Клятва трикстера
Шрифт:
И все-таки я еще надеялся, что у рвавшихся за мной бандитов с этим местом связаны куда более сильные воспоминания. Даже последние сволочи бывают до ужаса суеверными…
Через пару минут стало ясно – зря надеялся!
Рев моторов не думал растворяться вдали. Наоборот, с каждой секундой он нарастал.
«Ищи выход, трикстер…»
В конце концов, несолидно – столько раз ускользать из самых поганых ловушек Зоны и вдруг тупо окочуриться от бандитской пули!
Выход… Только где? Хоть
Сколько ни оглядывайся – направо и налево лишь однообразная стена леса. Но эта дырявая стена не укроет нас от погони…
Стоп! А что это там белеет?
Я круто поворачиваю руль, проламываю тянущийся вдоль тропы кустарник. Одолеваю заросшую болотной травой низину, опять вырываюсь на твердое место. И понимаю, что мне не показалось.
Стена тумана встает впереди – совсем близко, меньше километра!
Я до капли выжимаю из мотоцикла все, на что он способен. И успеваю влететь в молочную пелену как раз тогда, когда сзади начинают грохотать выстрелы.
Кто-то бы удивился – откуда в ясный день это белое, осязаемо плотное наваждение. Но я знаю, что в таких районах бывают вещи и покруче. Целые автоколонны растворяются, будто ложка сахара в кипятке…
Туман – плохое место.
Только не сейчас и не для меня!
Видимость – меньше пяти метров. Стволы деревьев, будто живые, сами бросаются под колеса. И каждое – как готовый памятник на твоей могиле.
Но я не сбавляю скорость.
Ведь тем, кто дышит мне в затылок, – ничуть не легче. И мысль об этом помогает безошибочно выбрать путь, уловить в белом мареве едва различимые стволы сосен, вовремя крутануть руль, объезжая кочки и выбоины.
Грохочут выстрелы. Изредка пули сшибают ветки.
Но я знаю – палят вслепую! Они и друг друга почти не различают…
Звук глухого удара – там, позади.
Ага, минус один! Кто-то из особо рьяных байкеров поцеловался с сосной!
Они сбрасывают скорость – я чувствую это по слабеющему с каждой секундой гулу моторов.
«Оторвался!»
Почти слившись с «Фалконом» в единое целое, я мчусь сквозь дымку, как призрачный парусник, как лист на ветру. И кажется, что сам становлюсь частью этого проклятого и завораживающего места…
Только прикосновение Кати, только тяжесть аккумулятора в рюкзаке за спиной до сих пор связывают меня с реальностью, хрустальным звоном отдаются в висках: «Лови фарт, трикстер, лови фарт!»
Туман – пустяки…
Лес – пустяки.
Я смогу их одолеть. Потом, когда окончательно затихнет растворяющийся звук тяжелых мотоциклов. С каждым метром эта минута ближе…
«ГЛЕБ!» – отчаянный вопль подсознания словно выводит меня из ступора.
Взвизгивают тормозные колодки, руль, как бешеный, идет вбок, едва не ломая пальцы.
Подняв облако пыли, «Фалкон» останавливается.
Замирает на берегу реки – у самого края, над обрывом.
«Называется,
Высоковато пришлось бы лететь!
Очертания берега изгибаются дугой. Я почти у вершины этой дуги. А ее продолжение вправо и влево тает в дымке у меня за спиной. Эта излучина – как западня.
Надо отсюда уматывать, пока банда байкеров не пришла по моему следу!
Направляю «Фалкон» вдоль берега. А река все изгибается в тумане, круче заворачивая на север.
Я уже двигаюсь почти навстречу погоне!
И ясно различаю там, впереди, нарастающий гул моторов.
Фигня! Если сумею с ними разминуться – проскочу. В этой дымке они и своих-то с трудом угадывают!
Я отчаянно успокаиваю себя этой мыслью. Но с каждой минутой ветер разгоняет белую пелену. И становится очевидно – не разминусь…
Там, где река опять начинает поворачивать к западу, я останавливаюсь. По звукам уже ясно – байкеры изменили построение. Лишь часть из них идет моим следом. Остальные широкой цепью прочесывают лес – народу у них хватает. Там, у поселка, я видел не меньше трех десятков мотоциклистов, а Варавва – тот, кто ими командует, – отнюдь не идиот вроде Галунова.
Наверняка он знает про реку. И знает, что отсюда мне некуда деться.
Или почти некуда…
Я оглянулся.
То есть, конечно, можно попробовать спуститься по крутому обрыву. Без тяжелого рюкзака переплыть эту чертову реку.
Я бы, наверное, многое сумел.
Если бы речь шла только о моей жизни…
– Катя, – сказал я, развязывая соединявшую нас куртку. – Ты останешься здесь.
– А ты? – испуганно прошептала она.
– А я чуток прогуляюсь, – улыбнулся, слезая с «Фалкона» и прислоняя его к дереву.
– Ты меня бросаешь, – прозвучало словно утверждение.
– Не-а, этой фазы наш роман еще не достиг. Сиди возле мотоцикла…
Обойдя заросли черники, перебежками, от куста к кусту я двигался на северо-восток – если правильно определил направление. Во всяком случае, звуки моторов нарастали. А я бежал им навстречу. И конечно, не с голыми руками.
Артефакты я уже истратил. Зато разбогател обычным «железом».
Трофейные помповый дробовик, «АКСУ» – укороченный полицейский «калаш», «стечкин» и моя собственная «беретта» – вполне достаточно для того, что я задумал…
Стоп!
На секунду замер, всматриваясь. Ага, вроде удобное место.
Я спустился с пригорка, пересек болотистую низину. Дальше по кочкам рос редкий кустарник, за ним опять болото… В общем, вполне экологичный пейзаж.
Пора было дополнить его новыми деталями. Я вскинул автомат и короткой очередью пальнул в туман, навстречу еще невидимым мотоциклистам. Хрипло заорал: