Клятва трикстера
Шрифт:
– Спасибо за удачный выстрел!
– Не за что, – долетает в ответ. – Честно говоря, думал, ты нарисуешься метров на пятьдесят левее.
Я не верю своим ушам:
– Ты? Откуда?
– Да просто гулял мимо. И четверть часа назад услыхал пальбу.
– Гулял? Поганое место ты для этого выбрал.
– Хватит маячить, топай сюда! – в сумраке белеет овал его лица. Кажется, там улыбка.
Только мне не до смеха. Неужели и он – один из охотников на «предателя»? Что дальше – опять будем выяснять отношения?
– Зачем ты здесь? Уходи… – бормочу почти умоляюще.
– Так встречаешь друзей? – удивляется Локки и добавляет куда-то в сторону: – Типичное хамло из Зоны. А ты не верила!
Да, он не один. Из густой тени мне навстречу уже шагнула вторая, хрупкая фигура:
– Глеб… – долетает робкий голос.
– Катя? – По скользким камням я перепрыгиваю ручей. Поднимаюсь по склону.
– Глеб! – бросается она мне на шею. – Прости… Ради бога! Почти неделю тебя не было, и я…
Молча киваю. Сам виноват – бросил девчонку караулить фургон с чудовищем. И оставил ей свою записную книжку – на случай, если не вернусь. А в книжке записаны многие сетевые координаты – в том числе друзей.
Настоящих. И бывших…
Левая рука обнимает девушку, я чувствую, как бьется ее сердце, чувствую тонкий аромат пшеничных волос. Но моя правая – снова сжимает рукоять «АКМ»:
– Локки, ты ведь понимаешь… Я не отдам тебе груз.
В светлеющем сумраке блестят его веселые карие глаза:
– А Ракетчику отдашь?
– Что? – бормочу я растерянно. Перевожу взгляд на Катю. – Ты… неужели, все им рассказала? И привела к фургону?
– Видишь? – констатирует Локки. – Он не только хамло, он еще и тормоз.
Я слегка отстраняю девушку, забрасываю «АКМ» на ремень за спину. Качаю головой:
– Здесь не будет никакого навара. Такое не для тебя.
Лицо Локки становится хмурым.
– Хочешь меня разозлить? Прошлый раз мы друг друга не поняли. Хоть сейчас не будем тратить время на глупости!
– Это не ваша с Ракетчиком боль. И не ваша тропа…
– Иногда тропы сходятся.
Мы смотрим друг на друга – без единого слова. И оба поднимаем глаза в небо, на восток – оттуда идет нарастающий гул. Вертолеты?
Плохо. Обычно они боятся летать так близко к Зоне…
– Пора на колеса, – бормочет Локки.
– Езжайте. А я без «мотора»…
– Какие проблемы? – щурится он. – Мы тебя подвезем.
Несколько десятков шагов в глубину леса, и там действительно обнаруживаются два мотоцикла.
– Ты умеешь водить? – удивленно спрашиваю у Кати.
– Чуть-чуть…
– Прибедняется, – без тени сомнений говорит Локки. – Вообще ты гад – скрывал от нас такую девчонку!
Она улыбается. Но я чувствую ее волнение.
Садимся на «Хонду», я проверяю бензобак – больше половины. Катя обхватывает меня руками, крепко прижимаясь к моей спине – так, будто еще не верит, что я сумел вернуться
– На север едем – вдоль Петровской трассы, – уточняет Локки.
– Солнце уже всходит, – качаю я головой, – Там будем как на ладони.
– Отсюда нет другого пути.
– Есть – на северо-запад. Через Мертвую Пустошь…
Он оборачивается и изумленно смотрит на меня несколько секунд. Наконец выдавливает:
– Ты уверен?
Хороший вопрос. На который я не рискну ответить. Только в одном можно не сомневаться:
– Это единственный шанс уйти от вертолетов.
Гул моторов все ближе. Нет, совсем не случайно поднялись они в воздух.
Локки молча кивает.
– Идешь за мной – колесо в колесо. – Я направляю мотоцикл влево.
Сотню метров двигаемся наискосок, потом сворачиваем к опушке, идем напрямик, пока лес не расступается. Впереди кустарник, одинокие развалины маячат у горизонта. И утренние звезды дрожат в мареве над полями дробилок.
Я заглушаю двигатель. Внимательно всматриваюсь, прикидывая нашу траекторию. Я знаю, что впереди не только дробилки. Там, за полуобвалившимся сараем, пространство искажено линзой. А в трещинах асфальта кое-как сохранившейся дороги чернеет что-то поганое.
И это лишь с краю. Один дьявол ведает, сколько подобных сюрпризов ждет впереди: бьющие из-под земли столбы белого огня, спрятанные в траве зубастые глотки, невидимые издали электрические завесы.
Мертвая Пустошь не считается Зоной. Но все равно гиблое место – даже для пешего путника.
Тем более для дикой гонки на мотоциклах…
Доктор сказал, что верит в меня. И мои товарищи – тоже верят. Погибшие и живые.
«Хватит ли у тебя сил, чтоб поднять эту ношу?» – опять звучит в памяти пытливый голос знахарки.
Я закрываю глаза, прислушиваясь к себе. И «татуировка» на груди постепенно наливается теплом.
Я должен быть спокойным и сильным. Очень сильным…
Поднимаю веки и опять смотрю вперед.
Да, это кажется безумием. Но нет иного выхода – кроме как спастись и победить.
А еще я знаю, что мы не одни.
Оглядываюсь вправо и влево – они сейчас рядом. Девушка-воин на белом коне. Лейтенант-пограничник на трофейном мотоцикле. И бывший десантник на пробитой пулями «Хонде».
Окутанные светлым ореолом. Вечно живые. Как звезды и ветер, как земля под ногами. Родная земля…
Я вижу все отчетливо – до вздрагивающих волосков в гриве белого коня. Он нетерпеливо бьет копытом. Девушка взмахивает мне рукой. А угрюмый фермер и лейтенант в фуражке с зеленым околышем кивают и ожидающе всматриваются.