Кукла Яся
Шрифт:
Наверное, к следующим необдуманным действиям меня подталкивает мысль о том, что мне позарез надо попасть в агентство Жарова, на которого «охотится» Паровозов.
Так почему бы не использовать все шансы? Например, вот этот.
Дура, конечно. Падать под колёса — такой себе способ искать встречи с тем, кто тебе нужен. Но…
— Ну едрён-батон! — ругается на меня вышедший из тачки водитель. — Куда прёшься по дороге, когда есть тротуар?!
Распластавшись на льду, морщусь и молча выслушиваю его монолог, выражающий ярое
Трамбанулась, между прочим, не так грациозно, как планировала. Хотела упасть нарочно, но красиво, а по итогу вышло так, что чуть копыта себе не попереломала.
— А если б я вовремя на тормоз не нажал и тебя переехал? — орёт мужик, пока я собираю части тела воедино. — Как оно вообще? Цела? Встать можешь? — движется в мою сторону, чуть поостыв.
Это не Жаров. Его-то фотку я посмотрела накануне вечером. Надо ж знать цель в лицо.
— Да, сейчас, минуту.
Рассматриваю левую ладонь. Кожу содрала. И нога болит.
Ну крутяк, чё! Зазря покалечиться — крутой план, Яська!
— Давай помогу.
Водила хоть и зол, но протягивает мне руку, помогая подняться на ноги.
— Кто ж на таких ходулях по гололёдке ходит?! — отчитывает, пока отряхиваюсь от реагентов.
— Ой ну всё, с кем не бывает?! — раздражённо цокаю языком.
— Телефон на, уронила.
— Спасибо.
Прихрамывая, ретируюсь к высокому бордюру. Притулив на него пятую точку, расстёгиваю правый ботфорт и произвожу инспекцию.
Чёрт. Колено стесала до крови.
— Чё? Нормально всё, да?
— Да идите уже а! Жива-здорова! — отвечаю с психом.
— Валера, что там? — доносится до нас бархатный баритон.
— Всё в порядке, Дмитрий Борисович.
Дмитрий Борисыч. Жарова так зовут, на минуточку.
Всё же, оказывается, он здесь? И, судя по звуку приближающихся шагов, идёт сюда.
Та-дам!
— Что ты там копаешься? Ты сбил её, что ли? — звучит раздражённым тоном.
— Нет, Дмитрий Борисович, она сама звезданулась под колёса…
— Это правда. Я поскользнулась, — поднимаю голову и встречаюсь глазами с тем самым мужчиной, «досье» которого изучала ночью при помощи всемогущего гугла.
Жаров на фото и Жаров вживую — почти ничем не отличаются. Высокий, плотный мужик. Борода. Короткие, а-ля седые волосы модного оттенка. Дорогое пальто. Напидоренные до блеска ботинки. Цепкий взгляд.
Им он принимается сканировать меня с ног до головы. Ничто не остаётся без внимания. Волосы, лицо, губы, вырез платья, пострадавшая нога.
Какая я умница, что не успела застегнуть пуховик!
— С кастинга? — догадывается почти сразу же.
— Да, — проверяю не разгрохала ли телефон.
— И как? Успешно прошла? — сразу на ты ко мне обращается.
— Да без понятия. Уже пожалела,
Жаров меняется в лице, явно не ожидая услышать о своих подопечных нечто подобное.
— Натёрла задницу стрингами. Ни крошки в рот с утра не закинула! — нагло брешу. — Мало того, что проторчала тут целый день, чуть ли не до закрытия метро, так ещё и чуть с жизнью не попрощалась! Оно, блин, того не стоит, — ворчу, поправляя платье, и встаю. — Всего хорошего, дяденьки.
Подцепив сумочку, оставляю Жарова с водителем и хромаю к проезжей части.
Что-то мне подсказывает, такие персонажи, как этот, не любят, когда с ними вот так прощаются.
Пять. Четыре. Три. Два…
— Девушка…
Ха!
— Шарф забыли.
— Да и фиг бы с ним… — беззаботно отмахиваюсь, продолжая идти.
Дура, это подарок Сашкин! Ручная вязка!
— Подожди.
Ладно, так и быть, уговорил.
Останавливаюсь, поворачиваюсь. Смотрю, как подходит и протягивает шарф.
— Как зовут? — спрашивает, когда, не поблагодарив, забираю.
— Ярослава. А вы с какой целью интересуетесь? — прищуриваюсь, выказывая подозрение.
— Садись, Ярослава, в машину. Валера отвезёт тебя, куда скажешь.
— Не-не-не! Я с незнакомыми дядьками по ночной Москве не катаюсь, — наотрез отказываюсь.
— Такси? — предлагает он.
— Не, Борис Дмитрич, — намеренно имя-отчество путаю, уверенная в том, что такой наглости никто себе не позволял. — Я на метро.
— Колготки… — смотрит вниз.
Порвались, ага.
— Мож так задумано, чё, — пожимаю плечом. — Всё, мерси за шарфик, но я погнала. Итак пропустила Хрюшу и Степашку. Как теперь спать буду?
Машу пальчиками на прощание и удаляюсь, вспоминая маршрут до подземки.
Фух.
Немного успокаиваюсь, лишь добравшись до буквы М.
Не знаю, канеш, чё к чему, но что-то подсказывает: Жаров меня точно запомнил…
Глава 21. Бортич на максималках
Кирилл
Болею я настолько редко, что вряд ли мог бы вспомнить, когда это случалось в последний раз, но прошедшая неделя… Чёрт дери, впервые в жизни мне казалось, что я реально подыхаю от какой-то лютейшей хвори.
Началось всё с безобидного насморка и боли в горле, а потом как пошло… Слабость, ломота в теле, кашель, адская мигрень. Валялся в постели трупаком, а в один из вечеров ещё и температура поднялась чуть ли не до отметки сорок. Черепа напугал показаниями градусника до такой степени, что он в итоге вызвал бригаду скорой. Ну а те, недолго думая, всадили мне укол в задницу.