Лекарство от одиночества
Шрифт:
Я так погружаюсь в свои думы, что не слышу чужих шагов за спиной.
– Хорошо тут у вас.
Вздрагиваю, поворачиваюсь к севшему рядом Бутенко.
– У вас тоже, говорят. Когда на новоселье уже позовете?
– Когда ты перестанешь мне выкать. Чувствую себя стариком.
– Глупости, – криво улыбаюсь, – у врачей к этому иммунитет. Вас же с юных лет только по имени-батюшке величают. Вот и я привыкла.
На самом деле это, конечно, правда, но не вся. Мне просто кажется, что сокращенное до «Жоры» имя Бутенко жутко ему не идет.
– Элька, ну, хоть на ты давай.
– Только ради приглашения на новоселье, – смешливо щурю глаза.
– А восемь лет дружбы, значит, недостаточный повод? – подхватывает заданный тон Бутенко.
– Не пытайся спрыгнуть с темы. Все равно не отмажешься! Георгий Борисыч, ну правда. Только ведь и разговоров, что ты, наконец, построился.
– Да где там? Кажется, все темы у вас здесь крутятся вокруг рыбалки.
– У нас здесь? Ты сколько лет назад переехал? Остров так и не стал твоим домом? – оживляюсь я. Бутенко приехал к нам из столицы молодым специалистом поднимать новенький медицинский центр. Как пришлый, он, конечно, не мог понять нашей любви к рыбалке. А это ведь целое дело! А это ведь свои ритуалы и передающиеся из поколения в поколение традиции. Вспомнить хотя бы лов корюшки. Или зимнюю крабалку.
– Да, наверное, лет двенадцать назад. Я никогда не считал.
– И до сих пор не проникся?
– Рыбалкой – нет. А так уже вроде привык.
– А как же азарт? Да ты что!
– Мне азарта на работе хватает.
Разговор заходит в тупик. Некоторое время сидим в тишине, не сговариваясь, наблюдая за чаячьей охотой.
– Пойдем в тепло, Эля.
– Иди. Я пока не хочу.
– Юра уже угомонился.
– В каком это смысле? – невольно нахохливаюсь.
– В самом прямом. Спит он. Идем. Все будет хорошо.
– Конечно, будет. Я не понимаю, о чем вы.
– Мы уже вроде на ты?
Закусив губу, жадно хватаю носом прохладный воздух. Завелась я и впрямь не по делу. Стыдно как…
– Я Юре не изменяла, понятно? Это ошибка. Какая-то чудовищная ошибка. Да? – истерично всхлипываю я, ни с того ни с сего вновь падая на самое дно отчаяния.
– А на хера вы вообще тест делали? Юрка, что… он усомнился? Потребовал доказательств?
Рука Бутенко проходится по моему бедру, я, как полная идиотка, отшатываюсь в сторону, прежде чем понимаю, что он просто полез в карман за сигаретами. Наверное, у меня такая карма – выставлять себя перед ним дурой.
– Н-нет. Что ты? Конечно, нет. Я сама.
– Зачем?
– А как ты думаешь? Надоело, что каждый мнит своим долгом поделиться, что наш сын совсем не похож на родителей.
– Люди бестактны.
Борисыч вставляет в рот сигарету, сминает пустую пачку и выбрасывает в урну, прикрепленную к боку скамьи.
– А можно и мне?
– Так последняя
Чувствуя себя ужасно нелепой, пожимаю плечами. Идиотка, говорю ж.
– Если не побрезгуешь – на, травись, – добавляет, затянувшись.
Какая глупая ситуация. Откажусь – подумает, что побрезговала. Нет – придется курить одну сигу на двоих, а это слишком интимно. Но как же хочется! Как вкусно пахнет дым… Я вот лично не понимаю этих всех айкосов с их мерзким ароматом гнили.
Пауза затягивается. Бутенко тоже… Не глядя на него, протягиваю руку. Сигарета из его пальцев перекочевывает в мои.
– Только смотри, чтобы никто не шел.
– Неужто до сих пор мамку боишься? – белозубо улыбается Георгий Борисович.
– Еще как.
Прикрываю глаза. Сигарета скворчит. Шумит море, баюкая окунувшееся в него одним боком солнце. Можно сколько угодно притворяться, что все хорошо…
– Георгий Борисыч, как думаешь, какая вероятность больше? Что перепутали биоматериал, отданный на анализ, или… его же, но на ЭКО?
Отдаю сигарету. Бутенко глубоко затягивается.
– Я бы сказал, что и то, и другое невозможно, – наконец, говорит он.
– Вот ты онколог. Через тебя проходят миллионы анализов, всяких биопсий, неужели никогда не бывало сбоев?
– За столько лет всякое случалось.
– Вот видишь. Уверена, при повторном тесте мы получим совсем другой результат.
– Дай бог. – Бутенко возвращает мне сигарету и добавляет: – Эль, а ты на материнство не думала сделать тест?
– З-зачем? – давлюсь дымом.
– Если биоматериал перепутан на этапе ЭКО, где гарантия, что была взята твоя яйцеклетка?
ГЛАВА 3
ГЛАВА 3
– Эля, я не понимаю. У вас что-то случилось?
– В каком смысле? – удивляюсь я.
– Это ты мне скажи, почему ты сегодня такая дерганая. Ушла куда-то. Юрчик вообще напился. Я его никогда не видела в таком состоянии.
– Мам, – закатываю глаза. – Папа тоже еле ноги переставляет. Я ж не спрашиваю, что у вас случилось.
Невольно растягиваю губы в улыбке, наблюдая за не слишком успешной попыткой отца погрузиться в такси при посильном участии моего свекра. Вот уж у кого праздник удался, так это у этой парочки.
– Тоже мне нашла с кем сравнивать! Я тридцать лет с этим выпивохой живу.
– И неплохо ведь живешь, мам.
– Неплохо, – соглашается та, – но Юрчик наш не пьет почти, а тут, Эля!
– Мам, ну что? Не я же в него водку заливала.
– Ага. Это твой непутевый папаша взялся мне зятя спаивать! Ух, я дома ему задам!
– Не надо. Не ругайтесь. И давай уж садись, а то придется простой оплачивать.
– Тогда до скорого, – мама крепко меня обнимает, ведет носом, принюхиваясь: – Ты что, смолила, Элька?
– Да ты что?! – округляю в праведном гневе глаза. – Это я от Борисыча прокоптилась.