Крымская война 2020
Шрифт:
– А, я что? Я ничего! Так, просто, напомнить решил.
Первая развилка попалась метрах в ста от проходной, повернули направо. Под колесами ГАЗона была грунтовка с вкраплениями старого асфальта. Завод железобетонных изделий умер еще в конце девяностых, потому что заточен был только под изготовление панелей для крупного строительства высотных домов. Не стало плановой экономики – не стало многих предприятий, на которых трудились миллионы людей. Такую страну просрали, коммуняки хреновы! Батя, мой, все время эту фразу повторял.
За те двадцать лет, что прошли с момента
Ну, а последний год, сразу же после тех самых событий ЗЖБИ превратился в зону отчуждения – сказывалась близость с загрязненной территорией. Здесь теперь можно было встретить лишь «мусорщиков», которые потрошили близлежащие гаражи, да мародеров с бандитами, которые уходили в грязные земли, спасаясь от гвардейцев.
Наша машина проехала с полкилометра, петляя между цехов, когда нам навстречу выскочил БТР-80 с опознавательными символами Крымского казачества. Басурман кинул машину вправо, подмяв придорожные кусты и пропуская бронетранспортер. Сидевшие на броне парни в «горках» и с кубанками на головах, радостно засвистели и замахали руками. Басурман в ответ показал им дулю и грозно помахал кулаком. Казаки еще громче засвистели, но бронетранспортер не остановился и попер дальше.
Виталий машину из кустов не выводил, справедливо пологая, что скоро должен появиться второй БТР, тем более, что рев его двигателя отчетливо приближался. И действительно через несколько секунд из-за поворота вылетел второй БТР.
Бронетранспортер поравнялся, с застрявшим в кустах ГАЗоном и резко остановился. Из открытого водительского люка торчала голова в шлемофоне.
– Здорово, мародеры? – из люка БТР высунулся коренастый мужчина. – Чё, на усиление прислали?
– Ага, пан Атаман. А вас, чего же не взяли? – злорадно подколол я казака. – Видать выгнали?
– Да, конечно. Ты, ври, да не завирайся, – коренастый закурил, внимательно осматривая наш ГАЗон. – В обход послали, перекрыть возможные пути отхода.
– Пирожок, братка, а может мы с вами? – пришла мне в голову удачная идея. – Свяжись с руководством, скажи, что нас забрал к себе в подчинение.
– Не, Стас не могу. Вас там ждут. Знаешь кого там выкуривать будут?
– Кого? – спросил я, чувствуя какой-то подвох.
– Саню Бородача. Федералы хотят, чтобы ты его уговорил сдаться.
– Японский ты городовой?! – удивленно воскликнул я. – Допрыгался все-таки урод мелкий. Вот сколько раз я ему говорил, чтобы не лез на рожон. Чего он хоть натворил в этот раз?
– Устроил засаду на ФСБешников. Двоих застрелил, одного – майора захватил в плен. Но, дурень такой, умудрился попасть в объектив камер, в итоге его вычислили за час.
– Да-а, – глубокомысленно прошептал я, переваривая услышанное. – Подожди, а почему федералы тебя не озаботили упрашивать сдаться Бородача?
– Дык,
БТР рыкнул движком и поехал дальше по дороге.
Наш ГАЗон тоже долго не стоял в кустах, и уже через несколько минут мы подъехали к скоплению машин и людей.
Два БТР-82А росгвардии, несколько «Медведей», три «Выстрела», два «Тигра» и с десяток разнокалиберных легковушек от «Патриотов» до «Крузаков». Вокруг техники кучковался личный состав. Так, интересно, если здесь столько техники и народу нагнали, то сколько же сейчас в оцеплении стоит? Рота? Батальон гвардейцев?
Начальство я нашел сразу – рядом с одним из «Выстрелов» стояло пятеро мужиков в возрасте, которые внимательно слушали невысокого паренька в лохматом камуфляже. Еще на капоте «Выстрела» были разложены топографические карты, какие-то бумаги и еще несколько непонятных коробок.
Двоих из пятерки я знал лично, это были Федор Всеволодович Камышев и Руслан Игоревич Озеров. Камышин – тот самый, мой давнишний знакомец, который в свое время помог мне уехать воевать на юго-восток Украины, а потом пристроил, вначале в отряд самообороны, а после в ЧОП «Вектор». Сейчас Камышев занимал пост военкома города. В нынешние времена это была одна из ключевых фигур в округе. Второй мой знакомый – Руслан Озеров, был «замком» по огневой и физической подготовке в местной в\ч росгвардии. Озеров мужик был очень правильный, фанат своего дела. Он лично организовывал турниры и соревнования по различным видам стрельбы, привлекая к этому делу всех, до кого мог дотянуться. От нашей организации обычно ездила команда под моим непосредственным руководством. На почве любви к оружию мы с Озеровым и сдружились, потом, кстати, выяснилось, что он два месяца воевал в составе «отпускников» на Донбассе.
– Здорово Станислав, – первым протянул руку для рукопожатия Камышев. – Что-то вы не слишком торопились к нам. Больше час вас ждем.
– У нас смена, как мое руководство поставило перед мной задачу, так я сразу же вам и явился, – ненавязчиво подчеркнул свой статус, ну, чтобы не забывали, что я совершенно не их подчиненный. – Что надо делать?
– Стас, ты же знаешь Александра Решетилова, он же Решето и Бородач?
– Знаю.
– А знаешь, что он натворил? – строго спросил Федор Всеволодович, таким тоном, как будто это я, а не Саня федералов расстрелял.
– Ну, так, в общих чертах, – уклончиво ответил я. – От меня то, что требуется?
– Ты же местный? – влез в разговор высокий коренастый мужчина, очень сильно похожий на полковника Панчина, главу местного ФСБ. – Нужен твой совет. Сгоняй с нашим бойцом, – кивок в сторону молодого парня в лохматом камуфляже, – посмотри, куда Бородач может уйти из своей норы. Разведка взяла одного из подельников Решетилова, тот утверждает, что в подвале дома есть подземный ход.
– Подожди! – перебил полковника Камышев. – Может лучше Стаса отправить на переговоры с Решетиловым? Вдруг он уговорит его сдаться?