Кровь Титанов. (Тетралогия)
Шрифт:
Ладно, была бы голова цела, а борода вырастет. Как только закончу с делами, отращу заново.
– Постричь покороче? – интересуется цирюльник.
Да стриги, как блин на душу положит, мне-то что? Девки, правда, на мои космы ох как западали, но не до них сейчас.
– Покороче,– соглашаюсь покорно, и цирюльник принимается за дело. Хмуро смотрю на свое отражение. Человека в медном зеркале я не узнаю. Отражение удивленно таращится на меня, разделяя мои чувства. Было бы вино, я бы с ним выпил.
Мастер ловко орудует то ножницами, то бритвой.
Цирюльник останавливается, любуется на дело своих рук. Сигр, не пожелавший отпустить меня на экзекуцию одного, мявкает из угла.
– Нравится? – спрашивает Мастер Бритвы и Ножниц то ли у меня, то ли у кота. Отвечаем одновременно:
– Неплохо.
– Мяв!
Цирюльник качает головой, аккуратно подравнивает ножницами слева. А я переношусь мыслями к сегодняшнему делу.
Вообще-то я настроился уже было на сокровищницу Купечества. Однако друзья мои решили за меня иначе. Сначала – королевский дворец, а потом уже – Купечество. Король только и ждет, чтоб я туда сунулся, – зачем же торопиться? Так что сегодня ночью и попробую на прочность королевские замки. Безгол хотел со мной, но тут неожиданно воспротивился Фрол. Дескать, в королевском дворце одному проще. Двое спалятся на раз, а один, глядишь, и проскользнет. С его, Фрола, ненавязчивой помощью.
И что удивительно, Безгол согласился. Я-то ладно, меня уломать даже коту труда не составит, если тот ригольдской породы. А Безгол даже с Королем спорил – как нищий его уговорить сумел, не понимаю. Предложил – будто приказал, тот и согласился. Проскальзывает в этом Фроле порой что-то такое, что любой навытяжку встанет, хоть вор из Гильдии, хоть герцог с родословной длинной, как хвост у моего кошака.
– Височки побрить? – спрашивает цирюльник.
Молча киваю. Брей, чего уж там, гулять – так гулять. Бороды только жалко, сколько я ее носил, не вспомнить даже. Но так надо. Во дворце даже прислуга бороды не носит, мода такая. И стрижены коротко. Не приведи Творец, в суп королевский волосок попадет, скандал-то какой будет!
Цирюльник бреет мне виски, снова ровняет, подбривает шею. Шиплю сквозь зубы, острая бритва слегка рассекает кожу. Цирюльник извиняется, вытирает кровь влажной тряпкой, прикладывает к порезу какую-то жгучую дрянь. Шиплю сквозь зубы: еще раз выслушиваю извинения. Ладно, горло не перерезал, и на том спасибо. Мастер обмахивает меня напудренной кисточкой, любуется творением своих рук. Я тоже мрачно смотрю в зеркало, привыкаю к новой физиономии.
– Ну прям король вылитый,– умиленно говорит цирюльник.– С вас, сударь, три пальца за услуги.
Расплачиваюсь. Вообще-то он хорошо поработал. Король не король, а такое лицо любому барону под стать.
Выхожу на улицу, тут же возвращаюсь обратно. Кота забыл. Он, конечно, и без меня не пропадет, но обидится наверняка, разговаривать не будет дня три, а то и больше. Сигр смотрит на меня с укоризной, мол, как же ты мог, но прощает и
На улице вечер. В общем-то нормально. Как раз хватит времени, чтобы подготовиться и забрать Фрола. Одноглазый заявил, что может показать потайной ход во дворец, и у меня нет оснований сомневаться в его словах. В замок Фраллов сумел же провести, а туда пробраться едва ли проще, чем во дворец его величества.
Весело шагаю по улице, прохожие как-то пристально вглядываются в мое лицо. А вот это уже лишнее. Да, понимаю, красивый я, но светиться резона нет. Набрасываю на голову капюшон плаща, скрывая лицо. Вот так-то лучше.
Привычным путем спускаюсь в катакомбы, считаю повороты. Вот и последний. Стягиваю капюшон, захожу на огонек.
Жилище Мастера Лиона освещает всего одна лампа. За столом сидит Фрол и при свете этой самой лампы что-то пишет. Мастер Лион и Безгол отсутствуют, и это меня тревожит.
– Привет,– говорю Фролу.– А где все?
Тот оборачивается, прищуривает единственный глаз, я еще не ступил в круг света, он пытается меня разглядеть в темноте.
– Ты, Ригольд? – спрашивает неуверенно.
– Святой Лакки,– усмехаюсь я и подхожу ближе.
А вот этого я уже не ожидал. Лицо нищего стремительно бледнеет, единственный глаз наполняется столь безграничным ужасом, что я останавливаюсь в нерешительности. Да что же здесь, блин побери, творится?
Сигр спрыгивает с моего плеча, трется о ноги нищего. И вот это отчего-то приводит его в себя. Фрол облегченно вздыхает, отпускает судорожно сжатую рукоять ножа, чешет кота за ухом. Только бледность лица свидетельствует о только что пережитом ужасе, но и она постепенно исчезает.
– Да что с тобой? – не выдерживаю я.
– Призрака увидел,– серьезно говорит он и смотрит мне в глаза. Мол, не копай, тебе это все равно не нужно.
А может, и в самом деле призрака увидел. Очень даже похоже на то. Мне как-то тоже довелось, на всю жизнь запомнил. И вроде бы нет в нем ничего такого страшного, ножом не замахивается, стражу не зовет, а такой ужас накатил, что я из окошка выпрыгнул вмиг, обо всем на свете забыв. Как только ноги не сломал, до сих пор удивляюсь.
– Бывает,– соглашаюсь, подхожу ближе.– А ну, лихо одноглазое, колись – куда напарника моего вместе с магом подевал?
– По делам ушли,– туманно отвечает нищий, с интересом разглядывая мое новое лицо.– Голова подрядился кое-что достать для Мастера Лиона. Всякую магическую дребедень.
– Совсем рехнулись,– качаю головой.– Им и поодиночке-то лучше не ходить, а уж вместе… Либо шестерки Короля засветят, либо «Петушиный час» на хвост сядет.
– Голова, он как, по-твоему, умный или дурак? – спрашивает нищий.
– До этого дня полагал, что умный,– сознаюсь я. Действительно, Безгол, при всей своей бесшабашности, дураком вовсе не был. Если уж сумел остаться живым при своих непростых отношениях с Гильдией.