Краткая История Тьмы

Веркин Эдуард Николаевич

— Ты, Зима, классикой пренебрегаешь, — Лара сняла куртку, набросила ее на вешалку. — Никогда не разговаривайте с незнакомцами — забыл уже?

— Да я и не собирался… Просто он… Короче, да, псих. И история психованная. Прикинь, он сказал мне, что я…

— Не надо, — остановила Лара. — Я и так в угнетенном состоянии духа, а тут еще истории про ненормальных. Это слишком, ты уж меня, пожалуйста, избавь.

— Хорошо.

Из кухни показался Никус с отлежанной мордой, Никус сказал «мав» и неуклюже

полез на антресоли.

— Соседи жалуются, между прочим, — Зимин указал на кота. — Он по окнам лазает.

— Все кошки лазают по окнам, — возразила Лара. — На то они и кошки, знаешь ли.

— Он не просто лазает, он смотрит.

— Как это? — Лара принялась стаскивать сапоги, сапоги не слезали.

— Так. Сядет на подоконник, морду расплющит и смотрит. Смущает, одним словом.

— Ну, пусть они шторы закрывают, — посоветовала Лара.

— Они закрывают, а он умудряется смотреть сквозь.

— Они тоже ненормальные. — Лара справилась с сапогом, отбросила его к двери. — Психи и кошкофобы.

Зимин пожал плечами.

— Знаешь, Никус кого хочешь может запугать. У него темный взгляд, я понимаю, что люди пугаются…

— Как его зовут? — спросила Лара.

— Кого? — не понял Зимин.

— Гения.

— Моховиков, кажется… А, нет, Кокосов. Зимин постучал по голове.

— В каком смысле Кокосов?

— В том самом, — ответил Зимин. — Его зовут Кокосов Евгений, и он заявил мне, что является персонажем моей книги. «Темной материи», если конкретно.

Лара промолчала.

— Что? — спросил Зимин. — Что молчишь?

— Что, что, поздравляю, — усмехнулась Лара. — К тебе начали являться собственные герои. Это знак, Зимин, это знак.

— Что за знак?

— Знак, что пора проветрить голову.

Лара совершила у виска замысловатую конфигурацию пальцами.

— Пора проветрить голову на побережье Балтийского моря, — сказала она. — Пора поесть шпроты. Пора купить мне настоящие янтарные бусы, пошлые и тяжелые. Резюмирую — пора в Калининград, пора в Калининград, в Калининград.

— Может, и пора…

Зимин помассировал над глазами.

Лара подошла к окну.

— Через неделю можно отправляться, — сказала она. — Я поговорю про билеты… Там кто то есть, под окном стоит. Это не твой псих?

— Ага, — сказал Зимин. — Теперь все психи мои. Буду их сушить и складывать в антресоли.

Дневник

Здравствуй, дорогой дневник!

Ну вот, кажется, так дневники начинают.

В среду у меня начали выпадать волосы.

Хотя, вполне может статься, это была не среда, а пятница, не знаю. По–моему дневнику среда. Два дня назад я решила вести дневник, тогда был понедельник. То есть я сказала себе, что понедельник, на самом деле не знаю. Я не знаю даже какой

месяц, мне нравится сентябрь.

Здравствуй, сентябрь, до свидания, лето. В последний раз, когда я видела солнце, было лето, но с тех пор прошло много времени. Так что сейчас наверняка осень.

А дневник я веду потому, что мне страшно.

Наверное, даже не страшно, а тоскливо, а поговорить толком не с кем. С Дрюпиным бесполезно, он перепуган до смерти, зубы трясутся, глаза бегают. Из бокса не выходит почти, хорошо хоть под кровать не прячется. Хотя, может, он и прячется.

А по ночам плачет. Я слышу. Сначала я думала, что это мыши тоскуют по ночам, но нет, здесь нет никаких мышей. Это Дрюпин. Плачет о своей судьбе.

Если честно, я тоже попробовала. Плакать. Плачешь–плачешь, и ничего. Никакого облегчения, только глаза потом болят. Утром. Или днем. Единственное, о чем можно догадываться здесь — это о времени суток. Обычно я хорошо чувствую ночь. Едва начинает темнеть, а я уже знаю — ночь идет, и глаза начинают слезиться. На них давит, иногда так, что я покорно отправляюсь спать, и сны мне при этом снятся совсем красные.

Да, про волосы. Я их решила отращивать, сантиметра на три вытянулись, и тут вдруг вот… С утра на подушке целый клок. Или не клок, не знаю, как правильно называется. Много волос. Смотреть на это было грустно, я собрала их в пакет и затянула резинкой, надо было выкинуть, но я почему то не решилась, спрятала в карман. И отправилась к Дрюпину. Хотя отправляться далеко не пришлось, Дрюпин жил здесь же, через стену, в соседнем боксе.

Постучала в дверь.

Они здесь другие, не такие, как на прошлой базе, здесь они гораздо толще, стучишь, и звук получается глухой, как в камень.

— Кто? — робко спросил Дрюпин.

— Я.

— Сейчас.

Дрюпин сделал себе магнитный замок, разобрал какой то прибор со склада и установил на дверь пружину и магнитное кольцо. Чувствует себя в безопасности. Предлагал и мне, но я отказалась. Если захотят, и так доберутся, а вот в случае чего может помешать. Надо будет выбежать, а замок и заклинит.

За дверью зажужжал магнит, дверь отворилась, высунулся Дрюпин.

— Это ты? — спросил он.

— Я, — во второй раз ответила я.

Дрюпин задумался, пускать меня не спешил. Возникло искушение пнуть хорошенько дверь, чтобы она хорошенько треснула его по лбу. Чтобы чуть поумнел.

— Что у меня в руке? — спросил наивный Дрюпин.

— Заточка, — ответила я. — Из штыря. Рукоятка обмотана проволокой с красной изоляцией.

— Как он меня дразнил? Безымянный?

Пора лечить, подумала я. Давно пора его лечить.

— Дрюпинг.

— Правильно, — с облегчением выдохнул Дрюпин.

Он открыл дверь, и я вошла в дрюпинский бокс.