Клуб патриотов
Шрифт:
— Мистер Ти, — в конце концов проговорил он, — как же так вышло?
— Да, ситуация, прямо скажем, не очень.
— Уважаю, — сказал Фелл. — Теперь-то вы понимаете, что я прав: верить нельзя никому. И никогда.
— Я не собираюсь с тобой спорить.
— Как хотите. Видел вас по телику. Вы там на русского похожи, ну или типа того — парень из нашей Маленькой Одессы… Как думаете, похожи? Страшный такой злодей.
— Запись сфабрикована, — ответил Болден.
Дариус Фелл рассмеялся и, повернувшись, в первый раз взглянул на Тома, протягивая ему ладонь.
— И ведь так каждый раз.
Они обменялись рукопожатием,
— Сестренка помогла?
— Да, передай ей спасибо. Я теперь твой должник.
— Не-е, просто продолжайте делать свое дело, и мы в расчете.
Видеоэкраны над подголовниками задних сидений показывали порнографический фильм. Между передними сиденьями, у левой ноги шофера, в кобуру был воткнут автомат «Узи». И Фелл даже не пытался замаскировать оттопыривающийся борт пиджака с левой стороны.
— Скажи своим, что мы едем в центр, — произнес Болден.
— Куда?
— На Уолл-стрит.
Часть парковочной площадки для руководителей компании «Харрингтон Вайс» была зарезервирована для высших чинов и важных гостей. Расположенная на первом подземном уровне, она больше напоминала не парковку, а огромный автосалон: в любое время там можно было увидеть подборку из последних моделей «порше», «феррари», «БМВ» и «мерседеса». Однако сейчас в подземном гараже было пусто. Руководители «Харрингтон Вайс» в половине восьмого вечера уже разлетелись из своего «курятника». По меньшей мере половина из них были на пути в Вашингтон, предвкушая «ужин на десять миллиардов» у Джаклина. И сегодня здесь осталась стоять одна-единственная машина — десятилетний «мерседес» Сола Вайса.
«БМВ» затормозил. Болден выпрыгнул на тротуар.
— Подожди три минуты, потом давай, — бросил Дариус Фелл.
Кивнув, Болден захлопнул дверь.
Его звали Калеб Шорт, и он был старшим охранником в этой смене на Уолл-стрит, 55. Шорт сидел перед видеомониторами, а рядом на столе лежал бумажный пакет с ужином и закуской. Жена приготовила бутерброд с ливерной колбасой, арахисовое масло, стебли сельдерея, морковь и банку яблочного пюре. Сам он заскочил по дороге в бар Кларка: у него никак не получалось продержаться двенадцатичасовую смену без кое-чего получше сельдерея. В конце концов, все мы не ангелы.
— Ты веришь тому, что рассказывают про убийство? — спросил Шорт своего напарника Лемона Уилки, нескладного парня из Бенсонхерста, любившего ходить засунув руки в карманы.
— Какая гнусность! — ответил Уилки. — Вот уж точно: чужая душа потемки.
— Ты его знаешь? Болдена-то?
— Видел несколько раз. Крутой банкир. А ты?
— Тоже. На работе сидит допоздна. Приветливый всегда. Не похож он на такого.
— Ага, тебе-то откуда знать? — усмехнулся Уилки, прикрыв рот рукой.
Шорт выпрямился: первый порыв был дать Уилки так, чтобы мало не показалось, но затем он передумал. Шорт много чего знал… Уж явно побольше, чем какой-то пацан-резервист двадцати двух лет от роду. В свои двадцать Шорт начал служить в военной полиции, дослужился до мастер-сержанта в 10-й
Шорт проверил записи с камер наблюдения. Всего мониторов было двадцать: четыре стояли перед ним, на них передавались изображения коридора, гаража и сорок третьего этажа, где находились кабинеты руководства банка «Харрингтон Вайс». Другие мониторы передавали записи с камер на разных этажах. Просмотрев несколько записей, он достал бутерброд. За три года его работы на этом месте единственным из ряда вон выходящим событием был случай, когда одному из компаньонов «ХВ» у лифта стало плохо с сердцем. Шорт заметил его на одном из мониторов: человек извивался, как выброшенная на берег рыба. Шорт позвонил в 911 и тем самым спас ему жизнь. С тех пор каждый День благодарения тот приглашал Калеба Шорта с женой к себе на обед. И ни разу не забыл вместе с бутылочкой французского вина сунуть ему конверт с кругленькой суммой.
— Кто первый идет в обход, ты или я? — спросил он Лемона.
В обязанности Шорта и Уилки входило как минимум шесть раз за смену обходить все помещения, задерживаясь на каждом этаже. Обход занимал чуть больше часа.
— Конечно, я схожу, — ответил Уилки.
Из сотрудников в банке почти никого не было: только две девушки из Сомали работали за стойкой администратора да он с Уилки.
Калеб Шорт протянул напарнику ключи, но заметил, что Лемон Уилки смотрит совсем в другую сторону.
— Черт! — произнес Уилки, — Проверь-ка третью камеру.
Шорт перевел взгляд на монитор, на котором был хорошо виден вестибюль. К стойке администратора приближались три афроамериканца. Похоже, что двое из них были вооружены пистолетами, третий — «Узи».
— Ни хрена себе! — пробормотал он.
— Сам пойдешь или я? — спросил Уилки.
Инструкция предписывала одному из охранников оставаться в диспетчерской.
— Я сам этим займусь, — ответил Шорт.
— Слушаюсь, сэр.
Старший охранник бросил взгляд на Уилки. Вот теперь он разговаривал как положено.
И тут раздались выстрелы. Их звук напоминал треск фейерверка. В полу и потолке образовались дыры — диспетчерская располагалась прямо над стойкой администратора. Шорт глаз не сводил с монитора: трое мужчин поливали вестибюль пулями как из шланга.
— Давай, Уилки, доставай пистолет. Идем вместе.
— Я вызову полицию. И никуда не пойду.
Калеб Шорт покачал головой:
— Черта с два не пойдешь! Это наше здание, и никто не имеет права здесь безобразничать.
С мертвенно-бледным лицом Уилки поднялся и трясущимися руками достал свой пистолет.
Через несколько секунд оба охранника вышли в коридор.
И никто не заметил Томаса Болдена, выскользнувшего из лифта на сорок третьем этаже.
Тускло горели светильники, отбрасывая тени на стойку администратора, и коридоры с островками темноты между пятнами света казались длиннее. Болден, прислушиваясь, шел быстрым шагом. У него было пять минут, самое большее — десять. Фелл обещал, что его бойцы покуролесят внизу до приезда полиции, но ни минутой дольше. Где-то вдалеке зажужжал факс, принимая сообщение. Завернув за угол, Болден проходил мимо кабинета Сола Вайса.