Комета
Шрифт:
Я скопировал текст и забыл о нём. До тех пор пока не наткнулся на одну статью в газете за 2035 год. Дедушка дал почитать. Там говорилось о челноке 6-2-6, о его полёте, закончившемся весьма плачевно, о том, что стратеги в очередной раз доказали своё превосходство миру, разнеся челнок вдребезги…
— Ты что-то путаешь, — возмутилась я. — Мои родители — стратеги, как и я.
— Хочешь почитать? — вместо ответа на вопрос предложил Сергей и протянул мне старую газету.
Взгляд скользил
— Ну, что? — спросил он.
— В голове не укладывается. Слушай, а эта газета, ты её случайно не сам сочинил и с помощью различных веществ устарил?
— Зачем мне это делать? — удивился Сергей.
— Ну, может, чтобы избавиться от слежки. Я — наивная, поверю тебе, а ты спокойно будешь жить дальше.
— Зачем мне тогда было проникать в академию?
— Кто тебя знает. Может, пошпионить за кем-то.
— Для кого? Куда проще затаиться и жить нормальной жизнью. Что я собственно и делал, пока тебя не встретил.
— Значит, судя по твоим словам, я — гордон. Тогда что я здесь делаю? Что делала все те годы в академии?
— Этого я не знаю. Задай этот вопрос тем, кто убил твоих родителей.
Всё завертелось в голове. Мысли сказали с одной на другую. Гордоны, стратеги, я родители… Я и гордоны. Я и стратеги. Почему всё так сложно? Что за глупая война, к чему такое разделение общества?
А между тем текли секунды. В академию поступило анонимное сообщение. Отправитель сообщал, что искомый гордон найден, но детектив не торопится об этом объявлять. Спустя десять минут из академии вылетел вертолёт…
А мы между тем «мило беседовали» с Сергеем о жизни. Неожиданно в дверном проёме показался человек в чёрном. Я легко дернула Сергея за рукав, взглядом указывая на того человека. Парень обернулся и успел лишь сказать:
— Не шевелись, у него в руках шокер!
Разрядом нас свалило на пол, второй заставил потерять сознание.
— Работа выполнена, босс! — крикнул мужчина в рацию и злобно ухмыльнулся. — Доставляю в академию.
Комментарий к Глава 11. “Быть не может!” - или Миссия невыполнима.
Так, вот и глава!
Давайте честно: кто-то догадывался, что Сергей - гордон? Может просто подозревал или точно знал? Или считал такой вариант невозможным?
И я вытянула на Макси!!! Цель жизни выполнена, можно спать спокойно)
Кстати, эта глава была самой трудной для меня в этом фанфике, и я не знаю, насколько всё хорошо вышло. К тому же, только недавно заметила, что недостаточно описала разницу стратегов и гордонов. А потому в следующей главе собираюсь подробно её разъяснить.
========== Глава 12. ==========
Когда я очнулась, вокруг стояла непроглядная тьма. Постепенно глаза
Ответ нашёлся довольно быстро — часы на стене подсвечивались изнутри, поэтому можно было разглядеть, куда показывают стрелки. Семь часов вечера! Интересно только, того же дня или следующего?
Обстановка вокруг оставляла желать лучшего — сваленные в кучу картонные коробки, гайки, шурупы, винтики, раскиданные на полу. Окон не было видно. Либо их нет, либо завешены светонепробиваемыми шторами. Я попыталась встать и стукнулась головой об полку, находившуюся прямо надо мной. Отличное начало!
Я обошла комнату, держась у стены. Везде были какие-то полочки и нигде даже намёка на выход. Не с потолка же мы сюда попали, в самом деле? А что, это идея! Я подняла голову, желая разглядеть отверстие на потолке и наткнулась на очередную полку! Да сколько можно! У них тут что, склад заброшенный? Или чердак для ненужных вещей?
И вообще, где я? И зачем я здесь?
Я прислонилась спиной к прохладной стене, обдумывая ответы на эти вопросы.
— Настя? — неожиданно прозвучал где-то рядом голос очнувшегося Сергея. — Где мы?
— Самой интересно узнать, — ответила я, повернувшись на голос. — Ты не в курсе, случайно?
— Не более, чем ты.
Хотелось бы доверять ему, но не могу. Всё-таки, он тот самый шпион, за которым я подмесяца гонялась. Да и информация о том, что я всю жизнь была гордоном, но меня считали стратегом, казалась выдуманной на пустом месте.
— Чем время коротать будем? — спросил он, подсаживаясь рядом со мной у стены.
— Есть предложения? — спросила я.
— Ну, надо решить, как выбраться отсюда.
— Никак. Я эту комнату на ощупь обошла. Тут одни полки.
— Полки, говоришь? Что-то мне это напоминает. Только вот не припомню, что именно, — задумался Сергей.
— А я помню. Фильм, в котором когда полки поворачивались определённым образом, открывался проход.
— Может и здесь их нужно повернуть? — Обрадовался Сергей.
— Как ты себе это представляешь? Их тут сотни!
— Да прям, — он скептически на меня посмотрел.
— Возможно меньше, — уступила я. — Но всё равно всех нам не повернуть. Они к стене прибиты.
— Должен быть рычаг, — не слушая меня, произнёс Сергей. — Мы сюда как-то попали, а соответственно, выход есть.
— Даже если он есть, нам его не найти. Здесь темно, а фонариков у нас нет.
— Зато есть часы, — сказал Сергей, смотря на светящийся циферблат. — Снимем их и все дела.