Легенда о Чёрном ангеле
Шрифт:
Еду, петляя по узким улочкам и минуя широкие проспекты, пока не оказываюсь почти в самом сердце города. Здесь, в глухом переулке, торможу, фиксирую байк на подножке и спрыгиваю на землю. Привычно озираюсь по сторонам на случай, если кто-то решил увязаться за мной, выслеживая и вынюхивая, но нет, никому я сегодня вечером не нужен. Выключаю телефон, чтобы хоть так оградить себя от лишних разговоров и ненужных звонков. Сегодня я парю в гордом одиночестве, и пусть только хоть одна падла сунется ко мне со своими проблемами.
Под каблуками казaков что-то хрустит, но я иду дальше, потому что слышу тихую музыку. Значит, где-то
Заворачиваю за угол, и по глазам бьёт яркий свет, рассеивающий вечерний мрак. Бар "Приют утомлённого путника" переливается огнями вывески, манит, словно бабочку на свет. А что? Может быть, не зря я тут оказался? Может быть кому-то это нужно? Во всяком случае, в этой чистенькой харчевне, находящейся в приличном районе, вряд ли найдутся, знающие меня. Такие места далеки от того мира, в котором я привык барахтаться. Значит, зайдём.
Возвращаюсь назад, к своему байку, и на холостом ходу волоку его к небольшой стоянке возле "Приюта". От этого слова — мороз по коже, потому что до сих пор считаю, что там было хуже, чем в тюрьме раз так в двести. Гнилое было местечко, как ни крути.
Остановившись у тёмно-коричневой, почти чёрной деревянной двери, мешкаю, взявшись за резную ручку. "Карл, это не твой мир, тут чистенькие мальчики и девочки отдыхают, вали отсюда", — зудит внутренний голос, но я отмахиваюсь от него, потому что давно уже перерос всё это. Просто иногда накатывает.
Распахиваю дверь, вхожу в помещение, где витают ароматы свежей выпечки, кофе и дорогого алкоголя. Нет, ну на хер. Что я забыл-то тут, среди этих булок и холёных рож?
Не снимая очков, оглядываюсь по сторонам и понимаю, что зал, несмотря на позднее время, почти пуст. Лишь парочка девиц сидят за дальним столиком, распивая кофе, попыхивают тонкими сигаретами и болтают о чём-то, смеясь; да какой-то смазливый дрыщ трётся у бара, навешивая на уши что-то женщине, стоящей по ту сторону стойки, выполненной из полированного тёмного дерева.
Хм, уютненько. Если бы я, конечно, понимал, что такое уют.
Молоденькая официантка с короткой мальчишеской стрижкой, завидев меня, замирает, а я снимаю очки. Она отводит взгляд, потому что люди не любят, когда я смотрю на них в упор. То ли мои альбиносьи глаза виной, то ли взгляд у меня тяжёлый, но такое положение дел совсем не удивляет, за жизнь я привык ко всему этому.
Когда они начали шарахаться от меня? Те люди, что считают себя нормальными? Не помню, кажется, всегда вокруг был вакуум, будто я в мыльном пузыре завис.
Отворачиваюсь, чтобы не смущать девчушку, пятернёй зачёсываю волосы назад, а прохладный воздух кондиционера холодит выбритый затылок. Всё-таки я сюда, вроде как, выпить приехал, потому иду к барной стойке, где продолжает разливаться соловьём парнишка. По виду банковский работник или ещё какой клерк, в дорогих часах и отутюженных ботинках.
Впрочем, мне до него нет никакого дела.
Перевожу взгляд на женщину за стойкой, но она стоит спиной, чем-то увлечённая, и вижу лишь весьма хорошую фигуру и длинные тёмные — почти чёрные — волосы, идеально ровные и блестящие под галогеновой барной подсветкой — собранные в низкий хвост. При каждом движении он как маятник приковывает взгляд, и я молчу, наблюдая за плавными
Войдя в бар, толком не успел рассмотреть её лица, да и не стремился. Ну, баба и баба, впервые, что ли, встретил? Разве что заметил, что ей лет тридцать пять, может, чуть больше, но внимания не предал, потому что это информация бесполезная, а такую я сразу отсекаю. Мне от неё нужна порция виски, а ей от меня — бабки. Всё честно. Смысл нам пялиться друг на друга?
— Марго, я поехал, увидимся.
Барменша дёргает плечом, а хлыщ, потеряв надежду, разочарованно вздыхает, озирается на меня, уходя, а я провожу пальцем по горлу и смеюсь, когда он чуть не бегом преодолевает расстояние до двери. Продолжая смеяться, кладу голову на руки, а перед глазами стоит перепуганное лицо парня. Ну а что, каждый развлекается как может, я вот так.
— Ой, извините, — раздаётся мелодичный чуть хрипловатый женский голос, — я не увидела вас сразу. Кофе? Виски? Водки? Чего желаете?
Поднимаю медленно голову и встречаюсь с тёмными глазами в обрамлении пушистых чёрных ресниц. Она пару раз моргает, прищуривается, слегка наклонив голову, будто сама себе не верит, а я усмехаюсь.
— Ну, здравствуй, Маргаритка.
2. Марго
Сегодняшний день можно было официально причислить к почти нормальным, если бы не заболел бармен, а зануда Ваня, проводящий в моём баре каждый день в последние три месяца, не вознамерился пригласить меня на свидание. Нет, он хороший парень, но ведь мальчик совсем, всего двадцать пять, а я? Сорокалетняя тётка, которая ему практически годится в матери. Да и не интересовали меня никогда столь пылкие юноши, у которых на уме романтика и вздохи под луной. Я женщина несколько иного склада ума и характера, привыкшая быть сильной, потому и мужчина рядом должен быть таким, которому смогу поверить и довериться. И это явно не Ваня.
Но он такой трогательный, влюблённый, и мне его почти жаль, но тратить своё и его время на никому не нужные отношения нет никакого желания. Уж лучше такие узлы рубить сразу, сильно размахнувшись для начала, тогда, возможно, получится избежать дурных последствий.
Сегодня Ваня пришёл в шесть, хотя, обычно, раньше восьми не появлялся. И да, пришлось быть вежливой, выслушивать якобы смешные истории из жизни офисного планктона. Узнала даже, что какая-то Леночка из бухгалтерии явно до безумия в Ванечку влюблена, но — тут он сделал многозначительную паузу, поигрывая бровями, — он нынче несвободен. На мой резонный вопрос, что именно ему мешает обратить свой взор на влюблённую девушку, Ваня тяжело вздохнул и посмотрел на меня, как на идиотку. Бог с ним, пусть буду идиотка, главное, чтобы Ванечка во мне разочаровался.
— Марго, слушай, может быть, нам сходить вместе куда-нибудь, — начинает Ванечка, а у меня чуть стакан из руки не выпрыгивает. — Я просто подумал… ну… мы долго знакомы уже.
Долго… что этот пылкий вьюнош понимает в подобных вещах? Хочется рассмеяться, в голос, на разрыв, но сдерживаюсь, потому что не имею никакого желания обижать человека, который мне абсолютно ничего плохого не сделал.
— Ты меня на свидание, что ли, приглашаешь? — улыбаюсь, продолжая натирать и без того искрящийся чистотой стакан. Просто для того, чтобы хоть чем-нибудь занять руки.