Концессия. Дилогия

Быченин Александр Павлович

— М-мать!..

— Во-во, — поддержал меня Вова. — Свалить не получится, давай разбираться.

— А… как?

— Да очень просто! Сиди тут на низком старте, а я пойду, гляну. Вроде бы вон там должен кто-то валяться…

— М-мёртвый? — судорожно сглотнул я слюну.

Блин, что-то в горле моментально пересохло.

— Ну а какой ещё?! Проф, ну ты как маленький!

— Не привык ещё просто, — неубедительно попытался оправдаться я.

— Ну так привыкай! На Роксане без этого никак!

— Вот умеешь ты, Вов, друга поддержать!

— Кушай,

не обляпайся… ладно, пошёл я.

Ну вот… он всего лишь легонько дверью хлопнул, а я аж подпрыгнул в кресле! Чуть головой в потолок не впилился. Что-то нужно с нервами делать. Это однозначно ненормально. Видимо, придётся снова пообщаться с доком Пимброком. Или хотя бы с мисс Кей… зря, по ходу, я с ней отношения перестал поддерживать. А этому маньячине, кстати, хоть бы хны: идёт себе, изготовив винтарь к стрельбе, и в ус не дует! Понятно, что настороже, но опасается чего угодно, только не огневого контакта. Да и под ноги особо не смотрит, то есть ловушек не ожидает. Видимо, и впрямь что-то рассмотрел, пока мы вокруг «найденыша» катались… ага, остановился! Лица рассмотреть не могу, но, судя по напряжённой спине, что-то не очень приятное. Да что там, совсем неприятное!

— Вов?..

— Профессор, тебе лучше этого не видеть, — покачал головой напарник. — Угадал я.

— Зверьё кого-то порвало?

— Угу… кого-то.

— Настолько всё плохо, да? — снова сглотнул я.

— Ну, понятно только, что это был человек. — Судя по будничному тону, мой напарник взял себя в руки. — Мужик. Но кто и откуда… м-мать, сколько же здесь кровищи!

— Спасибо, Вов! — рявкнул я, едва сдержав рвотный позыв.

— Всегда пожалуйста… и давай-ка поближе подъезжай.

— Нафига?!

— От трассы прикроешь.

— Вов, ты дурак? Трак же как минимум с трёх сторон видно!

— Силуэт размоем, издали не сразу будет понятно, что здесь две машины, — пояснил напарник. И рыкнул, потеряв терпение: — Делай, что сказано! Думаешь, мне тут улыбается на открытом месте торчать?!

Ну, так бы сразу и сказал! Всё-таки не одному мне сцыкотно. И этого маньячину до печёнок пробрало! Пустячок, а приятно.

— Сам вылезать не вздумай! — предупредил Вова, когда я притёр трак практически вплотную к «найдёнышу». — Помощь понадобится, скажу. А пока сам!

— Окей, — с облегчением кивнул я. — Ты только не молчи. Что там в целом?

— Ну… судя по следам… я, конечно, не Рауль, но тут уж очень явно натоптано…

— Да колись уже, мать твою!

— Короче, тут была как минимум пара кошаков. Причём пришли от трассы — вон, как раз пара прогалов, ломились через травостой. Надо думать, спугнул их кто-то. А этот придурок за каким-то хреном из машины вылез… не удивлюсь, если отлить приспичило. И оружие не захватил, идиот!

— А это ты с чего решил?

— Да вон он, дробан, на пассажирском сиденье валяется!

— Поня-а-а-атно… а ещё что сказать можешь?

— Трак не наш, не мэйнпортовский. Такие «местные» делают на корпоративных «тележках».

Ну да, точно.

А я всё понять пытался, что же мне в машинке не нравится. Вернее, наоборот — нравится, но доставляет ощутимый дискомфорт. Правильный ответ: компоновка. Помнится, были такие полугрузовички одно время распространены на Американском континенте. Дай бог памяти… «эль камино», вот! Либо пикап. Пожалуй даже второе — кабина полноценная, с парой сидячих мест во втором ряду, а вот кузов очень куцый. И такое ощущение, что к нему в комплекте ещё и съёмная крыша должна идти. Цвет, понятно, извечный серый — другие здесь редко встречаются. А в остальном такой же трак, как и у нас — «тележка»-то общая!

— А в кузове что-нибудь есть? — уточнил я на всякий случай.

— Не, хлам один! — ответил напарник, окинув его содержимое беглым взглядом. — Инструмент, трос, мешки какие-то… пустые.

— Всё?

— Угу.

— Хм… и чего он тут делал?

— Поджидал кого-то? — предположил Вова.

— И кого же, интересно?

— Ну, ХЗ. Будь тут хотя бы снайперка, я бы решил, что он засаду устроил… чтобы засадить, да!

— А если это папарацци?

— Папа… кто?..

— Да забей! — отмахнулся я. — Хотя ты, кажется, прав.

— В смысле?!

— Похоже, дожидался он, — хмыкнул я, уставившись в водительское окно. — Во-о-он тех ребят!

Признаться, я ожидал от Вовы чего угодно, но только не такой реакции — не говоря худого слова, он рванул к нашему траку и пристроился за правым крылом, изготовившись к стрельбе. Насколько я мог судить, довольно грамотно: левый локоть на капоте, опорой под винтовку, а сам практически слился с силуэтом машины. Ну а что? Аккумуляторная батарея, занимавшая почти весь передний багажный отсек, очень даже неплохая защита от лёгких пуль. У корпов на Роксане, если я ещё не упоминал, в ходу старинный армейский калибр 5,56. Что логично с учётом родословной их винтовок.

— Проф, пригнись!

— Угу…

Впрочем, на водительском месте пригнуться не получилось бы при всём желании, поэтому я откинулся на спинку, постаравшись вжаться в сиденье как можно плотнее. Так сказать, за междверной стойкой спрятался, хе-хе.

— Как думаешь, кто это?

— Проф, тебя это, кхм, волнует?!

— А почему нет-то? — удивился я. — Может, это такой же, как мы, мимокрокодил!

— Вряд ли, слишком уж уверенно прёт! — отверг моё предположение Вова. — Скорее, действительно те, кому тут встреча назначена… знакомый трак, кстати!

— Кто?!

— Руку на отсечение не дам, но… как бы не наш потерпевший.

— Гонсало?! — Сказать, что я удивился, ничего не сказать. — Ты ж ему причинное место отбил! Не мог он настолько быстро оклематься!

— А Лука?

— Хм…

— Хочешь сказать, бил сильно, но аккуратно? — догадался Вова.

— Типа того, — выдохнул я сквозь зубы, — вот и жалей таких уродов! Сломал бы челюсть, хрен бы он тут катался! Ха! Глянь-ка — тормозит!

— Точно… а теперь вообще встал. Нас высматривает?