Клинок имею . Готов к приключениям -1. Проклятый
Шрифт:
— Здаров! Какими судьбами вообще?
— Ты мою память считал. Как будто сам не знаешь. — Ленивец при этом продолжил зыркать в мою сторону. Это типа мясная меха что ли? Меня резко отпустило право сильного, и я сделал глубокий вдох. Говорить стало легче. — Спасибо…
— Да я это, не специально. Просто не ожидал тут русского увидеть. Земляка так скажем. — Он тоже русский? Вот это поворот! — Ах, да не только земляка, но и собрата по несчастью. — Он демонстративно призвал в руку чёрный маленький кортик. Ага… Так значит…
— А еще я умею вот так. —
Это еще чё за хрень? (Палаш)
— Прикольно прикольно. А ты откуда такой клёвый взялся?
— Какой? Клёвый? Это еще что за слово? — Мелкий шкет просто сидел на плече у своего шерстяного бугая, слэш меха, слэш средство тотального опорожнения кишечника в радиусе трёх километров. Именно с такого расстояния его, наверное, видно.
Мозг резко переключился режим — «я скорость!» и начал лихорадочно подкидывать варианты развития диалога.
— Я спрашиваю, ты откуда будешь? Если ты русский, то значит ты умер что бы переродится тут. Откуда ты? Любые варианты ответа меня устроят. — Я подтащил полено и сел на него, как на табуретку, скрестив руки в позе Икари Гендо. Мелкий рогатый пацан еще не подозревает с кем столкнулся. Я его на раз-два разговорю.
Внутренний сыч жадно облизнулся. Новая информация! Вкусно!
— Я то? Да я из ССГ, тут если по прикидкам… — Он задумался. — Месяца четыре ходу. Это если бегом. — Путешествую, места смотрю, ищу товарищей по несчастью. Нам в ССГ люди очень нужны. Рук не хватает. Меня кстати Иваном зовут. А фамилия у меня… — Он гордо стукнул в грудь кулаком. — Селезнёв!
И где тут восхищаться? Он сейчас умрёт от зависти…
— Алексей Буря, будем знакомы. — Я прямо увидел на его лице смесь недовольства и разочарования. Чёрт, он совсем ребёнок. Какого чёрта он так далеко, совсем один?
— Блин, хорошая фамилия. Говорящая. Мне аж завидно стало! Вот тебе повезло. — Надо дальше крутить на инфу. Чё это за ССГ чем они вообще занимаются. Надеюсь, не фермы с людьми строят… Иначе мистер шкет нам больше не друг…
— Ты мне лучше скажи, что это за ССГ, и что вы вообще во фронтире делаете. Да и откуда ты? В смысле из России. Ну ты понял. — Чёрт. Чуть не прокололся. Мозг опять решил обезьянку с тарелками включить.
— Эс Эс Гэ! Союз Свободных Городов! У нас целая страна! Развиваемся, торгуем, исследуем зону. В общем строим наше общее светлое коммунистическое будущее. — Приплыли… Добрые комуняки с рогами, катающиеся по фронтиру в огромных ленивцах… Рассказать кому, не поверят…
Я сидел перед ним и отчаянно хотел заржать. Вот очень хотел. Но сдержался.
— Так откуда…ты…? — Я сейчас обоссусь. Держись Лёха! Не ударь в грязь лицом перед коммунистом! Это просто встреча века!
— Я в Советском союзе жил, до того, как умер. Если быть точным в тысяча девятьсот восьмидесятом. Вроде… Столько лет прошло, я уж и забывать начал… — Офигеть! Он еще и прыгун во времени! Ничегож себе как интересно получилось!
— Ты еще скажи, что ты тут сто лет мотаешься…
— Хуже… Двести… Просто в эту
Постойте… Как двести лет… Я не понял!
— Постой постой! Ты сказал двести? Ты чё, бессмертный? — Мелкий шкет довольно кивнул.
— Ну не совсем. Это всё меч. Он же не только души крадёт, но и время жизни. А ты не знал разве? — Откуда я должен это знать? Я тут две недели вообще… Или три… Я сам забыл…
— Тебе на момент смерти сколько было? Четырнадцать?
— Тридцать шесть. Я уже во фронтире немного изменился. Так получилось… — Он сразу же погрустнел. Видимо что-то не очень приятное. Не буду лезть по этому поводу. — А ты? Хотя я и так знаю… Двадцать шесть, грузовик с продуктами… Мда… Не лучшая смерть…
— Не получилось пафосно залететь в сказочное фэнтези. Выкинули здесь. С гоблинами и мудаками. — Он просёк шутку. Видимо сленг из моей памяти помог.
— Да, я, кстати, видел в твоей памяти что ты умеешь играть. Сыграешь что-нибудь для меня? У меня всё так и не дошли руки научится играть. — Играть на чём? Ты чего от меня хочешь?
— Гитары нет, как я сыграю? — Мой вопрос заставил его наклонить голову и с непониманием посмотреть на меня.
— Так я щас соображу. — Белобрысый демон-шкет, приложил руку к виску своей зверищи, и я увидел настоящую магию. Ленивец, из ночных кошмаров палеонтологов, протянул мне свою лапу и создал из воздуха настоящую электрическую гитару.
Я с опаской взял её. Возник один вопрос…
— Я, конечно, всё понимаю. Но ты немного не ту гитару создал. Давай акустическую. Где я тебе эту хрень подключу? — Я реально стоял с потерянным видом, посреди тёмного леса и держал в руках электрогитару. Сказка стала явью. Челу вообще пофиг на все каноны тёмного фэнтези. Он их только что сломал нахрен.
— Щас исправим! — Ленивец дотронулся пальцем до гитары, и она стала тяжелее. Теперь у неё были динамики. — Теперь попробуй сыграй. — Он явно был в предвкушении. У них чё там, с музлом напряженка? Да эта хрень не сработает. Нужно же электричество и все дела…
Я ударил по струнам, и она внатуре заиграла! Офигеть! Да еще и достаточно громко. Чёрт, сейчас Ленку разбужу!
— Может не надо. Там девушка спит…
— Я знаю. Играй давай. Мне скучно. — У него глаза горят! Мне кажется, он е*б@нулся…
И что же ему сыграть? Он блин старше меня в восемь раз! Еще и с мясной мехой! Да я просто лох рядом с ним… Вот блин, и послать нельзя. Убьёт еще…
Хреновы комунисты, пилоты ев…чёрных антропоморфных мясных мех покрытых шерстью… Именно так я и хотел сказать. Судьба сегодня второй раз мне на лицо жопой упала. Видимо я какой-то особенный.
Я сделал кислую мину и посмотрел своему мучителю в глаза. — Группа Эпидемия. Песня — Проклятье бесконечных лет. — Аллочка, ты щас умрёшь! Да и я тоже… От кринжа…