Концессия. Дилогия

Быченин Александр Павлович

– Большая! – отрезал напарник. – Одно дело после тщательной подготовки, и совсем другое – вот так, с бухты-барахты. Ты хоть представляешь, что нас ждёт?

– Минимум двенадцать часов скуки, – пожал я плечами.

– Хорошо, если так! – ещё больше завёлся Вова. – Я бы тогда тебя расцеловал!

– Мля-а-а-а!

– И тебя тоже, комок шерсти! – успокоил кота напарник. – Но ведь у нас вечно всё через одно место…

– Вов, сам же знаешь, когда поначалу всё идёт хорошо, в конце всё пойдет по пи… – отставить! –

по одному месту! – возразил я. – Сдаётся мне, именно так бы шеф Мюррей и сказал. А как по мне, пусть уж лучше вот так: в начале траблы, а потом скука.

– А чё, были? – оживился Вова. – Траблы, в смысле?

– Пришлось Игараси вырубить, – нехотя признался я.

– Фига себе! – восхитился мой напарник и принялся внимательно меня разглядывать.

А если конкретней, то рожу.

– Ты чего, Вов?

– Бланши ищу, – невозмутимо сообщил тот. – Сечки, ссадины, царапины. На худой конец, вывих. Про переломы вообще молчу.

– Вот и молчи! – зло буркнул я. – Сам же видишь, нормально всё!

– Это и удивляет! Ты точно его вырубил? В смысле, в прямой схватке? Или подкараулил и сзади по башке чем-нибудь тяжёлым отоварил?

– Хотелось бы, – вздохнул я. – Нервов бы сильно меньше потратил.

– То есть ты его реально достал?! – ещё больше удивился Вова. – На кулачках, один на один?

Я угрюмо кивнул, не желая вдаваться в подробности.

– Офигеть! Проф, мне уже начинать тебя бояться?!

– Вов, задрал!

– Всё, всё, не буду больше! – пошёл на попятный напарник. – Так какой у нас план, напомни-ка.

– План прост, – пожал я плечами, – едем, никуда не сворачивая. И так до самого Порто-Либеро.

– Эх, Проф, твоим бы хлебалом, да медка навернуть! – ухмыльнулся Вова.

– Мля-а-а-а! – поддержал его Сигизмунд.

– Ладно, гений! – крутанул я рулём, объезжая кочку. – Ну и что тут может пойти не так?

– Да всё, Проф! Но я бы, пожалуй, разбил маршрут на три этапа…

– Целых три?

– Угу… и не перебивай!

– Ладно.

– Короче, этап первый: где-то сто пятьдесят – двести кэмэ от Мэйнпорта. Это зона ответственности «конвойщиков», поэтому здесь нам грозит только излишнее внимание с их стороны, причём чем дальше, тем оно вероятнее. Могут остановить для проверки документов…

– Каких ещё документов, Вов?!

– Которых у нас нет! – отрезал тот. – Хотя бы путевого листа. Или командировочного удостоверения, если мы в Порто-Либеро едем самостоятельно, а не в составе колонны. Это, навскидку, часа четыре… так?

– Ну да…

– Надёжно, говоришь, Игараси вырубил?

– Более чем, – подтвердил я. – Часа два должен в отрубоне проваляться. А дальше только надежда на кляп и мои навыки шибари-дзюцу.

– А, этих извращений с верёвками! – просиял Вова. – Понял! Значит, сам твой босс не выберется?

– Сам – однозначно нет, – кивнул я. –

Но его к тому времени однозначно хватятся и начнут искать. Сначала Хесус с парнями…

– Ну, тогда у нас точно часа три есть, – хохотнул мой напарник. – Хесус из тех, кто понял жизнь. А значит, не спешит.

– На это и расчёт, Вов. Сначала Игнасио возбудится, но его бригадир вместе с Люпе приструнят. Но это ненадолго. Потом поищут собственными силами, естественно, безрезультатно. А потом…

– … бригадир подтянет старину Мика, – закончил мою мысль Вова. – И тот его моментально срисует по сигналу смарта.

– Именно. Но где-то часа на четыре мы можем рассчитывать, – подвёл я итог совместным размышлениям.

– Значит, остаётся морочить патрульным головы, – заключил Вова. – А под самый конец, если нарвёмся, придётся делать ноги. И ещё двести плюс-минус кэмэ валить без остановок, шарахаясь от каждого встречного-поперечного, потому как «серая» зона. Запросто можно на «диких» нарваться – те ни за что не откажут себе в удовольствии «пощипать» одиночный транспорт.

– Вов, а ты на что? – возмутился я. – Пулемёт в зубы, и отстреливаться!

– Ну, хоть на этом спасибо! – оживился напарник. – Неужто «шестнадцатый» до ума довёл?

– И не только его! – заверил я. – Давай на втором «чеке» тормознём, инвентаризацию проведёшь.

– Вот это дело! Хм… а ты неплохо подготовился, Проф!

– Мог бы и лучше, но… сам понимаешь.

– Понимаю, – заверил Вова. – А ещё понимаю, что самый стрёмный отрезок – последний. Знаешь, как «конвойщики» называют кусок трассы с четыреста двадцатого по четыреста восьмидесятый?

– Понятия не имею!

– Таможня.

– Хрена се! – присвистнул я. – А чё какая длинная?

– Так там этих «таможенных пунктов» не один десяток, – пояснил Вова. – Понятно, что не все разом функционируют, а рандомно, но как раз это и страшнее всего. Никогда не знаешь, откуда «таможенники» на траках с пулемётами да ракетами нагрянут. Прикинь, Проф, «местные» даже с организованных колонн дань собирают! А мы одиночки!

– Охренеть! И чё, платят?

– Как миленькие! Гораздо проще изначально предусмотреть в бюджете не такую уж и большую мзду, чем рисковать хотя бы одним траком из колонны. Просто потому, что даже один потерянный трак в разы дороже дани.

– А нам почему бы так не сделать?

– Да потому что нас даже спрашивать никто не будет, Проф! Возьмут в «коробочку», вынудят затормозить, да и вышвырнут из машины. И нам повезёт, если сразу пристрелят. Но это вряд ли, им на себя «мокруху» брать смысла нет. Нафига, если мы сами кони двинем, пока до Порто-Либеро доберёмся? Кошаки, они ведь не дремлют! И посреди бела дня схарчат за милую душу.

– Вов, ну хорош уже нагнетать-то! – поморщился я. – А Рауль нам на что? Предупредит своих.