Курс практической психопатии

Гецеу Яна Александровна

— Ну так-то да, я тоже всегда радовался, что мой святой не лох какой-нибудь, а реальный воин небесный, а псы какие у него, это ж ваще красота!

— А труба его, он же тоже вроде как музыкант, это ж как моя флейта, он своей дудкой всех на Страшный суд поднимет! Тоже что-то такое, общее! — продолжал гнуть свое Арто. А я уговаривал себя не впадать снова в это непонятное чувство, вроде тоски, которое всегда подспудно испытываю рядом с ним, под толстым слоем муторной любви. Будто заразил он меня чем-то неизлечимым, проказой сердца какой-то…

— Это-то

да, дудка у него что надо, — криво усмехнулся я. — Он вообще мой кумир, у меня и икона в столе лежит, бабка дарила, хоть и не верила ни во что… говорила, что я когда вырасту стану очень похож на это изображение, а серафим там такой шикарный, красивый на лицо и вообще… надо бы проверить, может я и правда похожим вырос?

— А может быть, это ты и есть — Гавриил на земле? Архангел в теле человека? — перевел он глаза на меня, и были они при том совершенно темны и серьезны. Я склонился лицом к лицу, волосы упали и укрыли нас от всего мира… но звезды мерцали со дна любимых глаз, и приблизил губы к губам, и тихо прошептал:

— А может быть…

И к черту глупую ассоциацию с Сашкой, фантазировавшей, будто она реальная дочь ангела и умеет летать…

ххх

Я провлекся сонный и пьяный мимо стола, и смахнул со стола тетрадь. Она упала и раскрылась. Я поморщился, но любовь к порядку заставила наклониться и поднять ее. Почерк Арто. «Гримуар. На самом деле Книга мертвых состоит из школьных тетрадей. Вот что успел накарябать в разрозненных записях, тех, что рассыпаются на отдельные листочки, и которые ты выкинул как негодный хлам — это и есть самое важное. Никто не записывает о тебе ничего упорядоченно. Ветер относит твои тетради в Архив. Потом между строк читается самое главное о тебе, твои отпечатки».

Сел на пол, закурил автоматически, и задумался. Мой Арто, как ты все-таки…

ххх

Любовь моя пришел грустный и мрачный. Я сидел на полу с ненавистным басом, он открыл своим ключом, и вошёл так тихо, что я чуть не подпрыгнул. Нервы, нервы. Черт, вырвать бы их все из всего тела, как из зубов вытягивают черных червячков проклятых волокон, несущих страхи и страсти.

— Все, ебана мать, пиздец, — сказал Арто, и сел напротив меня.

— Что? — округлил я глаза, не на шутку испугавшись. Такое лицо… неспроста.

— Дай-ка, не правильно ты играешь! — протянул он руку недовольно.

— Че, из-за этого чтоль? — нахмурился я.

— Нет. Конечно, нет, вот смотри как надо! — он подманил меня, и подергал струну.

— Ну, блядь, ясно дело, хули, ты ж музыкант, а я чучело просто!

— Да, про чучело! — вдруг оживился он. — Ты знаешь, что Жанна, еще до ТорКа пела в проекте «Кривляка и Чучельник»?

— Чего? Как? — заорал я. — Первый раз слышу!

— Да, у нее был парень, и она с ним пела.

— Как, без ТорКа?? — проорал я. — Ебать!!

— Ну да, я седне рано утром нарыл, чувак какой-то, который вписывался с ними в Москве, стремный такой, вот он рассказал,

я с ним специально списался, он по секрету поделился.

— Какой такой чувак? — сузил я глаза и отстранился.

— Ёбаный-гребаный! — всплеснул руками Арто. — Ревновать?

— Нет, — покачал я головой. — Рассказывай!

— Ну вот, они пели, там какую-то хуйню. Но факт, что это было.

— Жанна не могла петь хуйню, — насторожился я.

— Ну не хуйню, я работу проебал, мать нож наточит и зарежет.

— Как-так? — спросил я равнодушно, меня куда как больше интересовала Жанна. Не может быть, чтоб я чего-то не знал!! — Принеси мне это письмо, а?

— Да, обязон, тока как теперь быть…

— Да забей, найдешь, а че там хоть было-то? — спросил я, имея в виду письмо. Но его заело на потерянной работе:

— Да прихожу я туда, тым-пырым, а они мне — все реально, тока мы перезвоним вам сами. Да хуй собачий мне скорее позвонит, а не они, когда кому-нибудь хоть раз кто перезванивал? — и он отставил гитару в сторону с таким лицом, будто она ему ужасно противна. — Все, пошли убьемся в хлам! — он наклонился и поцеловал меня в губы. Я только кивнул в ответ. Заебал он меня со своими проблемами. Не хочу я напрягаться.

— Вот, мать на костюм дала! — помахал он пачкой денег. — Была уверена, что меня возьмут сёдне, и я сразу пойду костюм приличный куплю, в офисе торчать!

— Вау, круто, вот это уже отлично-отлично! — подскочил я на месте.

— Всё, пошли! — он решительно поднялся, и подмигнул мне: — Убьёмся в дровишки, и на репу, песни орать!

Я довольный кивнул. Ну, сучки, держитесь! Пьяный Ветер — это ещё то удовольствие!

Ах, дешёвый коньяк — это вещь! Скажу я вам, жить без алкоголя не имеет смысла! А накрошенный туда циклодол… это все, пиздец. Чё, поверили? Не, не в этот раз. Я издеваюсь. Просто коньяк.

Шатались и падали, то и дело выпадая нахуй из реальности.

— Профессий много — НО! — запевал я.

— Им всем пиздец настал! — вопил Арто.

— Кто в этот мир попал — продолжали мы обнявшись.

— Тому ПИЗДЕЦ настал!

…маршрутка. Доебывает кондуктор — «будете орать, высажу». Я, блядь, сука, тебе щас глаза высажу! И поцеловал Арто, нежно и страстно. Ахуй, визг, писк, ахахахахаха… да. Я педик, гомик, педрила — и что там ещё орали нам? А какая-то девица восхищенно зааплодировала. Да, мне тоже дико вкатывают лесбийские сцены.

— Пошли вы на хуй все, мрази правильной ориентации!! — злобно выкрикнул я, а Арто показал фак.

Вылезли не знаю где, и пошли, в хлам на репет. Заблудились, ацки.

— Мы оба — топографические дебилы! — радостно хохотал я. Но кое как нашли ржавый гаражик на отшибе. Это и есть база. На улице нервно курит Белка.

— Здравствуй, дорогая, — чмокнул ее в щеку Арто. Она только злобно зыркнула, и исчезла в темном нутре гаража. Арто плечами пожал, и прошел за ней.

— Да в рот ебать, — сказал я, и зашел следом. Опоздали мы, ну и чтож, теперь? Надо ж людям выпить.