Край непрощенных
Шрифт:
– От сорок четвертого до две тысячи четырнадцатого семьдесят лет, а ты выглядишь на тридцать, - спокойно возразил Кирсан.
Макс кивнул, и в его глазах появилась безысходность:
– Мне было двадцать восемь. Вот уже целую вечность мне двадцать восемь. И всегда останется двадцать восемь. Мертвые не стареют. Кошмар, который тебе снился - это были последние мгновения твоей жизни. Ты хотел знать? Теперь знаешь. Добро пожаловать в Ад.
Кирсан устало закрыл единственный зрячий глаз.
– Ты свихнулся. В твоей байке слишком много нестыковок. Начнем с того, что ты очень гладко говоришь по-русски...
– Я вообще не говорю по-русски. Две фразы, которые я выучил у сослуживцев - 'Матка, давай яйки, млеко, сало - шнелль!' и 'Рус, сдавайся'. Я говорю по-немецки,
– Классная сказка. Я бы такое на трезвую голову не придумал.
Макс вздохнул, лег на нары и отвернулся к решетке:
– Ты хотел ответы - ты их получил. Еще и доказывать тебе что-то - уволь. Сам ищи доказательства и опровержения.
– Ладно-ладно, - поспешно согласился Кирсан, - мы в аду, только скажи, а где черти-то? Котлы с кипящей смолой? Мне двинули в глаз - и он заплыл, разбили голову - потекла кровь. Мертвые - это те, в том городе. Вот они были мертвее некуда - им мозги вышибаешь, а они и дальше двигаются. А я как Ленин, живее всех живых.
– Вот и я тоже думал, что ад - это непременно кипящая смола и костры, - снова вздохнул Макс, - а еще думал - что я туда не попаду. Видишь ли, ты почти угадал. Мертвому нельзя причинить страдания. Нельзя наказать за сделанные при жизни грехи. Как варить грешника в смоле, если он - бесплотен? Здесь, в аду, мы живем снова, если это можно назвать жизнью. Еда... она здесь... никакая. Шнапс не пьянит. Скука - это лишь первая мука для нас. Удовольствий нет, только страдания. 'Вопрос номер один' ... мне не хочется. Никому не хочется. У нас отняли все возможные развлечения. Все, ради чего мы жили. И это еще только начало.
Он сел на постели, подпер руками голову и спрятал лицо в ладонях. Кирсан молча смотрел на него, ожидая продолжения, и минуту спустя Макса прорвало:
– Ты спросил - где черти? Самообслуживание, мой друг, самообслуживание. Посмотри на меня. Я с сорокового года по сорок третий служил в концентрационном лагере. Истреблял жидов, унтерменшей, мужеложцев - с сожалением, но без сомнений. Фюрер сказал - 'так надо', Максимилиан Вогель ответил 'Яволь!'. Я верил в то, что так действительно надо. Я выполнял свой долг перед германским народом. Верил ученым, которые говорили, что унтерменши устроены примитивно и от боли страдают меньше арийцев. Верил пасторам, которые говорили, что германцы - избранный народ, а унтерменши - полуживотные без души. Вначале расстреливал сам, потом руководил расстрельной командой. Быстро продвигался по служебной лестнице: солдаты и офицеры, мои сослуживцы, не выдерживали, кадры менялись, как шляпки модницы. Через восемь месяцев я остался в своей части единственным из первоначального состава. 'С нами Бог', было написано на моем ремне, когда я еще в вермахте служил. И я думал, что это действительно так. То, что я делал - это было ужасно, но так было надо - и я держался. Железным Максом прозвали меня за стойкость и железные нервы. К сорок третьему году весь состав моего взвода сменился полностью еще раз - одни попадали в госпиталь с нервными расстройствами, кто умнее - писал рапорты и переводился всеми правдами и неправдами. Пили все. Кто пил сильно - их меняли. Кто не очень - спускалось на тормозах. Все прекрасно понимали, какая у нас работа...
