Капкан для Медведя

Пиратова Лана

– Три капли в день, - повторяю я.

– Не больше! Если не уследит, хана! – смеется Валейкин. – Так и передай: после трех капель либидо неконтролируемо начнет расти.

Я продолжаю удивленно смотреть на него.

– Запомнила? – подмигивает. – Еще вопросы есть?

Ответить я не успеваю. Такую умиротворяющую тишину прорезает жуткий крик. У меня внутри аж все сжимается. С ужасом смотрю на Валейкина.

А он спокоен. Поднимает взгляд на окна.

– Опять Наполеон с острова сбежать пытается, - вздыхает.

Теперь мне уже очень страшно.

–

Так есть вопросы? – опять смотрит на меня.

Отчаянно мотаю головой и буквально бегу прочь.

Успокаиваюсь уже в метро. В очередной раз с грустью вспоминаю морковку. Без вот этого всего. Без либидо, Наполеона и непонятного медведя.

Я приезжаю по второму данному мне адресу. И это оказывается… ночной клуб? Хм.

Какая-то странная контора! То в психушку отправляют, то в клуб!

Решительно открываю дверь и оказываюсь в полумраке. Несмотря на день за дверями.

– Тебе чего? – ко мне подходит, похоже, охранник.

– Меня тут ждут, - отвечаю несмело.

– А. Ясно. Давай, вон, туда, - и он показывает на дверь справа. – Уже начинают. Шустрее давай, а то не успеешь, - и прямо толкает меня туда.

8. Юля

8. Юля

– Подождите, - последнее, что успеваю я сказать, прежде чем дверь захлопывается и я оказываюсь в кромешной темноте. Ну, просто, вот, нифига не видно! Свободной рукой нащупываю воздух и роюсь в сумочке в поиске телефона. Хоть чем-то подсветить себе. Я теперь даже не уверена, в какой стороне дверь.

– Эй, кто-нибудь? – произношу тихо. Потому что страшно. Почему так темно-то?!

Не к добру ведь! Не к добру!

Несмело ступаю и вперед руку выставляю.

Похоже, тут нет никого, кроме меня. Но где я? Вот это очень интересный вопрос.

Ну, ничего! Главное – не паниковать!

Где-то здесь была дверь. Буду стучать в нее.

Это ведь какая-то ошибка. Я не должна была здесь оказаться.

Достаю телефон, но он выскакивает из моих рук. Я наклоняюсь и нащупываю пол. На карачках передвигаюсь в поисках. Шаг. Еще. И потом рука, на которую я опираюсь, куда-то проваливается. И я лечу. Вниз лечу. Но недолго. Даже испугаться не успеваю. Падаю на попу, прижимая к груди пакет из психушки. Не знаю, почему, но сейчас он мне кажется крайне важным. Как некая связь с реальным миром. Потому что то, что происходит сейчас сюрреализм какой-то.

Потом хлопок. Словно что-то захлопывается. Я пытаюсь встать и понимаю, что упираюсь головой куда-то. Встать в полный рост тут невозможно. Да где я?

Но следом происходит что-то совсем странное! Я ощущаю легкий толчок и как будто начинаю куда-то двигаться. Медленно, но верно, как говорится. Потому что я точно двигаюсь. То в бок, то наверх.

Руками нащупываю опору и упираюсь в стенки своей темницы. С ужасом вглядываюсь в темноту. Нет. Ничего не видно. Хоть плачь!

Наконец, движение прекращается. Также резко, как и началось. И опять толчок.

Бегаю взглядом с одного конца

на другой. Куда я приехала-то?

Потом странные хлопки и громкая музыка. Там есть кто-то!

– Эй! – начинаю тарабанить по стенке – Люди! Помогите!

И это дает результат!

Потолок открывается и сразу же яркий свет. Разноцветный. И опять хлопки. Задираю голову и понимаю, что это фейерверк.

А потом до моего слуха доносится:

– С днем рождения, дорогой Олег Сергеевич! С днем рождения вас!

Я аккуратно приподнимаюсь, чтобы выглянуть, но тут что-то упирается мне в попу. Подталкивает вверх. К свету. К людям.

Меня медленно поднимают и я зажмуриваюсь от яркого света.

– С днем рождения, дорогой… - опять поет хор.

– Стоп! Стоп! Стоп! – недовольный и писклявый голос и потом хлопки в ладоши. – Стоп! Что здесь происходит?!

Визг буквально режет слух и я открываю глаза. Оглядываюсь и ошарашено смотрю на всех.

Я на сцене. В свете прожекторов. Вокруг, судя по костюмам, танцоры, которые таким же как и у меня офигевшим взглядом смотрят в мою сторону.

А я перевожу взгляд вниз – мамочки, это я что? В торте? В огромном торте? Но почему?!

Музыка уже не гремит и фейерверк тоже успокоился. В помещении гробовая тишина. И опять визг:

– Что это за чучело?! Где Валери?! Черт побери! Гена! – истошный крик.

Я смотрю на источник этого крика – худосочный парень в обтягивающих лосинах.

– Гена! – вопит он и тут появляется тот самый мужик, который запихнул меня в темную комнату. – Почему она тут делает?! Как она тут оказалась?!

– Так это… я думал… она… - мнется Генадий. – Она пришла, сказала, что ее ждут.

– Идиоты! Кругом одни идиоты! – возмущается мужик в лосинах. – Ни на кого нельзя положиться! Это же чучело! – и манерно показывает в мою сторону. – Какой из нее подарок?! Чу-че-ло!

Ну, знаете ли! Мое терпение тоже на исходе!

– Я не чучело! – возмущаюсь я и пытаюсь вылезти из торта.

– Стой! Не ломай! Аааааааа!

Поздно. Перелезая, я ломаю-таки один из ярусов этого огромного торта. Да так неудачно, что лицом попадаю в крем.

Пальцами убираю его с глаз и облизываю губы.

– Все, - обессилено произносит визгливый мужик и прижимает к груди руку. – Все…

– «Скорую»? – его тут же подхватывают несколько человек.

– Она сломала торт… как дарить?.. – мужик как будто и правда помирать собрался. Еле слышно его.

И в этот момент я слышу знакомый смех. Медленно поворачиваю лицо в креме и вижу своего незваного гостя.

Аааааа.

Не может быть. Ну, нет же!

Нет!

9. Юля

9. Юля

– Ну, это же невозможно так работать! – сокрушается мужик в лосинах. Прикладывает ладонь ко лбу. – Невозможно. Уйду в театр. Уйду…

– Да ладно тебе, Костик, - к нему подходит мой новый знакомый, но взгляд с меня не сводит. – Считай, импровизация.