Космодесантник поневоле
Шрифт:
Я очнулся и увидел над собой потолок. Обычный, потрескавшийся, какие бывают в больницах. Самым странным было то, что я прекрасно во всех мельчайших подробностях разглядел ползущую по нему муху. Так, словно наблюдал насекомое через лупу. Муха как будто почувствовала мой взгляд и куда-то свалила, оставив меня наедине со всеми свалившимися проблемами.
Нет, хрен с ней с мухой… Я выжил и это прекрасно! Судя по всему, за мной даже присматривают врачи, но только чувствую я себя отвратительно. Дыхание даётся с трудом, все тело
Простыня, на которой я лежал, промокла от пота. Та, что сверху — такая же мокрая. На стене за кроватью — какие-то краны. Похоже, для подачи кислорода. Остались ещё со времён ковида? Да по фигу… Справа раковина, слева зарешеченное окно, и открыта в нем только форточка.
Стиснув зубы от боли, я принял сидячее положение, поморщился от влажной простыни, огляделся и усмехнулся. В палате один, дверь наружу закрыта, а там, в коридоре, скорее всего, дежурит какой-нибудь полицейский. В фильмах такое часто показывали, ага…
Только плевать на него, я никуда бежать не намерен. Мне в таком состоянии только бежать, но можно хотя бы попытаться разобраться с тем, что довелось пережить.
При этом начать нужно с того, что я в который уже раз оказался в ненужном месте в ненужное время. Там получил пулю в правую часть груди, но каким-то чудом после этого выжил. Само это чудо — оказалось непонятной чёрной хренью, которая вырубила стрелявшего в меня бандита, а потом подползла и коснулась мордой меня. Ну или что там у неё вместо морды? При этом меня она вроде бы убивать не собиралась. Иначе зачем бы ей обвиваться вокруг руки и показывать все эти мультфильмы?
Нет, понятно, что в том состоянии мне могло привидеться и не такое, но как-то очень четко и последовательно я наблюдал эти сны. Сначала какие-то безобидные тараканы, потом огромный космический флот и цифры отсчета. Затем Луна с каким-то диском, азиатская деревня, водохранилище и вот я здесь… В очень хреновом, надо сказать, состоянии. Температура, по ощущениям, под сорок, жарко так, словно лежу на сковородке, но грудь почему-то не обмотана бинтами. Странно… Я ведь точно помню, куда попала пуля. Ну не могло же оно мне привидеться?! Кровь, боль и эти космические приколы?! Неужели это все же горячечный бред?!
Спохватившись, я задрал футболку, в которой лежал, осмотрел грудь и выпал в осадок, заметив там лишь небольшой шрам. Ровный кусок кожи светлого цвета, какие остаются от старых ожогов. Странно, но тогда получается я пролежал тут не меньше пары недель? Хорошо… но тогда почему же мне так хреново? Впрочем, сейчас кто-то зайдёт и расскажет. Мне же не помешает подумать об этих чертовых снах.
Они выглядели как предупреждение, но что с этим можно поделать?
«Какие-то пауки собираются высадиться на Землю, а об этом мне рассказала змея, которая убила трёх мужиков, а потом едва не убила меня?» Вот даже интересно, какой кретин во все это поверит? Да даже если и поверит, то что? Люди одновременно поумнеют? Забудут все войны и начнут готовиться к отражению вторжения?
Брюса Уиллиса позовут ещё и Уила Смита, ага… в общем
Двое зашедших подтолкнули третьему стул и встали у него за спиной с постными рожами. Ни участия, ни сочувствия в их глазах я не увидел. Впрочем, плевать мне на них…
— Александр Георгиевич? — приятным голосом поинтересовался тот, что уселся на стул. — Как вы себя чувствуете?
— Замечательно, — кивнул ему я. — А вы, простите, кто? И где я сейчас нахожусь?
— Меня зовут Сергей Павлович, — кивнув, представился врач. — Полковник медицинской службы, а это, — он кивнул себе за спину, — мои заместители.
— Ого, — я хмыкнул и улыбнулся. — А место… Это, скорее всего, Бурденко?
— Да, вы правильно поняли, — согласно кивнул полковник. — Это Национальный медицинский исследовательский центр нейрохирургии имени академика Н. Н. Бурденко. Поначалу вас доставили в Склиф, но там не оказалось нужных специалистов, и они передали вас нам.
— И по каким же болезням там не оказалось специалистов? — спокойно спросил у него я. — В военном госпитале оборудование получше? Только проблема в том, что я не военный.
— Вы к чему это говорите? — полковник спокойно посмотрел мне в глаза. — Вы не хотите, чтобы мы вас лечили?
— Я не хочу, чтобы меня использовали как лабораторную мышь, — пожав плечами, ответил я. — И ещё не хочу, чтобы мне врали….
— Хорошо, — Сергей Павлович покладисто кивнул. — Врать мы вам не будем. Только и правды не сможем сказать, потому что не знаем, что именно с вами происходит.
— Вы о чем? — похолодев, уточнил я. — Что такого со мной…
— Вот взгляните, — доктор протянул руку, забрал у ассистента папку, достал из него листок и подал его мне со словами: — Ваши анализы… Ознакомьтесь… Общий и биохимия, и это уже третий забор…
С анализами, судя по бумажкам, и правда было не очень. Из почти сотни позиций примерно четверть пребывала в обозначенных значениях, но остальные превышали их как минимум десятикратно. Не знаю, что это означало, но, судя по физиономиям военных, вряд ли оно было чем-то хорошим.
— И ещё пуля, которая в вас попала, — очевидно, видя выражение моего лица, пояснил доктор. — Выходного отверстия нет, и получается, она просто исчезла. Ее не было уже на первом рентгене.
Слушал я все это вполуха. Все тело сильно болело, жарко было так, что хотелось зарыться в лёд. Нет, я понимал, что выжить с такими анализами вряд ли получится, но говорить ни с кем не хотелось. Зачем оно? Какой в этом гребаный смысл?