Коронный удар
Шрифт:
– Сынок, из милиции звонили, – сообщил папашка.
– Из милиции?! – озаботился Демьян.
И стал лихорадочно перебирать в памяти все свои «подвиги». Чувака одного на бабки опустили, одному уроду репу расквасили. Да, магазинчик один по пьяной лавочке бомбанули. Хорошо наварились, не вопрос. Бабки до сих пор на кармане шелестят... Еще, что еще?.. Девчонку одну на дискотеке всем хором отодрали. Но так – она шлюшка. Она всем дает...
– Несчастье у нас, сынок! – истерично всхлипнул отец. – Игорька убили...
– Игорек?!
Значит, это не сам он, а его братан отличился. Грохнул кого-то, да неудачно. Под ментов подставился... Плохо дело. Плохо...
– Да нет же, сынок! Игорька самого убили!!!
– Игорька?! Игорька убили?! На тебя чо, белка напала?
Белая горячка у папашки. Стопудовая белка, однозначно. Разве Игорька можно убить? Он сам кого хочешь завалит... Да, совсем сдурел старый хрыч. Это ж надо, до чего додумался.
– Да какая белка, сынок? Не пил я сегодня. Ну почти не пил... Как чуял, что беде быть...
– Запарил ты меня! Несешь какую-то ересь...
– Не веришь ты мне, сынок, – обреченно махнул рукой папашка. – Ну и не верь. Правильно делаешь, что не веришь. Может, оно и к лучшему...
Да нет, Демьян ему как раз и верил. Уже верил.
– Ну и где? Где его убили? – в ужасе заорал он.
– Ресторан «Славянка».
– Мать твою! Это ж его любимый кабак...
Он телку свою туда сегодня повел. Типа, чтобы оттянуться от трудов праведных... Блин, он же не зря сегодня на пустырь приехал. Не зря с Демьяном хотел повидаться. Как будто знал, что последние часы доживает...
– Кто? Какая падла это сделала?
– Не знаю, сынок. Просто позвонили. И сказали, что Игорька больше нет...
– Кто позвонил?
– Ну, из милиции.
– Так и сказали, что Игорька больше нет?
– Ну, нет. Назвали фамилию. Сообщили, что убили...
– А на опознание не вызывали?
– Нет.
– Туфта какая-то. Должны были на опознание тащить...
А может, опознание будет проводиться только завтра?..
Ну откуда такая уверенность, что убили именно Игорька? Может, кого-то другого завалили. Может, и вовсе не из ментовки звонили. Может, это какая-то провокация?..
Блин! А не хмырь ли это, который Глеб, позвонил? Чтобы Демьяна из засады выманить. А что, с этого козла станется... Да нет, чешуя это. Глеб здесь ни при чем... А если все-таки он, то номер у него прошел. Не станет Демьян ни за кем охотиться, пока не убедится, что с Игорьком все в порядке...
На пару с Дроном Демьян вырулил со двора, поймал первое попавшееся такси и прямиком к ресторану «Славянка». А там никого. Тишина гробовая. Шутка ли, четыре часа ночи. Где-то вдалеке прошуршала толпа. Не иначе как школяры с выпускного ломятся... Блин, у Катьки сегодня тоже выпускной. Ну она-то, лярва, уже выпустилась... Ладно, ничего, они у него оба попляшут. И она, и ее хорь. И за то, что Игорька «похоронили», тоже ответят... Никто не убивал Игорька.
– Демьян, давай сюда! – позвал его Дрон. – Смотри, что здесь!
На асфальте прямо возле дороги мелом был очерчен человеческий силуэт. В области головы какие-то бурые разводы. Да это же кровь... Неужели это Игорька кровь?.. Демьян ощутил, как к горлу подступил ком тошноты...
Послышался шелест автомобильных шин. Рядом с ними остановилась красная «девятка». Открылась передняя дверь. И Демьян увидел черное бездонное жерло направленного на него «ствола». Это был боевой пистолет. Никаких сомнений...
Тошнотный ком куда-то исчез. Вместо него в горле образовался сгусток из горьких мятных конфет. И кровь в жилах застыла. На голове зашевелились волосы. Он бы заорал от ужаса. Но «мятные конфеты» намертво заткнули горло. И воздуха стало не хватать.
– Ты кто такой, пацан? – спросил человек из машины.
– Демьян он. Флюса братан, – ответил за него Дрон.
На него тоже напала трясучка. Но он хоть говорить мог.
– Точно, это же Флюса братан, – послышался из машины чей-то другой голос. – Паша, ты чо, не узнал его...
– Да Флюс мне на братана своего не показывал.
– Ну так знай...
Из машины вышел высокий и худой пацан с лысой головой. Глаза навыкате, рот как у бегемота. Демьян знал его. Видел пару раз вместе с братаном. Еще тот красавчик. Гоблин его кликуха. Не зря ж его так окрестили...
Гоблин достал сигарету, закурил. Взгляд устремлен куда-то мимо Демьяна.
– За братаном пришел? – спросил он наконец.
– А он что, здесь?
В Демьяне еще теплилась надежда, что Игорек жив. Но Гоблин потушил ее. Как в костер нассал.
– Был здесь. На этом самом месте лежал. Его «Скорая» увезла...
– Куда, в больницу?
– Да нет, братуха, в морг... Ты это, крепись, братуха. Мы ведь и сами в потерях. Но ничего, держимся... И козлов тех ищем, которые твоего братана завалили... Видишь, пост здесь выставили...
– А что, убийца может сюда прийти?
– Вряд ли... Но твой братан учил нас далеко смотреть. Он же голова, в натуре... Еще менты заметили, что мокрушники иногда возвращаются на мокрое место... Мы ж тебя с твоим корешком за убийц приняли...
– Это не мы... Ты чо? Чтобы я на своего родного брата...
– Ты это не кипишуй. Никто тебя ни в чем не винит. Мы же не уроды какие-то, чтобы на тебя стрелки переводить... Твоего братана спецом завалили. Заказуха это, без вопросов. Выстрел в живот, выстрел в голову. Все как на картинке...
– На какой картинке? – не понял Демьян.
Он сейчас вообще ничего не мог понять. В голове все перемешалось. Перед глазами расходились красные круги. В ушах звенело. Земля, казалось, плавно уходит из-под ног.