Капкан для глупой кошки (Не трепите богу нервы!)
Шрифт:
– Из милиции, что ли? – догадалась женщина. – Тогда запрос нужно официальный.
– Да нет. Я частный сыщик...
– Да ты что! – Олимпиада Васильевна так сильно удивилась, что автоматически перешла на «ты». – Первый раз такое вижу. Я думала, только мужики такими делами занимаются... Хотя, может, и правильно. У них ничего, кроме силы, и нет. По-настоящему умными только мы, женщины, бываем... А что, с этим Веселовым что-то не в порядке? – вдруг забеспокоилась Олимпиада Васильевна. – Думаешь, больница замешана...
–
– Естественно. Любого был заинтересовало. Ладно, помогу тебе. – Женщина полистала ежедневник, лежащий на столе. – Тебе повезло, сегодня в архиве Марина Ивановна работает, скажешь, что от меня, дашь рублей пятьдесят... Хотя нет. Я, пожалуй, провожу тебя...
– Думаете, она может меня прогнать? – забеспокоилась Яна.
– Да нет. Просто любопытно, – честно призналась Олимпиада Васильевна. – Я же теперь ночью не усну, если не узнаю, от чего этот самый Михаил умер.
В архиве их встретила маленькая опрятная старушка. Видимо, она прилично знала свое хозяйство, так как история болезни Веселова Михаила Юрьевича нашлась в рекордно короткие сроки. Ждать почти не пришлось. Олимпиада Васильевна опытным глазом быстренько просмотрела одну страницу за другой и разочарованно протянула:
– Ну... тут ничего загадочного нет. Обычный инфаркт. Он и раньше на сердце жаловался. Даже лежал у нас года четыре назад в кардиологии...
– А можно как-нибудь узнать, кто с Веселовым в палате лежал, с врачами поговорить? – поинтересовалась Яна.
– Так не лежал он ни в какой палате. – Девушка удивленно глянула на собеседницу. – Он в дороге еще умер. Врач зафиксировал смерть; через час, когда повторно убедились в полном отсутствии мозговой активности, отправили в морг.
– Да уж, вы правы, с этими соседями мне говорить не о чем, – мрачно пошутила Яна. – А с врачами как? Кто-то же устанавливал причину его смерти, заключение писал...
Марина Ивановна и Олимпиада Васильевна молча переглянулись. Потом старушка нерешительно предложила:
– Может, отправить ее к Сергею Давидовичу?
– Заключение он писал вообще-то, – кивнула Олимпиада Васильевна.
– А кто такой этот Сергей Давидович? – поинтересовалась девушка.
– Да Розов. Патологоанатом наш... Пойдете?
– Куда? В морг? – не на шутку испугалась Яна. Она до сих пор ни разу не посещала этого заведения, и воображение услужливо рисовало одну картинку ужасней другой.
– Ну, не совсем в морг. В анатомичку. Но вход общий, – честно признала Марина Ивановна. – Да там ничего страшного нет. Если запах только...
– Да и потом, ей же не обязательно в саму операционную заходить, а в кабинете у Розова почти не пахнет, –
От этих слов стало не слишком хорошо. Желудок заныл, и голова закружилась. Яна вынуждена была опуститься на стул. Встревоженная хозяйка архива протянула ей стакан воды.
– Ну так что, пойдешь к Розову? Или тебе достаточно выписки из истории болезни?
Яна обреченно кивнула и, хоть ноги отчаянно сопротивлялись этому, медленно тронулась в направлении, указанном собеседницами. Чем ближе было невзрачное одноэтажное здание, тем страшнее ей становилось.
На лавочке у входа в морг задумчиво курил парень в белом халате и шапочке, слегка сдвинутой набок. Взглянув на него, Яна чуть было не зажмурилась, настолько он был красив. Странно встретить такое совершенство во дворе заштатной больницы. Да с такими внешними данными людям одна дорога – в артисты. И пусть эта красота со множества голубых экранов или глянцевых страниц модных журналов радует благодарных зрителей. Яна прошла мимо, с трудом заставив себя не оглянуться на парня еще хоть разок, и нерешительно остановилась у крылечка морга. Девушка топталась так долго, что мужчина с лавочки даже окликнул ее.
– Кого-то ищете? – вполне доброжелательно поинтересовался он. – Или на экскурсию пришли?
От неожиданности Яна резко обернулась. Мужчина смотрел на нее и чуть заметно улыбался.
– Ну и юмор у вас, – дрожащим голосом откликнулась девушка. – Да разве сюда кто-то по доброй воле прийти может? Просто так, без особой надобности?
– А что такого? – Собеседник улыбнулся еще шире. – Я вот пришел. Да и вас на веревке никто вроде не тащит...
– Мне доктор Розов нужен.
– Зачем, интересно?
– Поговорить насчет одного из его... – Яна замялась, не зная, какое слово здесь прозвучит уместнее, – пациентов.
– А чего о них говорить? У доктора пациенты обычно молчаливые попадаются, неразговорчивые...
– Да хватит вам шутить, в самом деле! – начала раздражаться девушка. – Да еще по такому поводу. Неуместному.
– Не сердитесь, девушка, патологоанатомы все, как правило, люди веселые. Без юмора в нашем деле долго не протянешь, свихнуться запросто можно.
– Так вы и есть доктор Розов?! Сергей Давидович?!
– Ну, я. А что вас так удивляет? Я разве на доктора не похож? Вот и халат у меня есть, и шапочка...
Яна и сама не совсем поняла, почему это открытие так ее поразило. Просто в голове образ потрошителя трупов вырисовывался намного более мрачным, можно даже сказать зловещим.
– Да нет. Почему... очень даже похожи, – невнятно пролепетала девушка, усаживаясь рядом с Розовым на скамейку, чтобы он не видел смущения на ее растерянном лице. – Именно так я вас, в принципе, и представляла... Ну разве что постарше чуть-чуть...