Литературная Газета 6317 ( № 13 2011)
Шрифт:
что же делать тому
в доску кто забубён
верить в холод и тьму
там не желает он
скажешь ли мне ответ
на роковой вопрос
Рок он есть или нет
Необорим ли Рок
сколько ещё мне
видеть Медведицы ковш
жизнь уйдёт ну а с ней
смерти уйдёт ложь
месяца светел рог
прямо
есть ли над нами Бог?
есть ли там кто живой?
2011
КТО-ТО
Маше и Юрию Мамлеевым
Дождь из берёзовых листьев
крыш засыпает жесть.
Крадучись поступью лисьей,
кто хороводит здесь?
Может, ведьма-соседка
с дворницкою метлой.
Хрустнет в саду ветка,
кто-то вымолвит: – Ой.
Только вот кто – неясно,
утром в тумана квашню
не провались, опасно, –
может вымочить всю
или всего. Кто выйдет,
скрутит того в жгут.
Сверху нас кто-то видит,
как мы плутаем тут,
как по туману кружим,
жизнь кладя на весы.
Каждому кто-то нужен,
но ведь не для красы, –
для очага и дыма,
стелящегося из трубы.
Кто-то крадётся мимо,
будто сосед бобыль,
вынырнув из тумана,
с ордером на арест.
Тут уж всё без обмана,
кто не любит – не ест.
Жизнь предъяви в профиль
или просто анфас.
Кто-то вытащит надфиль
и увековечит нас,
сгладив все закавыки,
все погасив счета,
кто-то, Скульптор Великий,
Мелкому не чета,
запечатлеет в бронзе
проливень-листопад
и притулится возле
ног, как пёс, наугад…
Прокомментировать>>>
Общая оценка: Оценить: 0,0 Проголосовало: 0 чел. 12345
Комментарии:
«Пейзаж меж прищуренных век»
Литература
«Пейзаж меж прищуренных век»
ЛИТЕРАТУРНЫЙ РЕЗЕРВ
27-летняя
Катерина КАНАКИ
***
Качается, катится ритм однотонный,
и летнего ветра разбег
полощет, как ткань занавески вагонной,
пейзаж меж прищуренных век:
я вижу надежды дырявое донце,
развилку железных дорог,
где падает мячик вечернего солнца
за чахлый сосновый лесок
и деревце машет обломанной веткой,
как будто замешанной в том,
что я остаюсь анархисткой, поэткой
и чем-то, что будет потом, –
когда зарастут подорожником тропы,
и шрамы затянет травой,
и нищие земли Восточной Европы
зазыблются над головой.
О них, ни столетья не знавших покоя,
песчаное слово в горсти:
не дай им, Господь, ни царя, ни героя,
дай только цвести да цвести.
В непрожитом детстве,
что длится поныне,
их образ невзрачен и мал,
их голос – как липкий мазут
на штанине,
горячих коснувшейся шпал,
он так же привычен, как взору
несносен,
и тут уж стирай не стирай,
когда золотится за кронами сосен
ещё не потерянный рай.
Из цикла «Улица Иктина»
***
Сохрани мой воздух, радужная завеса,
свет, закатом тронутый, раненый,
наливной,
мой двойной эспрессо,
миф за моей спиной,
горько-сладкий привкус азбуки неземной.
Для того так чист твой ломкий
лучистый мел,
чтобы мир, в зеницы хлынув, уйти
не смел,
не старел, не прел,