Контрольный выстрел
Шрифт:
Реакция Олега как-то немного не понравилась. Показалось, что эта новость — совсем не открытие для него. Или он догадывался о чем-то подобном. Или даже предвидел. Спокойно, возможно, и со скрытой улыбкой — это ж в интонации не скроешь — ответил:
— Быстро у них, однако. Получается, Саш, что я у тебя кем-то вроде оракула теперь могу поработать? Нет, я не смеюсь, что ты! Я совершенно серьезно.
— Да в общем-то мне тоже не до смеха. Я все-таки предпочитаю иметь дело с живыми людьми, а не с трупами на столах моргов. Но ты действительно мне напророчил…
— Брось ты, Саш, какое тут, к черту, пророчество! Просто вот тебе лишнее свидетельство того, что в нашем бандитском мире практически большинство криминальных ситуаций предсказуемо. Хотя и нераскрываемо,
— Нет, Олежка, пока нет. Сейчас Петровка им занимается. А дальше видно будет.
— Вот и хорошо, Саш. Я, конечно, понимаю, что уже надоел тебе своими весьма однообразными советами, но хочу повторить: Саш, родной ты мой, сделай ты нам всем, кто тебя знает и любит, такое одолжение, подарок, если хочешь: держись подальше от этой разборки. Видишь же, как вопрос ставится: вчера жив, сегодня — нет. Неужели ты горишь желанием сам оказаться на цинковом столе в морге?..
«Намек, однако… — немного скис Турецкий. — Сказать, что он припахивает угрозой, значит ничего не сказать. Ибо предостережение следует как бы сразу за пророчеством. Поневоле задумаешься. И о своем будущем, и о судьбе тех людей, кто тебя любит… А много ли их, столь близких мне и родных?..»
Да вот, кстати, вспомнился недавний разговор с Шурой.
— Слышь, Олежка, я так наверное тебя и не понял: что это за сложности такие с Кириллом? Прости, тебе вообще-то удобно говорить со мной на эту тему?
— А что, собственно, тебя-то волнует? — помолчав, несколько прохладно поинтересовался Олег.
— А мы сегодня утром с Александрой Ивановной поболтали маленько. О жизни, о детях — о вас то есть. Просто выпала случайная встреча. Жалуется мать на вас. Черствые вы, говорит, какие-то выросли. Ты извини, конечно, я понимаю, что в ваши личные и семейные дела мне… ну, словом, ты же сам только что сказал, что есть такие, которые меня, стало быть, знают и любят… Поэтому я и счел возможным…
— Выдумывает все мать, — недовольно ответил Олег. — И то ей постоянно не так, и это… Наверно, возрастное. А Кира, ты же должен помнить, не сильно уважал… ну, в смысле, с детства терпеть не может все эти телячьи нежности.
Уж это точно! Чего с малолетства не уважал Кирилл, так это соплей, слез и прочих ласковых сю-сю. Крепким мужиком рос, с характером. Оттого наверняка и гонщиком стал, чтоб себя испытать, пройти, так сказать, по самой грани…
— А при его работе нынешней, — продолжил Олег, — тем более. Вообще-то он, конечно, зря туда пошел. Но это я так думаю. Считаю, не его это дело — детективы всякие и прочее. Он человек одной линии — и правильная она или неправильная, зато своя… А? Что? Одну минуту. Саш, извини, у меня тут…
— Все, понял. Пока, Олег.
— Да, — бросил он торопливо, — будь здоров. Звони…
Турецкому показалось, что Олег заметно почувствовал некоторое облегчение от того, что появилась причина прервать разговор. Впрочем, это его дело. А Шуру, увы, можно понять…
Он вышел из телефонной будки, огляделся, непонятным еще самому себе, новым взглядом окинул мельтешащую толпу, бесконечные киоски, ряды торгующих стариков и старух, продающих все что угодно — от пирожков с подозрительной начинкой до дамского нижнего белья. И отчего-то ему стало очень грустно.
