Красная луна
Шрифт:
Роб посмотрел в окно. Прямо перед домом проходила дорога, с другой стороны располагались заброшенные здания.
«Бронкс? Или, может быть, Квинс? Где Вакко и Костлявый ТТ? Как они могли меня бросить? Или это я сбежал?»
Ветер усилился, и дождь еще громче застучал по оконной решетке. Звук пробуждал воспоминания о прошлой жизни, о квартире на улице Мункгата в Арбуге, где Роб вырос, о хмурых днях, когда он сидел на кровати и наблюдал из окна за дорогой Гамла – Эребру, по которой все куда-то торопились.
Роб оторвал взгляд от окна и почесал грудь. Ткань футболки была какая-то жесткая. Он посмотрел на нее и увидел высохшие желтовато-коричневые пятна от рвоты.
Он сорвал футболку, как будто по ней бегали муравьи, и швырнул на пол. Она упала возле его бархатного фиолетового пиджака. Роб поднял его и осмотрел. Никаких пятен. Отлично! Он надел его на голое тело. Нащупал телефон, который лежал в кармане кожаных брюк. Вытаскивая его, он почувствовал боль. Рука была в ранах и запекшейся крови.
В памяти всплывали фрагменты вчерашней драки, и Роб вспомнил, как напал на какого-то фаната. Его охватила тревога, хотелось провалиться сквозь землю. Он больше никогда так не поступит. Никогда! Ему нужно уйти отсюда. Но где же его обувь?
В поисках ее Роб обошел всю квартиру. Дверь в туалет открыта, умывальник забрызган кровью, а рядом с мылом лежит использованная игла. Роб похолодел и в отчаянии взглянул на свои руки, выискивая следы от уколов. Их не было. Он с облегчением вздохнул, но руки по-прежнему дрожали.
В спальне лежал черноволосый парень весом как минимум двести килограммов. На столике валялись три пачки долларовых купюр, скрепленные разноцветными резинками.
Роб вышел в коридор и нашел под своей курткой, которая валялась на полу, свои черные «конверсы». Он натянул их и вышел из квартиры.
На улице было пусто. От холодного ветра Роб задрожал еще сильнее и пошел быстрее, чтобы согреться. На перекрестке он поймал такси, повалился на заднее сиденье и попросил водителя отвезти его в отель.
Он откинулся на сиденье, слушая наводящий дремоту шум колес по мокрому асфальту. Мышцы расслабились, но голова болела так сильно, что, казалось, кровь в ней вот-вот закипит.
Такое бывало с ним и раньше. Каждое чертово утро Роб просыпался от мыслей, которые на сумасшедшей скорости вертелись в его голове. Сначала он замедлял это алкоголем, затем – таблетками, в основном бензодиазепинами. А потом всем, чем угодно.
Но это было тогда. Роб ничего не принимал уже почти два года.
До прошлой ночи.
Мокрая одежда так плотно обхватила тело, что стало трудно дышать. Чтобы отвлечься от своих мыслей, Роб достал из кармана телефон и проверил расписание:
14:00. Пивной бранч с приглашенными журналистами. Терраса на крыше отеля.
Нет-нет-нет!
Он пролистал календарь. После пресс-конференции их ждет спонсорская встреча, после которой Роб и другие парни из группы должны рассказать истории о наркотиках, от которых у пиар-менеджеров зажигаются глаза. Но сначала ему нужно хорошо напиться. А потом будет этот чертов банкет с изобилием алкоголя и наркотиков, которые им подадут на блюдечке с голубой каемочкой. Роб уже чувствовал, как оттянется там. Ему этого не хватало, хоть он знал, к чему приводит такая тоска. Точно так же, как и перед первым его рецидивом, и после…
В желудке возникло неприятное чувство. Роб попросил водителя такси припарковаться. Машина еще не остановилась, когда он открыл пассажирскую дверцу, и его стошнило прямо в лужу.
Холодный дождь лил на волосы и шею, но он так и сидел наклонив голову.
– Все в порядке? – спокойно, без удивления или злости, спросил водитель.
Роб выпрямился.
– Да.
Но самочувствие у него было паршивое. Все идет к черту. Он это уже чувствует. Главная причина того, что он покинул Лос-Анджелес и переехал в Нью-Йорк, – желание уйти от пьянок и тяги к наркотикам, которые преследовали его там.
Не то чтобы Нью-Йорк был особенно пуританским, но прием наркотиков и деградация были тут побочными эффектами творчества. В Лос-Анджелесе это основная его цель.
Такси ехало вперед, и Роб снова взял в руки телефон. Нужно попытаться справиться с тревогой. Он просмотрел некоторые комментарии на официальной странице группы в Facebook.
Фанаты в восторге от концерта. Они были хороши вчера, чертовски хороши!
Потом он увидел пост от Вакко, написанный после часа ночи:
Приходите и отметьте с нами на «Bowery Ballroom».
Так вот почему там был такой беспорядок!
Он закрыл приложение и вошел в личную почту. Двадцать два непрочитанных сообщения, одно из которых – от так называемого отца. Роб удалил его, даже не читая. Когда он стал успешным, папаша принялся писать длинные письма о том, как сильно сожалеет, что не был рядом с сыном, и предлагал возобновить контакты.
– Иди к черту, старик!
Роб просмотрел непрочитанные сообщения. Большая часть – не интересные. Было одно от Тинуса ван Хобека, письма которого обычно заставляли Роба почувствовать себя хорошим человеком. Сегодняшним утром это было ему как никогда нужно.