Литературная Газета 6370 ( № 18 2012)
Шрифт:
Мчится в очередь за кипятком.
Не уйти б далеко от вагона,
Товарняк ждать не станет её.
Память едет без крика, без стона,
Без еды[?] Едет имя моё.
Затерялась в стране эта память.
Что ей было?
– Четыре годка.
Фронт забросил её прямо в замять
Тылового
Память ела очистки картошки,
Отрубяно-опилковый суп,
Шатко шла на некрепеньких ножках
На кровавой истории суд.
Память выжила, не задохнулась,
Сквозь войну и беду прорвалась.
[?]Может быть, для того, чтоб очнулась?
Чтобы внукам передалась?
* * *
То ли надо мною, то ль во мне
Бродит вечность - холод по спине.
Ощущаю этот жаркий холод,
Словно наковальня чует молот.
С ним враждует, с ним же и дружна.
Без него кому она нужна?
* * *
Мы - пленённые дети свободы.
Нам об этом никто не сказал,
Но мы ищем свой брод через годы,
Ищем чёрный от скорби вокзал,
Ищем острую бритву предела
И стремимся преодолеть.
Так заноза свободы засела,
Что её может вырвать лишь смерть.
[?]И по скалам над пропастью рваться
Вверх по круче к вершине горы,
И на острых отрогах срываться,
И лететь к чёрту в тартарары.
Подниматься и снова, и снова[?]
– Отпусти, не держи, я смогу!
Рваться из - вот основа основы,
Хоть прикованы на берегу.
* * *
А я - заблудший имярек
В чащобинах любви и страсти.
На берегах бурливых рек
Я жгу костры червонной масти.
Я
Я греюсь у костра разлуки.
Я взял на память ваши руки
И губы нежные в крови.
Пустыни, горы, мерзлота[?]
О господи, в каких маршрутах
Меня поймала немота,
Зажатая в любовных муках?
Я криком разодрал гортань,
Неслышным криком, неподвластным.
Рассветов розовая рвань
Мне душу ранила напрасно.
[?]Латаю парус голубой,
Захлёбываюсь ветром шалым.
Ты мир заполнила собой -
А мне тебя всё мало, мало.
На мхе, на скалах, на песке -
Я всюду профиль твой рисую.
Я потерять тебя рискую[?]
Но быть желаю[?] вдалеке.
* * *
От наскальных рисунков до Лувра
Неизвестных художников тени
Молча бродят, задумчиво-хмуры,
Погружённые в область сомнений.
Под рисунком не ставили подпись,
К неудобству других поколений.
И картин не составили опись,
Погружённые в область сомнений.
То ли зависти чьей-то боялись,
То ль считали свой труд пустяковым,
Иль в таланте своём сомневались,
Приступая к творениям новым.
Бродят тени далёких сомнений,
Не спугни их небрежностью взгляда.
Они счастливы были твореньем -
А другого им было не надо.
* * *
Я листаю этот город осторожно,
Словно старый позабытый том,
Где поблёкшею закладкою заложены
Улица и одинокий дом,
Улицы-страницы поистрёпаны,
И меня мой дом не узнаёт.
...Временем давно уже заштопаны