Клятва Примара (Дерзкая - 2)
Шрифт:
Белый балахон, затянутый вокруг шеи человека, тоже мало говорил о том, кто передо мной. Только руки выдавали его: левая была сломана по меньшей мере в трех местах и теперь имела вид довольно страшного сухого сука, но правая была нормальная, мускулистая, с вздувшимися венами, типично мужская рука.
Человек разогнулся, отошел от моей постели и повернулся спиной. Сзади его волосы были тоже остриженными, с отросшими прядями на макушке и подбритым затылком. Только на части головы с левой стороны были оставлены довольно длинные волосы в попытке хотя бы слегка прикрыть повреждения.
–
– прошептала я.
– Извините... Где я? Что это за больница?
Он никак не отреагировал на мой вопрос, будто вовсе не слышал его. Он стоял спиной ко мне и перебирал какие-то предметы на столике. Я посмотрела по сторонам. Белый потолок, белые стены, белая постель. Справа - сложный агрегат молочного цвета, напоминающий кокон гусеницы, а рядом на стене пульт с разноцветными кнопками. Я не сильно разбиралась в медицинской аппаратуре, но некоторый печальный опыт общения с ней у меня имелся, и я решила, что это какая-то реанимационная камера. Возможно даже, что я недавно находилась именно в ней, ведь те ужасные ожоги, которые я получила при взрыве, наверняка, требовали особого ухода, иначе мне не удалось бы выжить... Остальная обстановка в палате состояла только из небольшого столика, над которым колдовал тот самый человек... Я еще раз посмотрела на него. В том положении, в котором он стоял, его повреждения были незаметны, и что-то неуловимо знакомое показалось мне в его довольно приятной, стройной и высокой фигуре, в наклоне головы...
В боковой стене образовалась дверь: она бесшумно открылась, отъехав в сторону параллельно стене. В палату вбежал человек в синем балахоне, из-под которого торчали босые ноги в широких шароварах, стянутых у щиколотки манжетами. Он взглянул на меня, весело улыбаясь и плотоядно потирая ладони друг о друга, и спросил:
– Как дела? Вижу, что неплохо!.. Что ж, отлично, Одер!
Мне показалось, что я ослышалась. Я взглянула на изуродованного человека, и как бы мне того ни хотелось, я не смогла не признать, что его немного ссутулившаяся фигура и вправду напоминает мне именно Одера...
Человек в белом повернулся к вошедшему, и я увидела его правый профиль. Обезображенная ожогом кожа не влияла на силуэт...
– Молодец! Спасибо, - человек в синем мягко коснулся плеча бедняги и доброжелательно добавил.
– Отдыхай, сегодня ты мне не понадобишься.
– Могу я сегодня побыть с ней?
– глухо произнес человек в белом. Это был голос Одера.
– Если хочешь.
Изуродованный человек на секунду повернулся ко мне.
Одер... Да, Боже мой, это был Одер! Он слегка поклонился и тихо вышел, бесшумно ступая по белому полу босыми ногами. Проводив его задумчивым взглядом, человек в синем снова повернулся ко мне и улыбнулся во все тридцать два зуба.
Это был широколиций худощавый мужчина. Наверное, от постоянной энергичной мимики его невероятно подвижное лицо покрылось целой сетью так называемых "ложных" морщин: на лбу, у глаз, у губ, у крыльев носа и на переносице.
Его возраст совершенно не поддавлся определению. Где-то от тридцати до пятидесяти. У него была смуглая кожа, до смешного тонкая шея, крупные уши, кажущиеся полупрозрачными от подсветки. Круглая большая голова была некоторое
Мужчина оперся согнутыми локтями о пластиковый барьер, окружающий мою постель и произнес:
– Ну, здравствуй, Катя.
– Простите... Кто был этот человек?
– Я не сомневался, что ты сразу узнаешь его. Будь спокойна, с ума ты еще не сошла. Это, действительно, Одер Виттмар. Конечно, он несколько изменился...
– мой собеседник пожал плечами, и невозмутимо и бодро закончил: - Но как не всем везет в жизни, так же не всем везет и в смерти. Обычные дела.
– Значит, он жив?
– я не верила ни своим глазам, ни ушам.
– Да, теперь он жив. Ювелирная работа, здесь есть чем гордиться! отозвался улыбчивый мужчина.
– Ты тоже теперь жива, правда, это всего лишь совершенно обычное мероприятие.
– Где я? Что это за клиника?
– Это не клиника. Вернее, клиническое оборудование, которое у меня есть, я использую на цели, сходные с медицинскими, но это не клиника, и я не врач, - он внимательно посмотрел на меня.
– Я никого не лечу. Иногда, когда мне этого хочется, я возвращаю душе ее тело.
Все это можно было бы вполне списать на бред, но я чувствовала себя прекрасно, за исключением слабости и усиленного сердцебиения. Виной последнего был, несомненно, Одер.
– Кто же ты?
– я сделала попытку поднять голову, но сил не было. Заметив это, мужчина протянул руку к барьеру и нажал какую-то кнопку. Подъемный механизм сработал, и через несколько секунд я уже полусидела, по-прежнему опираясь на подушку.
– Меня зовут Примар, - последовал ответ.
– Некоторые зовут меня богом.
"А не клиника ли это для душевно больных?" - мелькнула мысль.
– А на самом деле?
– уточнила я.
– На самом деле они правы, те, кто зовет меня богом. Только я никогда не дам им того, чего они от меня ждут и о чем просят в своих молитвах. Я даю только то, о чем никто не просит. То, о возможности чего никто даже не подозревает...
Примар замолчал, видя, что я начала оглядывать себя.
На мне был светло-голубой балахон точно такого же "фасона", что и у Примара. Под тонкой простыней угадывались и широкие шаровары с манжетами. Руки по локоть были оголены, и ни сиреневых ожогов, ни шрамов от пересадки кожи не было. Ладони показались мне странно маленькими, и поверхность их была нежно-розовой и гладкой. Но ведь мои руки были грубыми и жесткими...
– Чьи это руки?
– ужаснулась я.
– Ну не мои же!
– засмеялся Примар. Я подняла голову и увидела, что он наблюдает за мной с невероятным интересом.
Я подняла руку и поднесла ее к лицу, пошевелила пальцами. Рука отлично слушалась. Я посмотрела на то место, где только что лежала моя ладонь и увидела каштановую прядь волос. Я потянула ее, и поняла, что дергаю за волосы саму себя. В моей руке оказался кончик длинной толстой косы, заплетенной из моих волос. Я поднесла руку к затылку и убедилась в этом. Опуская руку вниз, я по пути провела ладонью по левой щеке... Гладкая мягкая кожа. Никаких рубцов...
– Я ничего не понимаю... Кто же я? Разве я не Рэста?