Корректор 2.0
Шрифт:
— Некто Роман Хабибулин, — с некоторой иронией произнес новый куратор из ФСБ, полковник Набиулин.
— Соотечественник? — как бы невзначай, поинтересовался Костя.
— Нет, просто однофамилец! Я надеюсь, что мы тут все соотечественники!? — полковник окинул присутствующих подозрительным взглядом. Костя зябко втянул шею, а профессор лишь ухмыльнулся.
— Не привлекался, несколько приводов за хулиганство, не женат, среднетехническое, на жизнь зарабатывает строительством. В общем,
Полковник на минуту задумался, а затем обратился к профессору.
— Пал Палыч, каковы ваши прогнозы? Чего нам ждать от «зеленого»?
— Ну во-первых, никаких прогнозов! Торопится ненужно. В данный момент, «зеленый», как вы его окрестили, сидит себе на съемной квартире, читает или играет в онлайн игры. Судя по данным прослушки, — продолжил профессор, — … и анализу голоса, настрой у зеленого оптимистичный, несмотря на полученную травму! Насколько мне известно, перелом пяточной кости обездвижит его минимум на два месяца! Нам это только на руку, далеко не убежит! — закончил профессор.
— Он в любом случае не убежит! — утвердил фсбэшник, при этом поднявшись со стула. — Руководство требует от меня результатов, — говоря это, полковник стал прохаживаться по кабинету, не сводя с Кости задумчивого взгляда. Его поведение напоминало хищника перед нападением.
— Так! — профессор возбужденно подскочил. — Вы помните, что произошло с испытуемым номер один?
— Конечно! Она просто впала в кому, в которой до сих пор и находится! Мерцать перестала через неделю, после госпитализации, — констатировал полковник.
Былое чувство вины опять накатило на профессора уже второй раз за сегодняшний день, он старательно затолкал его подальше.
— Вот, ключевые слова — кома и перестала! Активные действия, исключить! Пусть все идет своим чередом! — Палыч снял очки и потряс ими перед носом у фсбэшника. — Успеете посадить его в клетку!
— Спокойней, профессор, — полковник слегка отклонился. — К активным действиям, мы переходить не собираемся. Пока! Мало информации, но следить будем за каждым шагом.
Глава 9
Опять этот ангар!
Мои вялые надежды не сбылись, ничего не закончилось. Арка на том же месте, опять тянет запахом дождя.
— Ну что ж! — сказал я вслух.
Не будем гадать и тянуть кота за интимные подробности. Пойдем и выясним: «Что? Где? Когда?»
Я решительно подошел к арке и недолго думая, шагнул.
Хлоп…
Наученный прошлым опытом, я присел на корточки. Зеленая травка, дождик, все как в прошлый раз. Не спеша поднялся в полный рост, ощупал себя, никаких дырок в груди. Огляделся, тот же парк. Опять в Смоленкова залетел, подумал я с улыбкой.
Серые осенние тучи, висели низко над головой. Приятно, что нет рвотных позывов. Был небольшой дискомфорт, пузо висит, земля слишком
Смоленков валялся в отключке, в той же комнате с витражом. Прикрыв глаза, я представил его в кандалах и клетке. Опаньки, ваше желание исполнено, осужденный висит на стене! Вот бы так в реальной жизни было, настроение резко улучшилось. Пусть пока повисит, меньше проблем будет, а то мало ли, пакость какую учудит.
Шорох сзади вернул в реальность. Обернувшись, я увидел болонку.
— О!
Она обежала меня, обнюхала и побежала дальше, где-то уже такое видел. Дежавю не дежавю? Подумал я, почесывая затылок.
— Сергей Сергеич? — прозвучал сзади, с детства знакомый голос.
Епти…! Я аж подпрыгнул, от неожиданности.
— Все в порядке? — с легкой тревогой в голосе спросила Анна Алексеевна.
— Ага, в п-порядке!
На самом деле далеко не в порядке, как в дурном сне, подумал я. Только начал привыкать к мысли, что все сначала, и тут на тебе! ВСЁ РЕАЛЬНО СНАЧАЛА!
— Вот и хорошо! А-то смотрю, стоите и смотрите в одну точку. Я тут с Бонькой гуляю.
— А-ага, — проблеял я.
— Ну до свидания, Сергей Сергеич.
— До свидания, Анна Алексевна!
Все-таки не точное вчерашнее повторение, кое-что изменилось — взгляд старого преподавателя, не было той неприязни, только жалость. Нет, это не де-жа-вю, это день сурка! Сделал я вывод, постепенно успокаивая трясущиеся руки. Значит все сначала?! Мне дан еще один шанс?! Нервно оглядываясь по сторонам, я двинулся к выходу из парка.
И вот я опять поворачиваю ключ в двери Смоленковской квартиры. Все-таки странное чувство. Когда я шел сюда в прошлый раз, не придавал особого значения окружающим мелочам, допустим два местных ханыги-алкоголика, сидели на скамеечке и мирно выпивали какую-то дрянь из пластиковой бутылки, не замечая меня. Так было в прошлый раз, сегодня тоже самое. То же пьяное бормотание, признание в братской любви. Старый дворник Тимофеич метет рядом метлой и ворчит.
— Синяки вонючие, алкашня, места что ль другого не нашли! Валите домой или в подвал какой-нибудь! Там вам самое место!
— Ну че ты напрягаешься, Тимофеич?
Колька Брылин, по прозвищу Брыля, пытался подняться с насиженного места. Но сила земного притяжения, в купе с выпитым, не давали ему этого сделать. И в конце концов Колька бросил это дело.
— Тимофеич, иди к нам! Выпей, расслабься, — Брыля попытался поманить его, тряся для наглядности бутылкой.
— Тьфу на вас! — произнес дворник и пошел работать метлой в другом месте.
Один в один вчерашнее представление.
Открыв наконец дверь, захожу домой, а меня уже встречают. Васька в этот раз был в другом месте, лежал на пуфике свернувшись клубком, и поглядывал на меня, сквозь полуоткрытые глаза. В прихожей витал запах кофе с легкой примесью парфюма.