Концентрация смерти
Шрифт:
– По ногам стреляй, вот тогда мы его за яйца и подвесим.
Грохотнул автомат. Очередь вспорола голенища сапог. Михаил
Прохоров выронил обрез, схватился за простреленную грудь и завалился на спину. Еще с минуту он смотрел в раскинувшееся над ним небо, затем оно стало темнеть, как при солнечном затмении, гаснуть, на бывшего летчика навалилась густая темнота…
Марта прижимала к ране батистовый платок, тот напитался кровью.
– Слышишь
Михаил тяжело открыл веки. Взгляд его блуждал, словно он не понимал, где находится и что произошло.
– Не закрывай их больше… держись…
Глаза, в которых отражалось высокое небо, зацепились за лицо Марты, задержались на нем. Губы Михаила беззвучно шевельнулись.
– Что ты говоришь? – Марта склонилась совсем низко, прядь выбившихся из-под платка волос упала на щеку Михаилу.
– Поцелуй меня, может, тогда снова захочу жить, – разобрала она шепот.
Марта осторожно коснулась губами подрагивающих губ Прохорова, рука девушки лежала на груди раненого, ловила неровные угасающие удары сердца.