Картина маслом
Шрифт:
Но… не ему…
Желтые стены. Желтые лица. Потухшие глаза. Тоска и беспросветность. Смертная тоска.
– Кто вы?
– Не суть важно. Важно, что я хочу предложить вам работу.
– Что?! Какая работа? Вы с ума спятили? Вы знаете, что это за больница? Нет? Тогда спуститесь и прочитайте вывеску. И узнайте мой диагноз! Мне жить осталось от силы полгода. Я на таблетках сижу!
– Я знаю. Я ознакомился с вашей амбулаторной картой. Вы всё правильно излагаете.
– Откуда… вы знаете?
– Знаю. Вас определяли в камеры к заключенным, чтобы вы добывали нужную следствию информацию или склоняли упорствующих зэков к даче показаний. Это серьезная работа, требующая выдержки и хладнокровия. И умения молчать.
– Ну?
– Именно поэтому вы нужны мне.
– Сесть в камеру?
– Нет. Работа на воле в хороших условиях. С приличным окладом и премиальными.
– На хрена они мне? Эти премиальные? И вы в придачу? Я покойник. Зачем мне работа? Зачем деньги?
– Во-первых, чтобы продлить вашу жизнь, даже если на пару месяцев. Это дорогого стоит – два месяца жизни. И дорого. Но у вас будут деньги, и вы сможете купить нужные лекарства. Далее, у вас есть дочь, которой вы, если справитесь с работой, сможете приобрести квартиру. Согласитесь, это красивый жест для уходящего. Вас будут помнить и поминать добрым словом. И в-третьих, и самое главное – вы профессионал, вы всю жизнь на «земле» и умирать вот так, на драных простынях, на казенной койке… Как-то недостойно. А я предлагаю умереть вам в деле, на дистанции, когда некогда думать о печальном исходе и считать уходящие часы. Весело умереть. Достойно. И с пользой для дела.
Интерес в глазах, до того потухших.
– Что я должен буду делать? Если соглашусь.
– То, что умеете, – встречаться с людьми, разговаривать с ними, добывать информацию и передавать ее мне.
– Кому вам? Вы лицо прячете.
– Да – прячу, потому что это диктуется интересами следствия.
– А если вы преступник? Или просто мутная личность. А я точно – офицер. И всю жизнь с преступным элементом боролся…
– Ну, хорошо. Вот мое удостоверение работника ФСБ. Посмотрите. Это не липа…
Хотя липа, состряпанная накануне. Слава богу, что опыт имеется. Учили. Натаскивали «выправлять» документы под оккупацию, когда готовили на действительной в подпольщики для работы по ту сторону фронта. На случай следующей большой войны. Пригодилось. И не раз.
– Вот печати, фото. Больше я вам ничего сказать не могу. Не имею права. И так превысил свои полномочия. Кроме того – сам характер работы. Вы сможете убедиться. И если что – соскочить.
Хотя это – вряд ли. Обратного хода у него не будет. Впрочем, терять ему особо нечего – плюс-минус несколько месяцев. Так что этот грех на душу, если что, будет
– Убедил? Зачем списывать себя раньше времени?
– Допустим, убедили. Где работать?
– На Кавказе. С новой своей биографией, с легендой, вы сможете ознакомиться в ближайшие дни. Через неделю вам нужно будет встретиться с вашими людьми…
– С сексотами?
– Так точно. Встретиться, посмотреть на них, переговорить, записать разговор на диктофон, дать общее заключение. Вы ведь психолог, вот и помогите разобраться. О чем с ними говорить, какие вопросы задавать – я сообщу накануне.
– А лечение?
– Мы сможем наладить его вне стационара. И лучше, чем… в стационаре. Не беспокойтесь. Так что рад был с вами познакомиться… Никифоров Антон Иванович.
– Но я не Никифоров. И не Антон.
– Я знаю. Ну теперь будет лучше, чтобы вы стали Никифоровым.
– Здравствуй, Мустафа.
– Здравствуй, а ты кто?
– Я друг того человека, с которым ты работал.
– Что?!
Худо стало Мустафе – осел весь, скукожился, заморгал, губы у него задрожали. Испугался Мустафа. Чего?
– Теперь ты будешь работать со мной. Я твой новый Хозяин.
– Зачем, зачем я связался с вами. Аллах свидетель, я не хотел. Дьявол искусил меня…
Ну скорее презренный металл, чем дьявол…
– Отпусти меня! Богом прошу! У меня жена, дети…
– Сколько ты получал?
– Мало. Совсем мало. Ни на что не хватало! Пятнадцать тысяч…
Врет, в информации – двадцатка. Зачем врет?
– Теперь будешь получать больше.
– Сколько?
Ушел испуг, заблестели глазки.
– Это зависит от степени важности твоей информированности. От того, что ты знаешь.
– Я всё знаю! Про всех.
– Тогда скажи о Юсуфе…
Молчит. Глазенками бегает. Прикидывает. И хочется и колется. Юсуф парень серьезный, головы режет, что кочаны капусты на грядке. Узнает – не простит.
– Ну?
– О Юсуфе мало чего знаю. Про него никто ничего не знает. Юсуф как ветер – сегодня здесь, завтра там. Спроси о ком-нибудь другом.
– Спрошу обязательно, в следующий раз. Но если ты кому-нибудь обо мне хоть полслова!
– Никому! Аллахом клянусь. Буду нем как рыба… А теперь можно хоть пять тысяч? Потому, очень надо… жена, дети, хозяйство…
Так, с этим всё понятно…
– Что скажете?
– Ничего хорошего. Сексот из него – как из поноса шрапнель. Запаха много, а толку – чуть. Психика неустойчива. Истерики закатывает. При этом жаден до бесчувствия. Перепродастся любому, кто больше даст. Да и знает, судя по всему, не много. А то, что знает, придержит, потому что трусоват. Может, раньше что-то из себя представлял, но не теперь.