Оторвитесь, наконец, от телефоновИ откройте же «Стихотворенья в прозе»,Я уверена, вы навсегда запомните:«Как хороши, как свежи были розы…» Узнаете, как, не боясь ужасного конца, Спас от собаки старый воробей птенца. Когда прочтете – автору поверьте: Любовь всегда сильнее страха смерти!Читая «Памяти Вревской», я плачу.Сестрой милосердия ушла из дома.Она не могла поступить иначе.Скончалась от тифа на грязной соломе. Не захотела в обществе блистать, Имея титул баронессы, А предпочла солдат она спасать И обрабатывать их раны под навесом…
Стихотворение о русском языке,Одно из самых маленьких – всего пять строчек,Зато прозрачно, как водица в роднике,Бездонно глубоко и не сказать короче. Вот нищая семья, где соли не на что купить, Берет сиротку, чтоб ее удочерить. Богатство их души вы оцените, С богатством Ротшильда сравните!А вы, любители природной красоты,Стряхните пыль с душевной лени —Чтоб отдохнуть от жуткой суеты,Займитесь чтением тургеневской «Деревни»… Двухсотый день рождения настал, Мы отмечаем памятную дату ныне, Того, кто умирая на чужбине, Стихотворенья в прозе написал.
Алиса Жутаева
15 лет, п. Кромы, Орловская область
Земляки
Моя Орловщина – моя Отчизна,Услада глаз, мой воздух, моя жизнь…От самого рождения до тризныНавек хочу с тобою рядом быть!Наш «край великих вдохновений»Великих, творческих идей:Фет, Пришвин, Блынский, Бунин и Тургенев…Не счесть талантливых людей!Дышали, жили и любили,И я дышу, живу, люблю…Талантами богата изобильноОрловщина моя, подобно волшебству.Их книги светлые читаю…Кто я, скажите? Кто они!Одно я точно понимаю,Что значит слово «земляки»!
Любовь Успенская
Волшебник
Да… у шоу нынче, как видно, размах несредненький,Впрочем, подлецу – оно, вроде бы, всё к лицу.Пару подбирали… и не кому-то —волшебнику!И не шарлатану, а воину и творцу.Он вошёл… Обычный такой, в пиджакепотрепанном,Волосы вихрятся серые, а в глазахЖизнь пернатой стаи с бесконечными взлётами,Трепета которой хватит на целый зал…А у них невесты… Ты только гляди-поглядывай,Кто же на тебя позарился по TV.Все блестят улыбками, будто герои – латами,Ну конечно, знают: невесты сегодня знатные!И спросили мага: «Ну что же, какую надобно?»– Мне б… живую – тихо сказал он, – Чтоб немертвелВоздух вокруг, когда она входит в комнату,Чтоб не становился он так стерильно-чист,И чтобы — звёзды!А не огни… болотные…И чтоб не касался её ни один стилист.…Да, его не поняли… Что ж, продолжают сватать,Может, кто зацепит…заценит его, поймёт…И входили женщины… Кто красотой, кто – златом,Кто – медовой патокой лживых словесных сот…Каждая входила – и горным речным потокомВзгляд его холодный каждую… в сердце… сквозь…Сватам оставалось – заглядывать в гороскопы,И вздыхать тихонько – кажется, не срослось…Не нашлось невесты… Ну что ж, и такое знаем мы…Впрочем, есть ли в мире женщины – для _таких_?… Только где-то там, далеко, закипает варево,И на дне котла зарождаются пузырьки,Чьи-то руки быстро водят над гладью пенистой,Чьи-то губы тёплые шепчут призыв…весну…Но не знает наш волшебник о той волшебнице,И не знает он, что – выбрал.Её одну.
Письмо
Я считаю фразы – наверное, слишком мало их, нашиписьма – сухие листья, песок и гнусь. Все слова —как будто пустые дома ветшалые, и они
никогда нерасскажут, как я…боюсь.Я боюсь ответов, и тишины, и домыслов, я в письме– совсем другая, чем тет-а-тет……А от ветра всегда седеют и вьются волосы, потомучто ветер сам кучеряв и сед…Я считаю фразы, пытаюсь вместить…вместиться вних, будто в ящик тот, что когда-нибудь всё вместит.И слова мои разлетелись лесными птицами, какводой на морозе разум душой облит……А мороз крепчает, ветер ревёт и носится, икурганы мешают с ветром труху и пыль. А от нихжелтеют лица, желтеют волосы…Я считаю фразы, правлю, по мере сил…Я считаю фразы, мысли, слова и буквы в них,подгоняюсь под оцифрованный злой формат……В темноте лесов недовольные совы ухают…Я считаю фразы, правлю под новый лад…Я считаю фразы…нет! Я считаюсь фразами, я из нихсостою… я, в общем, они и есть……Звезды по небу разлетелись разбитой вазою…Я считаю фразы…Я отправляю текст…
Вечернее
…Ударит небо в душу остро…Не небо, а морская гладь!Догнать закат у перекрёстка!Догнать! Догнать! Догнать! Догнать!Смотреть глазами светофоров,И красным солнце отражать;Смотреть из всех оконных створокВ морскую гладь! В морскую гладь!И остро! Остро, до мурашек,Без всяких домыслов и дозВзлететь сквозь пыль многоэтажекДо звёзд! До звёзд! До звёзд! До звёзд!И падать!.. А потом так странноВдруг очутиться в духоте,У непогасшего экранаПисать слова… не те… не те…Не те! А так, казалось, просто,Так просто: вскинуться и встать,Догнать закат у перекрёстка!Догнать…
Человек с мирами в голове
Человек с мирами в головеШёл по улице дождям навстречу.Он дождями был увековечен,Человек с мирами в голове.А дожди плясали гопака,Сталкиваясь лбами меж собою.Думал человек: вот поле боя.А дожди плясали гопака.Молнии летели в небеса.Не с небес. Обычно так, однакоВ том году дурном случалось всяко,Молнии летели в небеса от рук его, из глаз его,Миры трещали – ласково,По швам, по ровным линиям, по рвам и городам.И были ливни пресными, и были звёзды ясными,А человек шёл, пасмурный, по собственным следам.Он шёл в дожде и времени как собственная премия,Упрямый и уверенный, и глубоко в себе.А в нём сверкали молнии, он был электризованныйВесь, и глаза, и волосы, и пальцы, и хребет.Он был – несущий истину, горячий и неистовый,Как дуб широколиственный, что прячет молний свет.В нём было – небо чистое, смотри как можнопристальней!Он был бродячим мистиком с мирами в голове…Человек с мирами в головеПросто шёл вперёд, расправив плечи.И сейчас идёт, упрямо-вечный,Человек с мирами в голове…
За шагом шаг
Ты слышишь вздохи блаженных трасс?Ты слышишь стоны тропинки горной?Дорожки алой на трон и с тронаМолитвы тихие нам за нас?В переплетении всех путей,В переплетении чьих-то судеб,В дверях и лестницах школ и студийИ в беззаботных глазах детейЗа шагом шаг мы встречаем вечность —В одном стремленье, в одном порыве…За каплей капля – и вот он, ливень,За каплей капля – и тают свечи.За шагом шаг… По слепой дороге,И каждый должен судьбе по вире.Плащ за спиною шуршит – не мир ли?А может, жизнь что-то пишет в блоге?