Саша медленно прошелся вдоль шеренги этих вынужденных «бизнесменов», отыскал лоток, с которого торговала толстая и ленивая тетка кавказской наружности, и не без опаски купил у нее за три тысячи два здоровых, капающих жиром, чебурека. Бумага, в которую она завернула свое изделие, сразу промаслилась и обжигала пальцы. Вот уж истинно, за вкус не берусь, но горячим сделаю. Так еще его мать говорила, когда он маленьким был. Не шибко увлекалась она приготовлением пищи.
Он сел в свою разболтанную «телегу» и устроил себе довольно неплохой
Турецкий вздрогнул, настолько реально услышал голосок дочери. Но вокруг шумела, базарила, билась в истерике и стреляла друг в друга толпа, город, страна, а он, волею судьбы оказавшийся в центре этой все ускоряющей свое вращение гигантской воронки, вдруг до горькой обиды почувствовал собственную униженную зависимость буквально от всего, что его окружало, и от каждого — начиная с Дениса Грязнова и кончая Президентом так называемой державы.
Посмотрел на часы и удивился: день, казалось, начался еще вчера, столько событий, даже труп в придачу, а часовая стрелка на циферблате только перевалила за полдень. Менее чем через час состоятся похороны Сергея Егоровича Алмазова в Никольском крематории. Свое присутствие там Саша счел обязательным, хотя знал твердо: убийцы не будут стоять возле гроба с заколоченной крышкой, под которой находится лишь то, что сумел идентифицировать судмедэксперт Борис Львович Градус.
В крематории он ожидал увидеть гораздо больше народу. Все же в мир иной ушел один из крупнейших российских финансовых деятелей, а не какой-нибудь рядовой маклер или дилер. Хотя, возможно, именно это обстоятельство, — человек-то действительно ушел, и теперь происходит лишь никому ненужная и, в сущности, пустая церемония, — и ограничило круг лиц, пришедших почтить родственника или коллегу.
Турецкий насчитал не более пятнадцати человек, среди них — вдова, одетая во все черное и оттого кажущаяся гораздо ниже своего роста; дочь Алмазова, очень похожая на фотографию своего молодого отца, тоже курносая, круглолицая, с пухлыми щеками, красными от слез; сослуживцы покойного банкира, большинство из которых были незнакомы, но их легко определить — по тому, как люди стоят, как перекидываются короткими фразами, как подходят к гробу, соблюдая определенную очередность, и все такое прочее, что становится совершенно ясным постороннему и, естественно, заинтересованному зрителю, вроде следователя.
Короче, чужих здесь не было. Даже некий молодой человек, сидящий в модерновой инвалидной коляске, и женщина — серая, бесцветная, лет, видимо, сорока, — находящиеся отдельно от провожающих и тем не менее не привлекающие к себе внимания самых близких покойного банкира, тоже не отрывались от однородной и довольно жидкой массы похоронной процессии.
Когда-то, Турецкий не мог вспомнить, то ли читал где-то, то ли слышал, неважно теперь, словом, запомнилась такая фраза, глубинную суть которой понимаешь лишь стоя на самом краю жизни или при подобных, скажем прямо, безвременных похоронах. Афористичность фразы может быть и спорной, но смысл, как говорится, извините: «Каждый свою похоронную процессию создает при жизни…» А что, думал он сейчас, не так уж и тривиально… Человек, понимаешь, претендовал на третий стул в государстве — после Президента и Премьера, — а его, эта-а… Нет, пародист из него никогда не получится, и не надо. Это ведь смешно бывает до поры до времени, а потом становится политической близорукостью. Все подобное мы уже проходили. Вчерашний Маркуша, человек самых серьезных намерений, но остряк и насмешник, великий правовед и правдолюб, оказался же в конце концов вынужденным искать «другую родину»? А куда со своими способностями до него? Или до его блистательных коллег!..