Кирсан слушал исповедь человека, назвавшегося эсэсовцем, и в его голове боролись две мысли. Голос разума твердил, что все это - понарошку. Пусть жуткий, непонятный эксперимент, пусть бесчеловечное шоу - но понарошку. Человек, сидящий перед ним на нарах, либо псих, либо актер. Нацист из далекого сорок четвертого года? Нет. Немыслимо. Невозможно.
И в то же время от услышанного кровь холодела. Душа уходила в пятки от исповеди фашистского палача, принимая рассказ за чистую монету и не желая понимать, что все это - розыгрыш, больше похожий на страшный сон.
– ... И я тоже понемногу начал пить - мои железные нервы стали сдавать, - продолжал между тем Макс.
– Понемногу - рюмку шнапса до, рюмку после... Потом - пару рюмок. А потом однажды я пришел в себя в карцере и узнал от охранника, что в пьяном виде отправил в госпиталь
Вот ты, Кирсан, спросил, где черти. А зачем они тут, если есть такие, как я? Мы обречены до скончания времен поступать тут друг с другом так, как при жизни поступали с другими.
Разведчик удержал эмоции в кулаке. Хотелось как следует зарядить этому клоуну в щи, чтобы знал, что за некоторые шутки в зубах бывают промежутки, но он не стал этого делать. Вопрос первостепенной важности - выцепить в бреду псевдо-эсэсовца крупицы истины и по ним восстановить реальную картину происходящего. А для этого надо заставить его отвечать на тщательно подобранные каверзные вопросы.
– Ладно, Макс... так значит, ты тут уже семьдесят лет, и за это время не постарел? Ты уж определись - мы живые или мертвые.
Тот устало покачал головой:
– Это сложно назвать жизнью. Видишь ли, для меня прошло гораздо больше времени. В мире живых проходит год - здесь двадцать или больше. Стареем ли мы здесь или нет - неизвестно, потому что лишь единицы умудряются протянуть тут год, не умерев ни разу. Когда ты погибнешь - снова окажешься где-то на болоте. Забудешь все, что с тобой произошло, забудешь все, что знал, забудешь, где находишься. Собственно, не исключено, что вот сейчас ты проживаешь сотый или тысячный цикл смерти и возрождения. Каждый новый цикл ты начинаешь в одном и том же состоянии, пытаешься понять, где ты, ищешь выход, цепляешься за жизнь до последнего - и гибнешь в муках, чтобы начать все это снова, и снова, и снова, и снова. И так до скончания времен, или, как считают оптимисты, пока твое наказание не истечет.
– А этому есть какие-то доказательства?
– Сколько угодно. Ты можешь написать письмо сам себе и оставить у почтальона. И если в следующий раз ты возродишься в этом же месте, что весьма вероятно, то сможешь забрать вое письмо. Или, к примеру, может так случиться, что сюда приволокут Святого и посадят в соседнюю камеру.
Кирсан покачал головой:
– Игнат подорвался на своей гранате, когда его схватили. Ты хочешь сказать - он сейчас снова жив?
– Скорее всего, да. На возрождение обычно уходит совсем немного времени - и вот узник готов снова страдать. Когда ты на протяжении одного своего цикла видишь несколько смертей одного и того же человека - ну, тут уж сложно не поверить.
Гладко звучит, надо признать. Но у сумасшедших частенько все звучит гладко, если книги не врут. Поймать бы сукина сына на противоречии...
– Кто такой почтальон?
– Человек, хранящий письма людей самим себе. Как правило, почтальонами становятся 'помнящие' - те, память которых не стирается при смерти.
– Как так?
– Вот так. Иногда некоторым дается такая сомнительная привилегия, зачастую - чтобы усилить их страдания.
В этот момент двери коровника открылись. Внутрь вошли двое парней в кожаных куртках и с автоматами, за ними - четверо оборванцев в ярко-красных жилетках дорожного рабочего и с тележками. Следом - еще двое автоматчиков, толкающих пару тележек для мороженого, и невысокая худощавая женщина лет двадцати семи в юбке и сером однобортном кителе с заплатками на рукавах, подозрительно знакомого покроя.