Лавандовый латте для тебя
Шрифт:
– Лучше бы ты этого не делала…
– Почему? Ты не хочешь гулять со мной?
Он замялся.
– Хочу, но…Темнеет уже, не боишься, что с тобой что-то произойдёт?
– Дурак что ли? Ты ведь будешь со мной! Не убьёшь же ты меня, – я рассмеялась, но Марку эта шутка не показалась забавной.
Что это за перепады настроения? Таким он мне совсем не нравится. Открыв входную дверь, я вошла внутрь, громкий хлопок и резкое наступление темноты дали понять, что железная преграда закрылась и оставила меня в одиночестве. Скользя по ней, я опустилась на
Зачем он так со мной? Зачем играть, притворяться и вести себя, словно придурок? А зачем мне верить, что я могу изменить его суть и способна сделать его счастливым? А зачем я вообще что-то делаю? Я запуталась, люблю ли я тебя, Марк? Эти девичьи чувства, рождённые фантазией, правдивы ли они?
Я почему-то вспомнила, как Марк был влюблён в Юту, а она в свою очередь рассказывала мне каждую ночь перед «отбоем», как гуляла с нашим доктором, как он обнимал её, как они держались за руки и как первый раз поцеловались! Я, тринадцатилетняя, была так смущена, но каждый раз хотела услышать об их очередной прогулке. На тот момент все их отношения были незаконными – доктор был старше девушки на 10 лет. Но никто об этом не знал, ведь Юта сбегала посреди ночи и возвращалась рано утром. Я тогда и подумать не могла, что они занимаются чем-то неприличным, в том возрасте я была не особо осведомлена.
Я помню. Она была похожа на меня, как будто я смотрелась в зеркало. Начинаю подозревать, что Марк общается со мной скорее всего из-за схожести с Ютой. Я всегда восхищалась этой девочкой. Как же ей удавалось влюблять в себя стольких парней? Вот мне 21, и только сейчас у меня появился кто-то, в кого я могу влюбиться. Но он сравнивает меня с бывшей мертвой девушкой. Жизнь удалась на славу. Но действительно ли раньше я не влюблялась? От этих мыслей болит голова. Нет, не могу вспомнить.
Выпустив последний всхлип, я поднялась и побрела в кухню. Бросила пакеты на стол и просто стояла. Через минуты две ко мне вышла сонная Тори.
– Ну, где тебя… – зевая, она не успела закончить фразу, – Боже, что с тобой?! Какого чёрта у тебя столько пакетов и почему ты ревешь? Немедленно объясни.
Я с громким и протяжным «прости, я правда хотела персики», рыдая, ввалилась в её объятия.
– И ты ревешь только поэтому? Ну и что? Персики – это не страшно…Валетта! Шпроты?! Ты на что вообще деньги потратила? А зачем тебе гранатовый сок? Он же тяжеленный!
– Только в таких банках он настоящий, – я все еще всхлипывала.
Она устало рухнула на стул.
– Тебе 21 год, а ты все еще делаешь покупки, словно тебе 16 и ты, дабы подавить депрессию, ешь тонны шоколада. Не боишься лишних кило?
– Тори, не веди себя, как мама, я же пью воду и много гуляю, мои килограммы в норме.
– Да не в них же дело! Я ведь и правда не твоя мать. Я устала.
Я посидела немного на коленях в кухне, успокаиваясь, пока Тори разбирала пакеты. Делая это, она то и дело недоумевала как у меня хватило денег и как я не умерла от такой тяжести. Я тоже не могла этого понять.
А
Какая жуткая физиономия. Плакать, чтобы потом любоваться красными глазами на отекшем лице – глупо. Я глупая.
Тори преградила мне путь, когда я собралась обуть ботинки. Её взгляд так и говорил мне: «ты не сдвинешься с места».
– Тори, прости. Марк ждёт меня за дверью. Я хочу поговорить и всё выяснить.
– А ещё ты снова хочешь прийти заплаканной, я правильно понимаю?
– Я больше не стану плакать, честно.
– Угу, – недоверчиво промычала Тори.
Так или иначе, она всё же отошла от двери, и я выскочила в подъезд. Но на лестничной клетке Марка не оказалось. Я насупилась. «Где он?»
Я бегу, спотыкаясь, перескакивая через несколько ступенек сразу. Надеюсь, он просто вышел на воздух. Выпорхнув навстречу осенней прохладе, я всё же смогла обнаружить в лиственном пейзаже Марка, который ковырял ботинком асфальт.
– Я вернулась, – стараюсь вести себя как можно более непринужденно, но дыхание выдавало моё волнение.
– Ты долго. Я замерз.
– Холодный выдался сентябрь.
– Да уж. Дай мне руку.
Марк сжал мою ладонь, и я поняла, что кроме боли ничего не чувствую. Вот мы идем по тротуару, мимо гудящей автострады и молчим. Никто из нас не говорит друг другу ни слова. Я слышу, как осенняя, уже сухая, как ни странно, в сентябре, листва напевает мелодию ветра.
Звездная ночь после дождя самое прекрасное, что можно наблюдать. Сколько я мечтала о ночном пикнике. Жаль, что осуществить пока так и не получилось.
Смотрю на парня. Я люблю тебя? Люблю тебя? Да или нет? Раз за разом я повторяю эти вопросы для самой себя и никак не могу дать ответ. Почему он возник, этот дурацкий вопрос и такая же ситуация.
– Посмотри-ка, твоё любимое кафе! – воскликнул Марк, нарушив тишину и оборвав мои мысли.
– И правда. Кучу лет там не была.
– Как оно там называлось?
– «Петрикор», – улыбнулась я.
– Отчего такое сложное название? – в этот момент мы остановились и завороженно начали рассматривать вывеску.
– Я бы сказала нестандартное для популярных кофеен, но это название как нельзя кстати. Когда двери этого кафе открываются, и ты входишь внутрь, ты будто вдыхаешь «Петрикор» – запах свежести и спокойствия. К тому же более улыбчивого персонала и таких невероятных шоколадных круассанов я нигде не встречала!
– Хочешь зайти?
– Нет. Не сегодня.
– Отчего?
– Просто потому…
Вдруг наш разговор прервал звонящий телефон. Телефон Марка. Мой дорогой друг выпустил мою руку и отправился в укромное место, чтобы я не мешала ему. Из начала разговора я поняла лишь то, что это мужчина и он был очень строг. Впрочем, слушать я не хотела, а потому повернулась лицом ко входу в «Петрикор». Меня привлек жёлтый лист, размера А4, прикрепленный к двери с другой стороны. На нём каллиграфическим почерком нацарапано приглашение на подработку.