Куда я - туда и ты
Шрифт:
– Ир, я хочу вареников, - Игорь подошел к ней, наклонился и крепко обнял любимую сзади за пояс.
– Очень сильно хочу, маленькая.
Она тут же подняла голову и с оживившемся блеском в глазах поймала взгляд Игоря.
– Так, еды ж полно..., - неуверенно протянула Ира, но он-то чувствовал, что она уже пытается подняться со стула, хоть и удерживает себя на месте.
– Ну и что?
– с усмешкой вздернул бровь Игорь.
– Потом доедим, а испортится -- выбросим, -
А она расплылась в такой широкой и счастливой улыбке, что ему даже прищуриться захотелось, словно от яркого солнца. И уже вывернулась из его рук, быстро поцеловав в щеку, начала проворно доставать ингредиенты из холодильника.
Усмехнувшись, Игорь сел на ее стул. Почему-то у него имелось подозрение, что большая часть этих вареников, тесто на которые Ира уже так ловко замешивала, достанется вовсе не ему. Но он был только рад, если она поест то, чего ей хочется.
Ира, уже успевшая поставить на плиту кастрюлю с водой, поправила прядь волос, которая упорно падала на лицо. На щеке остался белый мучной след.
Игорь поднялся было, чтобы тот вытереть, и вдруг опустился назад, опустошенно глядя на эту белую широкую полосу. В голове, словно вспышкой, мелькнуло воспоминание, когда ее собственная кожа была едва ли не белей этой дурацкой муки. А у него не хватило ума и выдержки докопаться до сути...
Игорю тогда казалось, что весь мир сошел с ума. Что он улетал из одного пространства, а вернулся совершенно в другое. Потому что не могла его Ира, его любимая, смотреть на него такими пустыми глазами, стоя в дверях квартиры Никиты.
Он помнил свою злость, обиду, а еще непонимание, боль и такую усталость, что едва удавалось держать глаза открытыми.
Игорь сбился со счету, на сколько самолетов пересел, чтобы вернуться в родной город раньше времени. Прямые рейсы в его страну из Пекина и сейчас летали не так и часто, а уж тогда... и у него просто не было сил ждать свой самолет, когда он получил то письмо от Иры.
И вот он добрался, прилетел... и смотрел на нее - а узнать не мог.
Это была его Ира, и в то же время -- не его. Совершенно незнакомый человек.
И не человек даже. Она не казалась живой. Словно кукла, или сомнамбул, даже стоять ровно не могла, ее все время покачивало.
И Игорь никак не мог добиться от нее ничего, кроме нескольких слов - "уходи, Игорь, так лучше всего будет".
"Для кого лучше?!", хотелось заорать ему тогда.
Хотя, чего уж там, он и орал. Кричал так, что несколько раз выглядывали перепуганные соседи, грозясь вызвать милицию. Но они с Ирой не обращали внимания на окружающих.
Он не обращал. Она, казалось, вообще ничего не видела, и не слышала ни слова из
Игорь не мог понять, что именно она делает ТУТ, а не у них дома. Не понимал смысл предложения "я расписалась с Никитой". И ничего не объяснили ее слова " он предложил", произнесенные в пол, на его опустошенный, раздавленный вопрос " зачем?".
Наверное, никогда в жизни ему не было так больно и обидно.
В тот момент Игорь почти ненавидел ее.
Он уехал на месяц из страны, в которой у него была любимая женщина, обожавшая его, в которой у него скоро должен был родиться ребенок. А вернулся туда, где любимая вышла замуж за другого, а так и не рожденного ребенка забрала какая-то нелепая, детская болезнь.
В какой-то момент Игорь даже всерьез решил, что просто тронулся умом.
Не могло такого быть на самом деле. Не могла Ира, которая даже спать отказывалась без него, когда он подрабатывал в университете, и дежурила до двух-трех ночи, ожидая возвращения - вдруг уйти к другому.
И никак не удавалось избавиться от надежды, что это ему только снится. Что это кошмар, который дурманит мозг во время очередного перелета. И вот сейчас он проснется, сойдет с трапа в Борисполе, потом доберется до родного города, и любимая его обнимет.
Только сон не заканчивался, и Ира, которая казалась в два раза тоньше, чем он ее помнил, даже глаза на него свои больше не поднимала.
Игорь пытался увести ее, уговаривал, старался согреть дрожащими руками ледяные, словно мертвые пальцы.
А Ира раз за разом его прогоняла. Тихо, еле слышно, но велела уходить и жить дальше без нее.
Как, если он не умел, не представлял этого?!
Но, в конце концов, обида победила в уставшем, измотанном разуме.
Ревность, непонимание, ненависть ко всему происходящему, к ней... она заполонила сердце, толкая к дурным, глупым и ребяческим словам и поступкам.
Если бы он только знал тогда то, что ему Ира рассказала сегодня. Если бы понимал, почему она пытается одним махом разорвать все то, что было между ними.
"Если бы..." какое глупое, безнадежное слово.
Ведь ничего оно не изменит и не исправит.
Кто мешал Игорю самому понять, что стояло что-то за такими словами Иры?
Обида не давала открыть глаза и посмотреть здраво?
Она была с ним всю жизнь, разве он не знал, насколько сильно Ира его любила? Сколько раз доказывала, что он единственный, ради кого Ира вообще живет?
Ему бы остановиться и подумать, ведь должна была существовать причина, а вместо этого он в такой ярости ушел тогда, что ума хватило предложить Юльке пожениться.