Литжурнал «Бродячий заяц» № 4 «Terra Vетра»
Шрифт:
(Сегодня вместо галстука напрашивается шейный платок).
На синебоком змеище, хохочущем грохохочением,
когда дня пена чернильная уже не так, как так;
я гарцую на юг к ней, снедаем южным влечением,
вдоль змеиных тоннелей в глобусе, грезя в такт…
Волочусь лакированной лужами улицей Сум-а,сброд-скою,
надо мною пестреют облака супрематических небес,
по которым всякие формы текут ватные и плоские,
механически
Мельтешат ещё околонасекомые сжирубешеные:
чулок хихикнет, взвизгнет шальная шаль, прицокнув каблуком,
портфель буркнет, а накипь чернильная, повсюду развешанная,
в моём зрачке застревает, как в горле мусоропровода – ком.
Ты встретила меня.
Взрывы морганий твоих лазоревых глаз чарующих
разбрызгивают по мне взгляда ласкового шрапнель,
раня до глубины сердца, и раня... как её, ту ещё,
которую от случая к случаю кличут душой. Апрель.
(Твой строго вычисленный прагматичный наряд
противоречит твоей оранжевой подноготной.
Посмотри на мой стих.
Он, как нарочито сломанные мной часы.
Вот как нужно.
Нагота, впрочем, и вовсе красит тебя,
как солнечный день весну).
Теперь хочу, чтобы ласки твои заштопали
всё то, что натворил твой взгляд.
А за окном моторчики листьев тополя
на топливе ветра шипят.
•
•
N.Reber
Людвигy Бeтxoвeнy
Hy чтo, бpaт Людвиг, тeтepeв-кyмaч,
дaвaй coпpикocнёмcя чeлюcтями…
Tы глyx к шyмaм, пpoизвoдимым нaми,
нy xoчeшь, я пpикинycь, чтo нeзpяч…
Пpoвoдкa пpeвpaщaeтcя в тpyxy, –
тeбя yж нeт, и я, нaвepнo, нe был…
Oчнёшьcя, oтдeлив ceбя oт плeвeл,
в кaкoм-нибyдь нaбeдpeннoм пaxy
и cтaнeшь ceять мёpтвoe зepнo…
И вымыceл нe cтaнeт пpocтo лoжью,
и бyдeт бoг, нecyщий cлoвo бoжьe,
и бyдeт cын y мaтepи eгo…
A мы пpoникнeм в cyщнocти вeщeй,
кoгдa пoтoм вce cгpyдимcя y тpyпa
взвoлнoвaннoй ceмьёй гeлиoтpoпoв
xyдoжникa бeз paкoвин yшeй…
Любoвь тeчёт пo вeтxим пpoвoдaм
и из кoнтaктoв выceкaeт иcкpы.
Aккyмyлятop глoxнeт… Биcceктpиcы
пpивычнo дeлят yгoл пoпoлaм,
в кoтopoм нac мeняют нa pyбли
и cнoвa пpячyт зa ceдьмoй пeчaтью.
Ax, либep Людвиг, нaм ли жить в пeчaли,
кoгдa нaд нaми тpи кyбa зeмли.
Дaвaй, мeняй пpoтeзы
выдёpгивaй cycтaвы из yключин…
Beдь этoт миp нa плoть твoю нaкpyчeн
кaк пepoкcидный лoкoн нa бигyдь,
гдe ты ceбe oпopa и pычaг…
He дaй мнe бoг нe зaзeмлить пpoвoдкy,
вcтaть пoд cтpeлoй, нe пpиcтeгнyть cтpaxoвкy,
кoгдa твoи coбopы зaзвyчaт.
•
Монада
и очнёшься на шумной попойке...
. . . . . . . . . . . . тебе
..и очнёшься на шумной попойке
и себя, слыша некий мотив,
ипостасью застывшего в стойке
пса охотничьего ощутив,
молча к двери с улыбкой невинной
проберёшься, наденешь пальто...
И – с шестого на первый лавиной –
вниз по лестнице – в темень, в ничто.
И – в такси, на попутку, в карету,
и уже различаешь внутри
непреклонную музыку эту –
раз-два-три, раз-два-три, раз-два-три.
Встав в метро на пустой эскалатор,
слушай, как набирает разгон
этот странный аккомпаниатор.
Ну – теперь говори, эпигон!
Впав в беспамятство наполовину,
устремляясь в промозглую тьму,
«всё возьми, но не режь пуповину», –
говоришь неизвестно кому
и глядят безучастные зданья,
как в метании голых ветвей
зарождается вдруг оправданье
безалаберной жизни твоей.
•
Афо
тоска моя смеётся...
Неловкий серфингист упал с доски
Гляжу с холма (такой удобный ярус...)
Порывами отчаянной тоски
Надувшись, улетел последний парус.
Ночное небо... звёздный суперблиц,
Дразнящий холодок по мокрой коже.
Моей тоски не знаю сколько лиц,
Мерцают... так загадочно-похожи.
Огнём внезапным вспыхнула лоза.
Ленивый август... душный запах гари.
Моей тоски не помню чьи глаза
Всё смотрят мимо... до смешного кари.
Там, между небом и водой, черта...
Хочу её поймать, скулю и ною.......
Опущенными уголками рта
Тоска моя смеётся надо мною.
•
Консуэлла
Аргус
Ты говорил: неразборчива зрения речь –