Личный зомби-апокалипсис
Шрифт:
Никто не рассказывает, как пахнут говно и расплескавшееся серое вещество мозга, когда трупы начинают гнить.
Никто не рассказывает о своих мыслях, когда нечто, бывшее живым, думающим и дышащим человеком превратилось в окровавленный мешок разорванных внутренностей и раздробленных костей. Все происходит быстро, пугающе-легко. Нажимаешь на спусковой крючок и очередь кусочков свинца вылетает из дула оружия. Отдача бьет в плечо, а кто-то стоящий в перекрестии прицела перестает существовать.
Никто не рассказывает какого это — видеть своего друга, что истекает кровью.
Крики…
Если
Земля плавиться под подошвами сапогов. Небосвод металлом рвет огонь.
Герои, настоящие герои, не выживают на войнах.
Они падают на гранаты, залетевшие в окоп, закрывая своим телом остальных бойцов взвода от верной смерти. Кишки, легкие, сердце и конечности разбросаны вокруг. Кровь. И почти целая голова, что смотрит на тебя стеклянным глазом, в котором еще не потухла искра жизни, что еще совсем недавно полыхала ярким костерком.
Щелчки выстрелов. Издалека они не так сильно бьют по барабанным перепонкам, чем когда стреляешь сам.
Свист над головой.
Ты вжимаешься в грязь воронки.
Рядом бьется в подобии эпилептического припадка контуженный товарищ. Кровь течет из всех отверстий в его черепе, смешиваясь с пеной, пузырящейся на губах.
Чавкающий звук.
До боли знакомый.
С таким звуком пуля вгрызается в плоть.
Раненый или убитый.
Возможно, это даже ты, просто еще не успел осознать.
В пьяном угаре дерьма порожденного собственным разумом — патриотизма, нацизма, ксенофобии, праведного гнева пред неверными собаками и так далее, ты можешь до бесконечности представлять, как будешь с бравой лихостью Чака Норриса рвать зубами танковую броню. Но ты не Чак Норрис и сейчас просто сидишь в уютном бетонном коробке своей квартиры, рассуждая о вещах, к которым не имеешь даже косвенного отношения.
Если ты, видя долбоеба, на тачке которого намалевана надпись из разряда "МОЖЕМ ПОВТОРИТЬ" думаешь, что таки да, могем и как сделаем, ух!.. не важно какой ты национальности, вероисповедания или сексуальной ориентации. Просто выйди на улицу в дождь, в лютый ливень, выкопай яму. Глубокую, до кровавых мозолей, что вспухнут у тебя на ладонях. А потом пролежи в этой могиле 4–8 часов. И вот после этого мы можем поговорить.
Казалось бы, Вторая Мировая должна была уже показать людям, насколько уродлив лик войны. Десятки миллионов мертвецов, разрушенные города и сломанный об колено позвоночник мировой экономики, что грозит дальнейшими потрясениями. Родители без детей и дети без родителей. Одно из не самых красочных описаний этого — "три слоя гниющих трупов, и так до самого горизонта, а ты связист ползущий по ним, прячась от разрывающихся снарядов."
Но нет.
Люди ничему не учатся.
Они не меняются.
Мертвый бог прав.
Лучше сдохнуть, чем жить так дальше.
По возвращению чувствуешь себя чужаком среди родных и друзей.
Но, вполне возможно, что тебе не придется никого убивать.
Пехота как-то
Победителей по итогу никогда и нигде нет. Проигрывают только мирные жители.
Со всех участвующих сторон куча мертвецов, инвалидов и оружие, что попало не в те руки.
Пытают, насилуют и убивают.
Обгоревшие остовы зданий. Лужи запекшейся крови. Отдельные фрагменты тел, тел всех. Ракеты и бомбы как-то еще не научились мочить только вояк, страдают дети, старики, женщины и просто типы, которым не повезло явиться на этот свет под "не тем" флагом и в пределах "не тех" границ.
Миха Ребров не знал об этом. Даже не думал.
Он думал о количестве нулей, которое обещали в графе зарплаты контрактника. По меркам его села, что даже среди среднестатистических полувымирающих сел являлось лютым захолустьем — это возможность купить восьмипалубную прогулочную яхту для того, чтобы разместить ее на другой своей позолоченной яхте, но уже с пятнадцатью палубами. Киндер сюрприз, епта.
Непонятные беспорядки, овеянные абсурдными теориями о зомби, лишь подстегнули его желание пинать хуи не дома, а в казарме. Пара месяцев мытья полов и чистки картошки, после чего можно всю оставшуюся жизнь не работать. Кайф.
Миха очень удивился, когда ему выдали бронежилет, автомат, два магазина к нему и каску, после чего выяснилось, что зомби — это нихуя не метафора, фигура речи или слухи наркоманов.
Это ебучая реальность, суровая и беспощадная.
Глава 11. Мы не умираем…
Выпускаю из ладони сноп Черных Искр.
Кожа и плоть развеиваются невесомым прахом, тонкими ручейками стекая с лицевых костей черепа.
Неожиданно, поймал себя на мысли, что мне нравится давать названия. Возможно, это было в моем мозгу и раньше, а может быть все из-за частичного наслоения личности Кровавого Дракса. Меня дико радовали особо эпичные и звучные наименования своих слуг. То есть, например, "Дети Могил". Звучит же. Коротко, емко, понятно и до жути атмосферно. Только это словосочетание возникает в мозгу, как следом за ним сразу же цепочкой тянуться смутные мыслеобразы. Кладбища, мертвецы и истлевшие кости…
Да, все это велось к тому, что налет на больничку привел к тому, что у меня резко скакнуло количество немертвых последователей, пусть большую часть пациентов и медперсонала мы покрошили на мою новую экипировку.
Алчущие Плоти…. мне нравится такое название.
Нужно чутка перекинуть ветвистые паутины некроалгоритмов, там подкрутить и… ладно, пусть будет Дети Могил — это живые культисты, что воздают великому мне хвалы и молитвы, плюс, наиболее человекоподобные мертвецы. Умертвия, там, вампиры, когда я до них доберусь. А вот Алчущие — чисто подразделение братков Костяна. Чем не вариант?