Колодец Души: 365 стихотворений на каждый день твоей жизни

На гитарных струнах моей души играет ветер. Перебирает их нежно или резко дёргает и даже рвёт иногда, в порыве страстного вдохновения! Дождь наударных. Иногда совсем слабенько, этаким ритмофоном ударов сердца, а иногда как вдарит жёсткой барабанной дробью! Чтобы однозначно разбудить всех заснувших… На клавишах моего много повидавшего, слегка расстроенного, но созданного на века гениальными мастерами рояля играет любовь. Уж она-то не скупится на звуки! Там такой Рахманинов с Моцартом, что дребезжит и раскачивается весь музыкальный зал! Мечты предпочитают маракасы. Тихонько постукивает кастаньетами прошедшее лето. Лихо отжигает на баяне искристый пушистый снег будущей зимы. Тонко и пронзительно ласкают слух флейты, которые полюбились материнским сердцам. Ясно и чисто, весенней капелью звучит ксилофон. Труба громко возвещает о том, что дружба есть! Скрипка тоскливо плачет о невозвратных потерях. Альт с контрабасом своими тревожными басами напоминают об осторожности. Балалайки и домры солнечными

трелями берёзовых перелесков рассказывают о родине… И всей этой какофонией, стоя в струящемся платье, со спиной, укрытой копной золотистых волос, дирижирует, превращая её в чудесную музыку, самый лучший дирижёр в мире!! Моя любовь к жизни. Я – человек-оркестр.

Холодные, влажные стены. Сквозь щели сочится вода.Грубый камень шершавый. Нет света. Она здесь всегда.Серый мох. Корявые чёрные сучья на дне.В далёкой дыре наверху бесстрастные вечные звёзды жмутся к Луне.Голый худенький торс обхватила руками внахлёст, и надежда в глазах.Она в этом колодце живёт, зная, что никогда не вернётся назад.Пальцы в кровь. Сколько раз! Снизу вверх, сверху вниз.В гнилом воздухе страх, как паук ядовитый, повис.Ей бы крикнуть. Погромче. Чтобы эхо осколками света сердце прошило.Чтобы кто-то услышал… Но она, как просить о любви, в одиночестве гордом забыла.Она плачет. Отмывая слезами обиды чумазые щёки.Она снова встаёт и, зубами скрипя, повторяет всё те же уроки.Но не знает, глупышка, что эта программа – ошибка.Снова лезет на стену, с рук корки сдирая, с кривой, безнадёжной улыбкой…Она здесь всегда. В колодце. На дне. В моей темноте. В моей глубине.Замёрзшая одинокая девочка. Всё ещё существует. Во мне. В этом серебряном хрустальном лесуРаспишись на сердце моём замёрзшем.Автограф сквозь время твой пронесу,Ни буковки, написанной кровью, не стёрши.Согрей меня болью, раскрась красным белый!Стряхни оцепенелое моё наваждение.Распишись. Заверши своё чёрное дело.Чтобы и я могла завершить своё восхождение. А я падаю вглубь, в небо.Я ищу свой кусок хлеба.Несъедобной ищу пищи.А меня кто-то здесь, внизу, ищет.Но всё белое снизу и сверху.Как крыло журавля – стерха.Нет цветов никаких, нет пульса.Только боль от пустых конвульсий.И нет дна, и конец не ясен.Но в падении мир прекрасен.Успеваю поймать снежинку.Застучалась на шее жилка.Снова сердце украдкой бьётся.Время мимо, визжа, несётся.А я падаю в белый пепел.И горят огнём на мне цепи.И всё дальше белёсый купол.И всё ближе живых мир кукол.Затяжной мой прыжок – лишь сальто.Встреча ждёт меня вновь с асфальтом… Сижу за рюмкой… Бывает и такое.И мысль течёт куда-то не туда…И вспоминается не баловство лихое,А всякая скупая ерунда.Потери, страхи, стон души потухшей,Какие-то банальные мечты…Так лживо, беспросветно, глухо,Как яркие на кладбище цветы.Я всё ещё жива. Но чувства, без сомненья, мертвы.И водка пьётся, как святой нарзан.Вокруг меня того же века жертвы,Забредшие случайно в этот балаган…Мой слух утрачен, зрение ослабло,Не хочет тело пребывать, где есть,Одно лишь обстоятельство отрадно –Я всё равно уже почти не здесь.И пью я обречённо, вновь без тоста,Не морщась, не страдая, как наркоз,И всё становится предельно просто:Погружена душа в анабиоз. Ночь, как день,День, как ночь,Как всегда, точь-в-точь.Ньютона закон превозмочь,Расправить крылья – и прочь!Словно

