Лишь то, что понято
Шрифт:
Но понимаешь - сквозь года и дни
Они в тебе давно уже звучали.
И лишь теперь на этой белизне
Вдруг проступили явственно и чисто
В неслышанной доселе новизне
И в искренности яркой и лучистой.
***
Назови мне тот черед,
Ту тревожную годину,
Когда я, свой страх отринув,
Душу выпущу в полет.
Чтоб не маялась она
В суете разумно трезвой,
Бечеву свою отрезав,
Упорхнула
И сокрытые грехи,
И высокие мечтанья
На нелегкое закланье
Унесла в мои стихи.
***
Чтоб рифмами марать клочок бумаги,
Набраться нужно горестной отваги,
Отчаянья последнего броска
На белизну тетрадного листка.
Набраться нерастраченного чувства
И вящей необузданности слов,
Но это все совсем не для искусства
И не для потрясения основ.
Скорее это выход для эмоций,
Что душу в неизвестное ведут
И нам на картах тайных наших лоций
Прокладывают истинный маршрут.
Стихи - советчик наш в минуту эту
И утешитель наш, и наш судья,
Чтоб не пошла ко дну, плывя по свету,
Души уставшей утлая ладья.
Тот строчками исписанный листок
Укажет нам и запад, и восток,
Укажет нашей жизни направленье,
Предвосхитив грядущее движенье.
***
Сам с собой веду я жаркий спор,
Полный гнева, страсти и отваги.
Чувства подстегнув во весь опор,
Вдаль спешу я ручкой по бумаге.
К сожаленью, мне не изменить
Жизнь в ее банальнейшем теченье.
И не так живу, как нужно б жить,
Я согласно собственному мненью.
Чаще без руля и без ветрил
Я плыву, едва справляясь с новью.
Не хватает смелости и сил,
А порою попросту здоровья.
Именно, быть может, потому
Дорого мне так стихосложенье,
Что ему лишь только одному
Доверяю я души движенье.
Заменяет мне оно собой
Знаки многих жизненных реалий,
Становясь придуманной судьбой,
В ней даря надежды и печали.
Заменяет жизнь собой оно,
Не пересекаясь часто с нею,
Это интересное кино,
Что душе реальности важнее.
***
В стихах живет пророческая сила
И в грешном воплощенье, и в святом,
И то, что вдруг строка провозгласила,
Все сбудется, не сомневайтесь в том.
В ней вы о грустном - и тоска нагрянет,
В ней проклянете - сгинет человек,
А если жизнь вам в ней ненужной станет,
То завершится жизненный ваш век.
Вы с нею не шутите, шутки плохи,
Ведь
Она предвидит судьбы и эпохи,
Во всех своих предвиденьях права.
И дело тут не в слов ее убранстве
(До мастерства той силе дела нет)
Вся суть в ее мистическом шаманстве,
Строкою порождаемом на свет.
Я силе этой тайной верю свято
И, строя на бумаге слов ряды,
Жду счастья, что строкой моей зачато,
И ею напророченной беды.
***
Бархатистая гладкость пера
Вновь зовет меня к писчей бумаге.
Это значит настала пора
Для моей стихотворной отваги.
Для того, чтобы рифмой звеня,
Строчки складывать кубиком гладким,
Чтобы мыслей своих не храня,
Доверять их разверстой тетрадке.
И так радостно мне оттого,
Что я слову доверился снова
И не скрыв от него ничего,
Снял с души своей путы-оковы.
***
Одним страданием поэзия жива,
Есть у нее на муки все права.
Ни у кого их нет на свете белом,
Одна поэзия их заслужила смело.
Они и дух ее и матерьял,
Они ее начало из начал.
Ведь мук душевных тяжкое томленье
И существо ее, и воплощенье.
Простые строки
Пленительная неопределенность
Плетет в стихах витые кружева,
Она к себе снискала благосклонность,
Повсюду утвердив свои права.
В метафорах натужных, томных ахах,
В мученьях умирает смысл слов,
От мысли остается только запах,
Как из порожней склянки от духов.
В погоне за химерой многозначья
Слова теряют жизненную суть,
Не проясняя истину, а пряча,
Густым туманом укрывая путь.
Мне не понять? Не вижу в том греха я,
Ведь будет жить сквозь годы и века
На чей-то взгляд - простая, знать, плохая,
Но каждому понятная строка.
Поэзия - хранительница слова!
Чудит франтиха-мода, ну и пусть.
Простые строки прочитаю снова,
Хоть я их с детства знаю наизусть.
***
Самоиронии достаточно,
Но как понять, в какой из дней
Приду от суеты тетрадочной
К строке единственной своей.
Чтоб не была прямой да гладкою,
Но чтобы в ней, негромкой, жил
Вдруг воспаривший над тетрадкою
Неутолимой страсти пыл.
Чтоб ею, лишь одной единственной,
Я пред собой гордиться мог,
Предельно ясной и таинственной...
А больше и не нужно строк.