Кор13: Требуется бармен
Шрифт:
– Что у вас в саквояже, сэр?
– спросил полисмен.
– Это не мой саквояж, сэр, - на всякий случай открестился я.
– И все же, я бы хотел взглянуть на его содержимое, сэр, - стоял на своем страж порядка.
Я нехотя поставил саквояж на стол. Брезгливо скривившись, констебль убрал подальше бумаги. По столу растекалась лужица крови.
– Откройте саквояж, будьте так любезны, сэр, - снова попросил полисмен, заметив промедление.
– Я не хотел бы этого делать, сэр, - я предпринял последнюю попытку сдержать данное Космински обещание.
Честно
– Надеюсь, вы не станете возражать, если это сделаю я, сэр?
– не дожидаясь ответа, полисмен щелкнул застежкой саквояжа.
Внутри оказалась куча битого стекла, плавающая в луже крови. Еще там плавало сердце. Человеческое. Совсем свежее. На мгновение показалось, что оно еще бьется. Честно признаюсь, я не успел определиться со своим отношением к содержимому вверенного мне багажа. Меня прервали.
– Отдай мое сердце!
– взвыл напарник любезного констебля, кидаясь к саквояжу.
Рожа в этот момент у него была жуткая. Так мог выглядеть несвежий покойник, потративший пару ночей на то, чтобы самостоятельно откопаться из присыпанной мерзлой землей могилки. Ну, или мужчина, вынужденный три часа кряду водить девушку по распродажам в модных магазинах. Эдакая смесь вселенской скорби и лютой ненависти ко всему живому. Знаю, видел такую на себе, когда однажды поддался на уговоры Джули "забежать купить кое-что необходимое".
Новоприобретенные инстинкты сработали мгновенно. Захлопнув саквояж, я прижал его к своей, не скажу, что слишком широкой, груди и пулей вылетел из участка.
И снова я - заяц, петляющий по узким Лондонским улочкам. Только на этот раз за спиной маячит не частный сыщик с пулеметом, а констебль с револьвером системы Уэбли и свистком. С револьвером полисмен обращаться явно умел гораздо лучше, чем Шерлок с Гэтлингом. Один из моих головоломных прыжков был прерван на самом красивом месте пулей, впившейся под левую лопатку. Бежал я еще какое-то время.
***
– Чего вылупился, проходи, не стой, - в мир живых мне помог вернуться ворчливый голос, исходивший от кучи тряпья в очередном тупике, зажатом с трех сторон глухими стенами домов.
Помимо нас с кучей тряпья в тупике никого не было. Была еще наглухо закрытая на висячий замок дверь, от которой несло табачным дымом, и пара мусорных баков. С улицы за спиной тянуло тишиной и вонью тухлых овощей. Погоня отстала? Этот момент как-то прошел мимо моего внимания. Помню пулю, а потом сразу этот тупичок.
– Не подскажете, что это за улица?
– обратился я к тряпью, из которого показалась лохматая нечесаная башка и густая, не совпадающая с головой по цвету и явно накладная борода моего собеседника.
– Портобелло Роуд, - слегка недоуменно ответила борода.
Бомж встал,
– Спокойно, сэр, - ровным тоном, каким обычно говорят с буйнопомешанными, обратился ко мне Детектив.
– Судя по состоянию вашей одежды, вы долгое время гуляли по не самым чистым улицам. Также вас убили. Дважды. Хотя... Нет, все-таки один раз. Второй, судя по состоянию ваших нервов, всецело ваша собственная заслуга.
– Меня действительно пытались дважды убить, сэр, причем одна из попыток - на вашей совести, - бредовее диалога я не мог себе и представить. Хотя еще совсем недавно думал то же самое о своем общении с констеблем в полицейском участке.
– У тому же, как вы видите, обе попытки не удались, и я живехонек.
– Ну да, ну да, - покивал Сыщик.
– Если хотите жить, я бы не советовал вам отдавать вашу ношу кому-либо, включая джентльмена, вам ее оставившего.
– Вы же сами не далее, как сегодня вечером требовали с меня отдать сердце, угрожая пулеметом и заявляя, что оно - ваше, - удивился я.
– А вы так в этом уверены, сэр?
– с этими словами Детектив приподнял шляпу и, откланявшись, потянул на себя запертую на висячий замок дверь.
Потянуло знакомым шумом бара, расположенного в доме 221 по Портобелло Роуд. Я кинулся следом, однако, не успел. Дверь захлопнулась перед носом. Как я ее ни толкал и ни дергал, дверь не поддавалась. Запертый замок невозмутимо висел на месте. На стук никто не отозвался.
С улицы послышались шаги и голоса. Инстинкт самосохранения внезапно проснулся и решил принять участие в нашей с ним судьбе. Посему активно советовал прятаться, пока мы не убедились, что идущие не станут предъявлять права на орган из злополучного саквояжа, а заодно и пытаться пришить меня, любимого. Решив не спорить с умным человеком, я юркнул в угол за мусорными баками, зарываясь в брошенное Холмсом-бомжом тряпье. От ветхого пальто ощутимо несло мочой и дешевым алкоголем. Нет, я конечно, уважаю внимание к деталям при маскировке, однако, такие ароматы - это уже перебор.
– Вы уверены, что парень не подведет?
– голос был явно женский, старушечий какой-то, и чрезвычайно ворчливый.
– Уверен, ва...
– мужской голос показался знакомым, но высунуться, чтобы взглянуть на его обладателя, я не решился.
– Без титулов, нас могут подслушивать, - прервала его леди.
– Да, конечно, простите. Парень не в курсе, что попало ему в руки. Да и выглядит честным дураком, пусть и довольно-таки проницательным, - поспешил успокоить собеседницу мужской голос.