ветра дочь…Да невмочь.Чудес не пророчь,Голову не морочь,Чужие крылья сблочьИ иди воду в ступе толочь…Бестолочь.Я знаю – у меня есть ангел-хранитель!Но кто он – воин или мыслитель?Каков размах его крыльев в полёте?Он сам летает, или как все – в самолёте?!Какого он цвета? Пушистый и нежный?Он молод? Он стар? Он дружит с надеждой?Или рубит с плеча? И суров, как судьба?Терпение суть его или борьба?На самом-то деле мне это неважно,Ему благодарна за то, что отважен!За то, что стоит у меня за плечом,Своим охраняя волшебным мечом.За то, что прощает, не судит и ждёт,Когда завершу свой крестовый поход,Чтобы избавить от боли в конце,Явившись в сияющем ярком венце.Мой ангел, ты слышишь? Ты, главное, будь!В этом твоя несомненная суть.Каким бы ты ни был – я верю, ты есть.Хоть ты ещё там, а я ещё здесь. Ты лежишь на полк'e, вся такая румяная!Вся такая красивая и блаженно счастливая!От тепла и воды, без вина полупьяная,Разморённая и не – торопливая.Вкусно пахнет берёзовый веник, запаренныйКипяточком крутым, чтобы лето зелёное вспомнилось.За окном по колено снежок, небом даренный,И забыла ты о своей скромности.Изнутри, как лампада, ты светишься,В лоб целую тебя, гладкий, розовый…Будто с ангелом ласковым встретился.Будто лето вдохнул. Мёд с берёзами. Уязвимое сердцеГромким стуком напомнит,Дрогнут пальцы на струнах,Отозвалась душа!За окном стонет ветер,На стене часы ходят,И гитара в ночиГоворит не спеша.То бормочет пугливо,То кричит, то зовёт,То рыдает с надрывом,То лирично поёт.А умелые пальцыСтруны трогают нежно,И по грифу порхают,Звуки тонко дробя,Перебором тихонькоО любви всё расскажут,Чтобы стукнуло сердцеГде-то там, у тебя. Что такое садо-мазо?! Не расскажешь так вот, сразу.Плётки, стеки, кожа, маски – это всё, друзья, не сказки!Говорят, желают люди, чтобы их, как вошь на блюде,били, тискали, щипали и по-всякому терзали.Каждому своё, конечно. Голословно и беспечно,не скажу, что это норма. И примерить эту форму –лакированный комбез, до пупка в груди разрез,каблуки, ботфорты, пряжки – не решусь. Мне это тяжко.В жизни столько садо-мазо, что мученья по заказуне прельщают ни на йоту… Лучше уж попить компоту!))Но на то и просвещенье, чтобы знать про извращенья –больше знаешь, крепче спишь. У меня такой фетиш!) Однажды Пейот, Бамбук и Щебень затеяли бесплодныйспор о том, кто круче… Пейот тупил… Но это было всё желучше, чем тот научный сор, что нёс Бамбук… И, спорим,миллионы рук бы поднялись в поддержку Щебня, которыйпросто был глухим… Немым, слепым… Но… Клёвым!!!Короче, щебни все такие, что не ново… В итоге бурныйспор зашёл в тупик… Но вот Пейота торкнуло, и в этотмиг он осознал, что там несёт Бамбук, решил, что Щебеньклассный друг, раз не встревает и молчит, собрался былоистину поведать миру… Но тут Бамбук как закричит:«Вы все дебилы!!!», затрясся весь, в истерике забился и…сломался! А в наступившей тишине лишь лёгкий «щёлк»раздался… Пейот вздохнул и снова затупил, а Щебеньразмышлял и продолжал молчать что было сил…Мораль сей басни такова: умей забить на всё и промолчать,не трать прекрасные слова на тех, кому их в жизнине понять.