Кризис среднего возраста
Шрифт:
Что вы с этих взрослых возьмете.
Да какой с них, убогих, спрос!
Вот я вырасту. Вы ж дождетесь!
Уж я вам отплачу сполна.
И чего вы все время смеетесь,
Уберите скорее слона!
Он какой-то уж слишком розовый.
Эстетический портит вид.
Ну а папа после березовой
Целоваться все норовит.
Все, устала. Сейчас заплачу.
Поднатужусь. Ну вот, началось!
Пожелайте
И что б все, что хочу, удалось.
Я ж, конечно, в долгу не останусь.
Все что скажете — не вопрос.
А сейчас, не давите на жалость.
И не тычьте мне пальцем в нос!
Возвращение в Витебск
И вот я снова здесь. Твой город мастеров
Меня обнимет ласково за плечи,
И ты придешь из пожелтевших снов,
И мне подаришь снова этот вечер.
По витебским я улочкам брожу,
И вглядываюсь в лица бесконечно,
Как в зеркале увидеть я хочу,
С годами ускользающую вечность.
Картин Шагала пестрый хоровод,
Как детства давнего простая панорама.
Меня закружит твой водоворот,
Напоит вдохновеньем, словно мама.
Гуляю по бульвару, не спеша,
Мимо огней «Славянского базара»,
Опять летит сюда моя душа,
Как будто платье выпускного бала.
Ты выйдешь на балкон, как на подмостки.
Дымиться чашка кофе с молоком,
Гоняют мяч беспечные подростки.
Подышишь свежим ветром и дымком.
Не позвоню, покоя не нарушу.
Ты будешь тихо вечер коротать.
Я заберу с собою твою душу,
Тебе оставив синюю тетрадь.
Корабли
Ты мимолетной красоты цветов весенних
Не осуждай, не говори: «Как мило…»
Ведь, может быть, и сердце не остыло,
А просто спит и ждет любви напрасно.
Была мечта так близко, и прекрасна
Коротких снов нежданная печаль.
Она прошла, взглянула без улыбки…
Как облаком, в лучах рассвета зыбким,
Вдруг небо собирается к дождю,
Так ты спешишь от жизни взять быстрее
Все то, что и само вдруг в руки упадет -
Поэтому бесчисленны потери.
Лишь терпеливых счастье тихо ждет.
И паруса мечты и заводи забвенья
Судьба представит — каждый в свой черед
Не пропусти лишь чудное мгновенье
И корабли удача приведет!
Леонардо
Леонардо
Посмотрел туда, где небо
Утонуло в синем море,
Расплескав на волнах солнце.
Взял он холст, палитру, краски,
И, лицо подставив ветру,
Улыбнулся… И заплакал…
Или это просто дождь?
Вдруг забился и закапал
По рисунку, по дороге,
Унося с собой тревоги,
Оставляя на картине
Чудной женщины лицо…
Все смешалось: ветер, капли,
Где-то грома отголоски,
Вспышки молнии и листья
По осенней мостовой.
Только лишь любовь осталась.
На холсте. И в синем небе
После бури расплескалась
Яркой радужной рекой.
Твоя душа
Я бережно держу в своих ладонях
Твоей души осколок обнаженный.
Пожалуй, заверну его в газету,
И положу на полку в холодильник.
Что бы душа на солнце не протухла.
Когда противный зной палит нещадно,
Стих на бумагу как-то не ложится.
Дождя дождусь, и думаю тогда-то,
Придут случайно строчки ниоткуда.
Быть может, даже стих писать не стану,
А приколов ее к листку бумаги.
Я контур набросаю осторожно.
Лучу рассветному взглянуть позволю.
Растопит он останки безвозвратно,
Но на листке навечно сохранится
Твоей души осколок обнаженный.
«Снимите шляпы, обнажите головы!»
Вам довелось присутствовать случайно
На этом странном расставанье.
Нет, не с телом. Души с душой.
Надолго. Навсегда.
Не прощенный
По дороге, как по облаку,
Мимо снов и небесных врат
Ты бредешь по ночному городу,
Задевая крылом асфальт.
Ты сейчас никому не нужен,
Неприкаянный и чужой.
И луна, отражаясь в лужах,
Дарит свет тебе золотой.
Растеряв, позабыв, растратив,
Чашу горькую расплескав,
Ты смирился потом с утратой,
И любви просить перестал.
То друзей, то себя теряя.
Ты не встретишь ее в пути,
Не поможет тебе другая,
И святое слово «прости».
По дороге, как по облаку,
Мимо снов и небесных врат
Ты бредешь по ночному городу,
Задевая крылом асфальт.
Скрипач
А я, наверно, не смогу понять,
Какая сила в музыке таится.
И ты играешь, но не для меня.
И снова эта сказка не случится.