Кирпичики-2
Шрифт:
– Хотя бы то хорошо, что он закончился, твой кирпичный завод вместе с этой третьей сменой, – ответила Галя, – давай за это выпьем.
Мы чокнулись.
– И чем ты сейчас занимаешься?
– Я всё же не напрасно на кирпичах здоровье-то гробил,– ответил я, – наработал некоторые связи, раскручиваю одновременно два… нет уже три проекта.
– Расскажи, – попросила она, – если это не коммерческая тайна.
– Да пожалуйста, – я заказал ещё по бокалу, ей грузинское вино, себе коньяку, и выдал на-гора сагу
Галя молча выслушала всё это, а потом выдала такую ремарку:
– Возьми меня в один из этих проектов, я тебе пригожусь.
– В какой именно? – уточнил я.
– Да хоть в банк, я всю жизнь мечтала там поработать.
– А специальность у тебя какая, если не секрет?
– Не секрет, бухгалтер я. Восемь лет в речном порту отработала, а сейчас там что-то всё под уклон покатилось. Перспектив никаких.
– Бухгалтер это хорошо, – ответил я, подумав, что все мои знакомые женского пола в последнее время имеют почему-то эту профессию. – Надо подумать… но там одна заминка есть – у меня обязательства перед остальными членами нашей бригады, я ещё шестерых обещал туда устроить…
– Обещать, не значит жениться, – выдала она чеканную фразу, и я не нашёлся, что ответить на неё.
Только и смог выдать – «умеешь же ты чётко и коротко формулировать мысли». Но тут Галя обратила внимание на телевизор, маленький цветной Шилялис, который всё это время стоял на стойке и бубнил чего-то себе под нос.
– Слушай, а это не ты там на экране сейчас? – и она ткнула пальцем в ту сторону.
Я пригляделся – и точно, получается, что «Сети Энска» взяли и запустили интервью со мной в тот же день, когда сняли.
– Ну да, я это…
– И по какому поводу?
– Послушай, сама всё поймёшь, – не стал растекаться мыслью по древу я.
Галя встала, подошла к Шилялису и попросила бармена прибавить звук. Послушала пару минут, потом вернулась.
– Какая у тебя насыщенная жизнь, Лётчик – аж завидно стало. Как ты в Латвии-то сумел оказаться в нужное время?
– Райком послал, – соврал я, – дело одно было.
– И прямо вот туда послал, где Цой на отдыхе был? – недоверчиво переспросила она. – не умеешь ты врать, Сеня…
– Можешь не верить конечно, но всё вышло довольно случайно. Вообще-то говоря, вся наша жизнь состоит из сплошных случайностей, – сделал я попытку перевести разговор в другую плоскость, – вот если б я тебя сегодня случайно не заметил на остановке сорокового автобуса, то мы бы сейчас не сидели в этой вот Барселоне. Как тебе паэлья-то?
– Нормально, на узбекский плов смахивает, – ответила она и всё равно вернулась к предыдущей своей мысли, – а концерт этот, который ты организуешь, Цой в знак благодарности тебе подарил?
– Ну почти… – отвечал я, –
И тут бармен запустил музыку – челентановскую Soli.
– Давай потанцуем, Галюша, – предложил я ей, – сто лет этого не делал.
– А давай, – тряхнула головой она, – вспомним выпускной вечер.
Если честно, то из нашего выпускного, я запомнил только, как мне было нехорошо после полбутылки портвейна… стоп-стоп, скажете тут вы – ты же совсем не Саня-Лётчик, а этот… как его… Виталий… и не один раз уже говорил, что ничего про своё нынешнее тело и его приключения не помнишь. Какие тут могут быть воспоминания о выпускном?
А я с вами соглашусь – никаких… не могло быть до сегодняшнего дня, а вот когда Гальку в окно увидел, так почему-то они все и всплыли. До мельчайших подробностей. А теперь продолжим диалог про выпускной.
– Да уж, весёлый был вечерок, – поддакнул я ей, – троих наших, кажется, в ментовку забрали.
– Четверых, – поправила меня Галя, – но быстро всех выпустили. Дождик ещё принимался несколько раз, когда мы по парку ночью гуляли.
– Ага, и я тебя целовал тоже несколько раз, – добавил я.
– А вот честно скажи, – посмотрела она мне в глаза, – я как, ничего ещё выгляжу?
Я отстранился на полметра, сделал вид, что оцениваю её, а потом сообщил:
– У тебя, Галюша, сильно заниженная самооценка – выглядишь ты на все сто… может даже на стописят.
– Вот спасибки, – тут она немного прищурилась, – а вообще женщины стареют быстрее мужиков, с этим ничего не сделаешь.
– Да прекрати, – прервал я её, – тебе до старости, как… ну примерно как нашим рокерам до Фредди Меркури с Ричи Блэкмором. Так далеко, что в тумане теряется.
– Не нравятся тебе наши рокеры? – сразу сменила она тему.
– Почему, нравятся… только уж очень они локальные… местечковые – за границами СССР вообще никому даром не сдались. За исключением может быть эмигрантов.
– А ты-то откуда это знаешь? Неужели много бывал за границами СССР?
Я внутренне усмехнулся – порядка 30 раз я там бывал, Галя, в 22 что ли разных странах, но вслух естественно сказал другое:
– Ну вот только что из Германии, например, приехал. Мерседес этот откуда, думаешь, взялся?
– Неужели сам пригнал? – охнула она.
– Угадала… из Франкфурта трое суток без перерыва гнал.
– И как там во Франкфурте? Лучше, чем у нас?
– Очередей нет, это главное, что в глаза бросается… а так-то в чем-то лучше, в чем-то нет…
– Ну ты ваще… – задохнулась она от нахлынувших чувств, – крутой-крутой, как Уокер почти что.
– Не, Уокер круче, – отшутился я, а Челентано тем временем отпел свою Соли, и мы сели обратно за стол. – Кстати, знаешь, о чём эта песня?