Крым-2. Остров Головорезов

Аверин Никита

— Та-а-ак, — протянул глава клана листонош. — Что тут у нас?

Трупы лазутчиков выволокли на открытое пространство и сло­жили рядышком, сорвав с них маски и жилеты со взрывчаткой. Включили прожектор на крыше штаба, и мертвецы лежали, вы­ставленные на всеобщее обозрение, будто на столе в морге.

— Трое, — констатировал очевидный факт Контейнер, началь­ник службы безопасности клана. Имя его полностью соответствовало внешности: квадратный, угловатый, с тяжелой походкой и мощной шеей борца. — Проникли через

северный блокпост. Часо­вого убили. Ножом. С собой имели суммарно тридцать килограмм пластита.

— Ого! — удивился Филателист. — Именно пластита? Не само­пальных бомбочек из аммонала?

— Пластит, — подтвердил Контейнер. — Чешский. «Семтекс». Видимо, из каких-то армейских складов.

«Известно, каких», — подумал Пошта, но промолчал. Он и мальчишка-посыльный стояли в сторонке, наблюдая, как Филате­лист, Контейнер и трое охранников изучают трупы. Пошта даже не вытер вражескую кровь с лица, и теперь та подсыхала — кожу не­приятно пощипывало. Мальчишка вертел в руках бумеранг.

— Кто такие, установили? — спросил Филателист.

— Пластуны, судя по татуировкам.

— Хреново, — сморщился Филателист. — Казачий спецназ. Что они тут забыли?

— Ну, если брать в расчет то количество взрывчатки, что они на себе притащили, — предположил Контейнер, — то, скорее всего, пластуны намеривались взорвать половину Джанкоя. Нашу базу — так точно.

— Ага, — кивнул Филателист. — И остановили их случайно, листоноша и мальчишка-посыльный. Плохо работаете, охрана. Мы­шей не ловите.

— Виноват, — хмуро потупился Контейнер. — Но они — профи.

— Мальчонке это расскажи... Тебя как звать, малой?

— Костя, — подал голос паренек.

Филателист хмыкнул.

— Молодец, Костя. Сколько лет-то тебе?

— Четырнадцать.

— Далеко пойдешь... Вот что, Контейнер. Убери этих красавцев куда-нибудь на холод, чтобы не завоняли. Пластит — в арсенал. Охрану на блокпостах — удвоить, бдительность усилить. Но кипеш пока не поднимать. А ты, Пошта, иди со мной. Разговор есть.

— А я? — обиделся Костя.

— А ты погуляй пока. Мал еще.

Костя надулся, сунул бумеранг за пояс и побрел по улице, бор­моча себе под нос что-то раздраженное вроде «как пластунов мо­чить, так не мал, а как разговоры разговаривать — так мал, не пой­мешь этих взрослых». Пошта молча усмехнулся и пошел следом за Филателистом в штаб.

Там, среди складных брезентовых стульев и огромного пись­менного стола, некогда бывшего биллиардным, их ждал плюга­венький человечек в толстых очках. В руках у человечка была стопка бумаги и до боли знакомая Поште перфокарта.

— Знакомьтесь! — Филателист запер дверь и махнул рукой. — Это Пошта. Тот самый молодой человек, что добыл перфокарту в Балаклаве. А это — Шифр, наш главный криптоаналитик. Он ее декодировал.

Шифр кивнул. При виде окровавленного листоноши

кабинет­ный ученый слегка побледнел. Пошта дождался приглашающего жеста Филателиста и присел в кресло. Страшно хотелось вытереть лицо.

— Держи, боец, — Филателист самолично протянул листоноше полотенце и кувшин с водой. — Умойся.

— Что там произошло? — спросил Шифр.

— Казаки к нам пожаловали. Взорвать нас хотели.

— Казаки?! Это что же? Война?!

— Пока нет, — ответил Филателист. — Но все может быть.

— Это точно? — спросил Пошта, закончив утирать лицо. Поло­тенце стало бурым. — Точно — война?

— К тому все идет.

— Зачем? — удивился Пошта. — Кому оно надо?

— Хотел бы я знать... — вздохнул Филателист.

— Я знаю, — встрял Шифр. — Кажется...

— Ну, выкладывай!

Шифр поправил очки, перетасовал стопку распечаток и начал:

— У нас ушло около двух недель на расшифровку данных с пер­фокарты из-за того, что был использован очень старый и сложный шифр, основанный на двойном ключе... — когда криптоаналитик заговорил на знакомые темы, глаза его загорелись юношеским за­дором. — Его использовали военные в конце двадцатого века, на заре компьютеризации...

— Короче, — оборвал его Филателист. — К черту технические подробности. Переходи к делу.

— Если короче, то перфокарта — это еще и карта. Вернее, коор­динаты расположения трех бункеров. Так называемых «объектов восстановления».

— Это мы уже знаем! — Филателист нетерпеливо махнул ру­кой. — Но что конкретно представляют собой эти бункеры?

— К сожалению, на самой перфокарте лишь кодовые обозначе­ния бункеров и их координаты. Но! Я порылся в архивных докумен­тах и нашел кое-какие сведения. Бункеры «РД2», «КП7» и «АВ5» построили на случай ядерной, бактериологической и климатиче­ской войны. На случай полной гибели цивилизации. Задача бунке­ров — способствовать восстановлению научно-технической базы после Катастрофы. Для этого там, в этих трех бункерах — хотя на самом деле, я подозреваю, их гораздо больше — складировано ору­жие и технологии, которые дадут владельцу серьезное, я бы даже сказал, глобальное преимущество в новом витке гонки вооружений.

— Ясно-понятно. Я правильно вас понял, Шифр? — подклю­чился к разговору Пошта. — Там может быть оружие сродни тому, что привело к Катастрофе?

В кабинете повисла тревожная тишина.

Филателист отложил четки, вытащил трубку, набил ее табаком- самосадом, чиркнул спичкой и выпустил облако сизого дыма:

— Полагаю, ты все правильно понял. Тот, кто овладеет хотя бы одним из бункеров, сможет с его помощью привести мир на грань новой, еще более страшной Катастрофы.

— Да, — кивнул Шифр. — Или возродить цивилизацию в том виде, в каком она существовала до начала третьей мировой.