Крутой. Право на любовь
Шрифт:
– Как будто в первый раз, – громко выдыхаю в трубку, после чего закрываюсь в комнате. – Тебе не привыкать.
– Не буду!
– Предательница!
– Все равно не буду!
– В общем, позвонишь через полчаса и… – запинаюсь, усмехаясь, так как ничего другого я и не ожидала. – Все по стандарту.
– Поняла, – ворчит Ирка и отключается.
– Ну вот и славненько, – откидываю телефон в сторону, укладываюсь на кровать и закрываю глаза.
Я слышу тихие шаги – двери у нас в доме не скрипят.
Только видеть именно его я сейчас не желаю…
– Пошел вон!
– Ульяна, – хриплый мужской голос, который когда-то будоражим мою кровь, в данный момент вызывает лишь раздражение.
– Пошел вон, я сказала! И пока не найдешь мне его, лучше на глаза не попадайся…
Какое-то наваждение. Уже целую неделю. Все мысли только о НЕМ.
Я запомнила его голос! Тихое “потерпи”…
И я дико, безумно хочу найти того, кто меня спас…
Глава 2
– Сынок, я к тебе, – папа, как обычно, открывает дверь с ноги, но я уже давно к этому привык. Поднимаю голову, несколько секунд наблюдаю, как отец швыряет пальто на стул, и тут же снова утыкаюсь в бумаги.
Достал! Сил нет! Своими бесконечными визитами и наставлениями. Он же у нас супер востребованный адвокат! Да и фамилия подходящая – Крутой!
Крутой Игорь Михайлович… Кто бы знал, сколько раз за свои тридцать лет я слышал вопрос:
“Крутой… Это ты сын известного композитора?”
Если бы! Пока только известного адвоката в нашем городе. Надо же, вроде и мужик умный, но иногда так бесит, что я готов его разорвать на части.
– Сынок, он все-таки твой отец, – постоянно талдычет мне мама, когда я в очередной раз на повышенных тонах рассказываю о своих сыновних “чувствах” к нему.
Он бросил нас, но не забыл. Деньгами всегда помогал – мы с мамой ни в чем не нуждались. Только вот папа так и не понял, что счастье не в этом.
Мне не хватало его…
Отца…
Может именно поэтому наши взгляды не сходятся?
– Если не срочно, то давай завтра, – я пытаюсь сдержаться, но все равно в голосе прослеживаются нотки раздражения. – А лучше послезавтра.
“А еще лучше, через месяц! Или два!” – мысленно добавляю, но отец игнорирует мой сарказм, продолжая гнуть свою линию:
– Ты дело, что я тебе оставлял, читал?
Ах вот оно что! С порога и сразу в лоб, что называется. Ни “здравствуй, сынок, рад тебя видеть”. Ни “как дела, дорогой”.
Дело его интересует. Точнее, мое мнение.
Как бы отмазать очередного упыря от тюрьмы!
– Полюбопытствовал, – я откидываю ручку в сторону, снимаю очки и поднимаю глаза на отца.
– Ну? – нервничает папаша, а я хмурюсь в ответ.
– Что “ну”? – пристально
– За что там можно зацепиться? – отец останавливается и впивается в меня взглядом.
– Ты у меня спрашиваешь? – приподнимаю одну бровь, тычу пальцем в сторону своей груди, а после усмехаюсь, откидываясь на спинку кресла. – Н-да, дела.
– Не ёрничай! – отец слегка повышает голос, но тут же остывает, прекрасно зная, что в подобном тоне диалога у нас с ним не состоится. – Лучше помоги.
– А сам? – продолжаю умничать, наблюдая, как отец злится.
Ох, как же он не любит, когда ему противоречат. Или когда спорят – это вообще выводит Игоря Михайловича из себя. Только я уже давно не маленький мальчик, чтобы все его приказы выполнять.
Вот он и бесится. Не знает, как на меня повлиять.
– Да я уже все дело перечитал по несколько раз, – печально вздыхает отец, слегка мотая головой из стороны в сторону. – Хоть убей, не вижу, за что зацепиться можно. Условка все равно грозит, как не крути.
– То есть ты хочешь вообще этого упыря отмазать? – я даже подаюсь всем корпусом вперед, поражаясь чужой наглости. – Условка уже не комильфо?
– Да там же чистая самооборона! – отец таращит глаза, а я, наконец, взрываюсь.
– Ты в своем уме? Да этому козлу на зоне самое место! Какой суд по счету за последние три года, а? Может, напомнить?
– Сынок…
– Самому не противно этих дебилов от тюрьмы отмазывать?
– Не все ж такие благородные, как ты!
Вот и поговорили. Чего и следовало ожидать. Мы не понимаем друг друга, и этого факта уже не изменить. Я не преступаю черту, не нарушаю законов, чего не скажешь о моем отце.
Деньги. Это для него самый главный фактор…
– Разговор окончен, – я лезу в стопку бумаг и достаю оттуда папку. – Забирай свое дело и вали отсюда, папа.
– Сынок…
– И больше с подобными делами ко мне не обращайся!
Отмазать этого упыря можно, есть одна зацепка. Маленький, но шанс. Особенно, если судья проплачен, а там папаша этого отморозка уже давно со всеми договорился.
И все порешал, как они умеют.
Только мерзко это все. Противно. Я не собираюсь в этом участвовать…
Дверь за отцом закрывается, а я снова откидываюсь на спинку кресла. И закрываю глаза. Опять этот чертов выбор! Вот почему так постоянно происходит?
С одной стороны, избалованный придурок с бабками, которому, как я и говорил, самое место в тюрьме. А вот с другой…
Он все-таки мой отец. Если бы можно было поменять, я бы поменял.
Или все-таки нет?
Настроение на нуле – какая тут, к черту, работа. Да и вечер уже, пора на отдых. Впереди два выходных, можно в спокойной обстановке полистать бумаги дома.