Красное бикини и черные чулки
Шрифт:
— Ты мне лучше скажи, что за тип у тебя был? Кошмаров, да?
— Это че, фамилия такая? — удивился Пронин. — Серьезно? Ну тогда ко мне другой приходил, потому что Кошмарова бы я запомнил. А этот молодой такой, долговязый, в очочках. Удостоверение показывал… То ли Петров, то ли Сидоров… Ну, неважно, короче… Важно, что он про тебя расспрашивал…
— Подожди, не здесь. — Я сунула ключ в замочную скважину.
— Так вот. — Пронин снял в прихожей куртку и любовно-заботливо пригладил свои роскошные, до плеч, кудри перед зеркалом. — Этот Петров-Сидоров собрал на тебя, Мари, от-такущее
— Врешь… — не поверила я.
— Только слегка преувеличиваю. — Пронин по-свойски расположился на диване, вытянул ноги и сложил на тощем животе руки.
— И когда это было? — Я пошла на кухню ставить чайник.
— А вчера, — крикнул мне вслед Пронин. — Заявился с утра пораньше, важность такую на себя напустил, ну прямо следствие ведут Знатоки…
Вчера утром… Значит, это было еще до того, как история с фотографией окончательно прояснилась…
— Эй, ты что там бормочешь? — В дверях кухни нарисовался Пронин. Не иначе колбасу унюхал.
— Есть хочешь? — спросила я.
— Угу, — скромно хмыкнул Пронин.
Я достала из холодильника колбасу и сыр, нарезала хлеб, заварила чай. И все это механически, как автомат, вся погруженная в безрадостные раздумья. Копает, копает под меня Кошмаров, ну вот провалиться мне на этом месте, копает!
— А знаешь, какие я из всего этого выводы сделал? — Пронин уже активно работал челюстями. — Какая-то сволочь на тебя настучала! Н-ну, все так преподнесла… Уж больно этот очкастый на твой моральный облик нажимал.
— А ты что? — Я как заведенная продолжала готовить бутерброды.
— А я говорю: нормальный у нее облик. Вполне современный. Называется «женщина в поиске». А он мне: и что же она ищет? Как что, отвечаю, себя, разумеется. Неужели не понятно?
— Так и сказал? — Я так увлеклась, что чуть палец себе ножом не оттяпала.
— Конечно, прямо так и сказал, — не моргнул глазом Пронин. — А этот из прокуратуры опять и так, знаешь, с подковыркой: а что, дескать, она себя потеряла? Что бы понимал, валенок!
— Ну спасибо тебе, Пронин. — Я вздохнула и подвинула к нему поближе тарелку с бутербродами.
— Да за что спасибо-то? — проурчал он, давясь колбасой. — Это мой гражданский долг! — Прожевал и напустил на себя озабоченности. — А вообще, Мари, мне очень даже не понравилось, что этот Петров-Сидоров в такую степь клонил… А, вот еще что, он все на ту историю сворачивал… Ну, когда вы с Пахомихой подрались, что ли… Про Дроздовского осведомлялся… Слушай, чего это они на тебя так взъелись?
— Да-а, Пронин, порадовал ты меня, — отхлебнула я остывшего чаю. — Передачки-то хоть будешь носить?
— Так далеко зашло? — Пронин замер с непрожеванным куском во рту.
— Ага, — кивнула я и включила телевизор. Решила посмотреть, что там кажут. Что-нибудь из суровой бразильской жизни, например. Чтобы хоть немного отвлечься. А в ящике с ходу возник Мажор! На фоне губернского «Белого дома». И сразу начал вещать. Причем с центрального канала, как выражается Жанка.
— …Криминализация в области принимает невиданные масштабы. — Полы
Поперхнувшись чаем, я заходилась в истерическом кашле, в то время как «по центральному каналу» «казали» мою обалделую физиономию и смутный силуэт Порфирия за полупрозрачной ширмой. Известный текст о красных гипюровых трусиках и прилагающемся к ним лифчике, ажурных черных чулках, белых лилиях и страстной любви в ореховом гробу с золотыми ручками тоже лился с голубого экрана без каких-либо сокращений и купюр.
А уже в следующем кадре вновь появился Мажор, многозначительно раздувающий свои пухлые, как у хомяка, щеки:
— …В ту же ночь в своей квартире при весьма странных обстоятельствах убита ведущая журналистка той же телекомпании Ольга Пахомова, известная своей принципиальностью и бескомпромиссностью.
Как водится, телезрителям тут же показали Пахомихин портрет, тот же самый, с ядовитой ухмылкой профуры, что и на могилке. После чего камера уже окончательно и бесповоротно сконцентрировалась на Мажоре, который еще минут пять вешал лапшу на уши доверчивым обывателям. Говорил он пространно и цветисто, но смысла в его речах было с гулькин нос. В такой-то губернии, дорогие телезрители, сплошной криминал, милиция бездействует, а я, такой молодой и красивый, один против мафии. Малоконкретно, но остросоциально.
За Мажором, само собой, пошла реклама, а я все сидела и, как последняя дебилка, таращилась в ящик. И напрочь забывший о бутербродах Пронин тоже. А потом зазвонил телефон. На проводе была Жанка.
— Нет, ты видела? Ты видела? — строчила она в трубку, как станковый пулемет. — Что вытворяет этот змееныш? Ведь ничего собой не представляет, нуль без палочки. Ты вспомни, вспомни, какой он у нас несчастный шарахался: «Марина Владимировна, не подскажете, Жанна Аркадьевна, не объясните…» А сейчас полюбуйтесь на этого петуха ободранного, хвост распушил и гоголем, гоголем… Ну с-с-скотина, с-с-скотина!
— Зато на центральном канале, — подлила я масла в огонь. Я была зла и на Мажора, и на Жанку, и на весь относительно белый свет.
— Да там только такие засранцы и работают! — прошипела Жанка. — Профессионализма ни на грош, зато апломбу на целый Голливуд. Маму родную за рейтинг заложат.
Ей-богу, странно было слышать такое от Жанки, некогда склонившей меня на сомнительную авантюру с подставой под тем предлогом, что «в Москве все так делают». А теперь она катила баллон на Мажора, этого резвого мальчика, решившего сделать громкое имя на нашем телевизионном проколе и Пахомихином убийстве. Однако же, если быть честными до конца, то Мажор тоже не виноват, что вестями с полей и ферм нынче не прославишься. Обывателю подавай кровавые разборки на первое, убийства с расчлененкой на второе и маниакальные извращения на третье. А на десерт, так уж и быть, немножечко порнушки.