Книга стихов

Бязырев Георгий

Хочешь греться на Канаре:

На-ка, нары грей!

+++

Опять довоенный заржавленный снег

Со звезд опадает на город печали.

В замерзшую пору я — злой человек,

Поэтому искренне сентиментален.

В военное время — мы все малыши,

Горбатые карлики в масках амуров:

Ведь рост у людей и размеры души

Зависимы лишь от боязни

за шкуру!

НАШЕСТВИЕ

О, мой народ, отец мой и творец!

К тебе с Небес я руки простираю:

Услышишь ли меня ты, наконец,

Ваятель преисподнии из Рая?

За что меня ты покарал, слепив

Всевидящим мой образ и летучим?

О, мой народ, слепи меня — слепым,

Чтоб состраданьем мне себя не мучить!

Слепи меня слепым, а не святым,

Не зрящим, как ведет кремлевский Воин

Стада манкуртов по лугам густым

За золотой твоею головою.

Чтоб не рыдал я, седовласый бог,

Увидев дым, растущий над церквами,

Услышав вой, текущий вдоль дорог —

Какими попросить еще словами?

Под беспощадный колокольный стон

Беда восходит в полночь, словно Солнце,

И реет пепел перьями ворон,

И сыплет в небо свист,

свинец и стронций…

+++

Потому опухаем от водки,

Дохнет совесть и глохнут поля,

Что вцепились в крестьянские глотки

Пятипалые звезды Кремля…

ПРАВДА

О, люди, чему вы так рады —

Над прошлым дождались суда?

Хорошая женщина — Правда,

Покуда она молода.

Ей, стройной, красивой, жестокой,

Мы душу бросаем к ногам,

И верим порочным пророкам,

И молимся сытым богам…

ВРЕМЯ ТВОРЧЕСКОЕ

Разомну два хрустящих носка,

Оба дырками книзу надену,

И покуда мечта высока,

Мне и море тоски — по-колено!

Ветер тени с земли поднимает,

Над страною сгущается мрак:

Время творческое наступает

Для поэтов, убийц и бродяг…

ДО СВЕТА

На Небесах мне знак до света —

Большой Медведицы вопрос…

Я — не звезда, я лишь комета,

Что светит отраженьем звезд.

Я дочитаю ночи руны,

Вверху захлопнется дыра,

И, ойкнув, упадет мне в руки

С Небес

вечерняя сестра..

И ГОРЬКО ЛЮБЯТ

Не скрыли древние курганы

Там, где лежит священный прах,

Высокой музыки и странной

О грешных душах и мирах.

Ушли в ничто большие люди,

Оставив музыку в ночи,

А в ней поют и горько любят,

Куют орала и мечи.

Звучи, орган, кричите, трубы! —

Без музыки мне не понять,

Зачем и чьи целую губы,

За что и где мне умирать…