близоруко прищуриваясь, пробежал глазами заметку. — Трупин…
— Характерная фамилия для покойника, — заметил Дима.
— Как же вы не помните! — Ренат потряс газетой в воздухе.
— У него офис в том же здании, что и мой. И на том же этаже.
Когда у меня собирались, перед отъездом, мимо его двери проходили, должны были видеть табличку. Операции с ценными бумагами, кредитование. Короче, люди, у кого большие «бабки», нанимают его, чтобы он из больших «бабок» сделал немножно больше.
— Ничего я не видел, — возразил Семен.
— Ну как же, как же?.. Помнишь, ты еще сказал, что куртку об ручку двери порвал, а у моей секретарши ниток с иголкой не нашлось, и я ей еще говорю: «Сходи к Трупину, может, у его референтки найдется»…
— А я вообще позже всех пришел, — напомнил Дима. — Я и про рваную куртку не знаю…
— Вот, смотри, — Семен выставил плечо, чтобы был заметен расползшийся шов.
— Эка тебя угораздило. А почему не зашил до сих пор?
— Так у Трупина дверь была закрыта, и он, и секретарша, и сотрудники уже ушли, — оправдываясь, пояснил Ренат.
— У меня нитки есть, спросили бы… — предложил Дима.
— Подожди, а когда его убили? — вдруг спросил Семен.
— Вчера… Вот тут написано, — Ренат склонился над газетой, — «киллер проник незамеченным», «оглушил и сделал контрольный выстрел в голову через подушку»… Где киллер раздобыл подушку, разве с собой принес? «Выстрела никто не слышал»… «Видели отъезжающий джип»… Ага! Вот написано — около восьми вечера…
— Вчера, ровно в восемь, мы выехали из Москвы…
— Значит, его грохнули как раз тогда! — воскликнул Дима.
— Похоже на то… — согласился Семен.
— Мы едем или нет? — прикрикнул Ренат. — Еще километров сто надо сделать, если хотите ночевать в мягких постелях с чистым бельем…
— Но интересно же… Мы как раз все собрались у тебя, а за стенкой происходило убийство…
— Ты писатель, ты и думай, — посоветовал Ренат. — Может, сюжет для нового романа.
— Я детективы не пишу.
— А что ты пишешь? — Что-то вроде… «Тропик Рака» Генри Миллера читал?
— Нет. Но название не нравится.